de Paz Tyche

2011-09-16T23:40:00.002-03:00

qué increible cómo la vida siempre prima

2010-11-30T02:09:00.001-03:00

en que andan los blogers?

2010-09-19T00:35:00.002-03:00

Version:1.0 StartHTML:0000000167 EndHTML:0000001111 StartFragment:0000000457 EndFragment:0000001095

La sensación que tenía era de estar por vomitar, de un autoflagelo, de estar causándome un mal irreparable, como un nacimiento hacia la mierda, ahora que veo en perspectiva esos encuentros con los objetos desconocidos que se desean conocer fueron mi entrada al mundo profesional, el ingreso a la nausea eterna del trabajo con la pregunta. Y yo soy tímida, ¿quién me mandó a querer ser periodista si soy tímida? Pues yo, y ese es el principal motor de la descompostura, yo misma me mando al muere.

Soledad, quiero libertad

2010-09-12T03:15:00.000-03:00

Todo lo que los periodistas villeros inventan, ya estaba hecho.

Todoslos fachos van al cielo

2010-08-05T12:19:00.000-03:00

Se murió el cerdo
Y yo no lo maté...

relato de la muerte de un padre

2010-07-25T13:11:00.002-03:00

La pradera y más allá los silos. La llanura más que pradera, que pradera suena de otro país. Los sauces siempre iguales y los álamos también. Durante lo que dura mirar al cielo azul intenso como un cuaderno de telaraña azul, nada dura; me quedo tonto mirando ese espacio cóncavo y en lo que dura ese lapso, que nada dura, lo que pasa es un humor por mis túneles internos, eso pasa, y me llevo a momentos de otros días cuando el cielo azul y la llanura inmensa, amarilla, es sólo mía e inmensa. Ir hasta el galpón de procesado sin dejar de ver el cielo con la parte de arriba de la cabeza, sin despegar un segundo de mí ese color puro y esa meta en el galpón. Estuve siempre solo por acá, puedo ver mis pisadas, las huellas de mi pié creciendo, desde el portón hasta la casa, de la casa al galpón, del galpón al silo, todo un itinerario fraguado por el tiempo, un camino de hormiga armado a fuerza de dale, dale, dale, a través del campo. El sol en la nuca, el azul en el centro de los ojos dominando la situación y esas imágenes del silo.

El silo de la casa del campo, mi silo, tiene paja. Tiene tantas pajas como cualquier granero de las praderas yankis. La primera no me la acuerdo. No me acuerdo la primera vez de nada. Pero sí ya veo que desde los 12 hasta los 18 en el galpón yo me hacía la paja. Y hay dos pajas que nunca voy a olvidar.

El sol horadaba el extremo de un rastrillo de puntas anchas, más bien el sol perforaba mis pestañas con el reflejo que esparcía desde el rastrillo hasta el techo del galpón, esa tarde había recordado una imagen que la noche anterior desde abajo del sillón del living había visto en la tele: en Sin Condena una mujer dejaba ver sus tetas y sus muslos a plena luz del día, al parecer en la escena la mujer soñaba que desnuda de todo caminaba por la calle y yo acurrucado y mudo para no delatarme tuve una visión, la primera visión cargada de erotismo genital de mi vida, entonces en este silo me agarré las pelotas hasta aplastarlas de lleno y me masajeé como pude con la paja pinchando mi espalda, con el rayo de luz en los ojos, pensando en ese cuerpo nuevo, diferente, adulto y acabé estallando para adentro.

La otra paja que me acuerdo fue ya de grande, con una revista que robé a papá, la mujer sin cara me miraba desde las tetas, me saqué la verga de la bragueta, recostado sobre la paja y cuando los colores del lugar dejaron de estar afuera y desde la punta del pito se me subían a la garganta, cuando estaba a pleno a punto de estallar, la puerta del galpón dio a luz, se abrió de lleno y mi viejo en jean y camisa, algo sudado, me miró con desdén.

- ¿Qué hacés, pelotudo? ¿en qué mierda estás pensando?

Me dijo gritando.

Yo me solté el muñeco pero no pude evitar que drenara mucha viscosidad y acabara con los ojos clavados en la cara de él, mi papá.

Desde ese momento cada vez que me dicen así, pelotudo, me acuerdo de él, y me humillo solo. Pelotudo, pelotudo.

Ahora él está pero borrado.

Papá murió acá mismo, en este mismo lugar en el que aprendí a estar sólo.

Es muy pronto para certezas, pero no creo que Wilson haya sido capaz de matar los 90 kilos de papá y después los haya colgado como a una res del gancho de la cortadora de césped, para mi que papá se mató. Pero a nadie le conviene esta conjetura, sólo a Wilson, el hombrecito fiel, el señor de los perros, el ayudante de todos.

Si no fuera porque está sucediendo, nunca hubiese creído que esto pudiera ser posible. Ayer mismo, de vuelta a casa, M. con sus ataques de limpieza haciendo que levante los pies para trapear lo intrapeable, para limpiar lo ya reluciente y el teléfono sonando, el de ella, con ese ringtone imbecil que alguna vez, hace años, fue gracioso, pero ahora ya es complaciente, vetusto, irritante; y la voz de ella aniñada hablando con mi mamá con la mirada fija en mi pelo, que no en mi cabeza, M. me miraba y lloraba cuando estiró la mano con el celular en la mano y, mordiendo sus labios, me lo ofreció.

-¿Hola?- dije sin expectativas.

M. últimamente lloraba por cualquier cosa, si hasta creía que su exacerbada sensibilidad se debía a un embarazo.

- Hijo, hijito…

Dijo la voz de mamá.

- ¿Qué pasó, mamá?

- Nada…

- ¿Entonces por qué llorás?

- Es que tu papá ya se fue para siempre.

- Ja, por fin se decidió…

- No, hijito, es que tu papá está muerto.

Mi mamá encontró a mi papá ayer a la tarde colgado en el galpón. Ellos se despiertan temprano, cuando apenas amanece y los pájaros gritan. Estaban de vacaciones, de paso, de disfrute en la casa del campo, a mi viejo le gustaba levantarse temprano e ir a caminar, se iba a las 8 y para el almuerzo estaba de vuelta en la casa pero, me dice mamá, que el de ayer había sido un nuevo plan, él saldría a caminar y cerca de las 10 volvería a buscarla a mamá para ir a “El garrote”, una estancia amiga.

- Me dijo que venía diez y media así llegábamos temprano y podía ayudar a Gabriel con el fuego, yo ya tenía un lemon pie hecho y me había vestido, lo empecé a llamar a las 10 para que trajera unos moñitos si andaba cerca del almacén pero no me oía el teléfono, pensé, y después a las 10 y media volví a llamar porque el nunca tarda y no me oía el teléfono y así llamé hasta las dos de la tarde y llamé a Gabriel y a todos los vecinos y me fui hasta el pueblo y no estaba y nadie lo había visto y lo llamé a Don Wilson y me atendió justo cuando caminaba hacia mí y me seguía hablando de que no lo había visto pero no sé para qué me lo decía por teléfono si ya estaba casi frente mío y me dijo que no me preocupe, que se habría olvidado y me dio un abrazo tan fuerte que yo me puse a llorar, imaginate hijo, con el miedo que tenía, que venga alguien y te abrace tanto -mamá lloraba-. Entonces Don Wilson me dijo que lo buscara por donde él siempre anda, que me moviera como él, hiciera lo que él hace, así que fui a la camioneta, fui detrás de la casa a mirar si andaba en el techo con el tanque de agua y después se me vino tu cara y me acordé del galpón de la paja, que a veces ustedes estaban ahí, ¿viste , hijo? - mamá lloraba- así me mandé por el caminito de las huellas y antes de abrir la puerta ya sabía que iba a estar muerto, bah por ahí estaba vivo pero mal y el corazón, hijito, se me escapaba del cuerpo de todo lo que me saltaba y cuando al fin abrí el portón ese y vi la cara de tu padre que colgaba, estaba como a un metro del suelo, con los pies cruzaditos viste, como tranquilo, ahí, hijo, ahí hijo, ay, - mi madre lloraba-, me di cuenta que estaba muerto para siempre.

- Ma, voy para allá.

Tomamos el tren ese mismo día, ayer. M. quiso venir conmigo, yo no me negué. Ella sugirió el tren, era mejor si no me sometía al volante, dijo, el colectivo es peligroso y el tren llega siempre. M. hablaba sin pausa otra vez. Me abrazaba, me sacaba de a uno los pelos de la cara que se me pegaron por el agua que me salía de los ojos. Basta M., le dije un par de veces. Basta, silencio, sh, callate.

Mamá estaba en la casa, en cama. Cuando aparecimos en el umbral de la habitación, sacó un grito de la garganta y lo guardó rápidamente, M. me empujó para que fuera al lado de mi madre, di uno paso muy despacio, y el siguiente pisando apenas con el ala externa del pie y el siguiente igual y el otro un poco mas seguro hasta que quedé inmóvil con la mano de mamá envuelta en las mías y mirando a nada.

Mamá dijo que la cara de Don Wilson se lo había dicho todo, que fue él. M. la entrevistó sin mi presencia y le pareció también que el único sospechoso era Don Wilson y que papá no pudo haberse suicidado, no dijo esa palabra, dijo dado, tu papá no pudo haberse dado, y mi mamá lo repitió, tu papá no pudo habérsela dado.

Mañana vamos a enterrar a papá, en el Cementerio del pueblo. Mamá se vuelve a casa, allá están sus hermanas. M. se queda conmigo. Ya me quedo solo.

volvi

2010-06-23T23:09:00.000-03:00

hace casi 3 meses que no publico nada, antes no me podía dormir pensando en qué poner en el blog, eso fue hace dos años masomenos. cambiaron muchas cosas y pienso que estoy más colocada en la vida y por eso no tengo nada que decir, no porque todos los escritores solo escriban desde la desubicacion sino que yo sí asocio la escritura con la descolocacion, con sentirme hueca, por ahi a otros les pasa que a más sensación de plenitud más ganas de escribir o mayor inspiration. no, a mi no, a mi me gusta escribir sobre las cosas espantosas, o mejor dicho, cuando la vida me da espanto. por eso será que me siento a escribir una sola línea: trabajo para el gobierno, trabajo para un gobierno, estoy en el gobierno, soy la que manda, elijo. no es nada bueno, esto no es nada bueno. no puedo dejar de ver el botox ni el siglo veinte y por eso no me siento orgullosa en este gobierno.
me preguntan si quiero un programa de tele solo para mi. quiero el de viajar y probar comidas y bebidas exóticas. quiero que cambien las cosas, y que no haya más tele, total.
pero no,
el siglo veinte sigue ahí.

que lindo el mundial
aguante el país

2010-03-30T22:41:00.000-03:00

Me encanta que vengas y me cambies la configuración de la computadora
y que la llenes hasta reventar
de qué me voy a quejar si es lo que quería

prestarte mis cosas

OTRO LAMGNEN PRESO

2010-03-02T19:18:00.000-03:00

Hoy me enteré de algo terrible, el 26 de febrero metieron preso a Pascual Pichún, un chico mapu que desde hace 4 años vivía en Argentina exiliado porque el Estado chileno lo acusaba de terrorista y lo condenaba a 5 años de cárcel. No sé por qué estaría Pascual de vuelta en Chile, cuando lo entrevisté hace 3 años me dijo que si ponía un pié en Chile, lo encerraban, y ahora allí estaba justo antes del terremoto. Qué cosa. Pascual estudiaba periodismo en La Plata y se había cambiado el nombre. Es un tipo clarísimo.
Dejo partes de la entrevista que le hice en Parque Rivadavia y forma parte de mi tesina que sigo trabajando para convertir en crónica fresca publicable en libro. Si alguien quiere el video o la entrevista desgrabada completa me la piden.

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Ese verano Buenos Aires había sido invadida por mosquitos y el Parque Rivadavia lejos de ser excepción parecía ser la nervadura del enjambre, era imposible no sacudirse, pero Pascual lo tomaba todo con humor. Nos sentamos en el césped y como pude retomé el ánimo entrevistador. Sí, había sido mapuchizada pero una vez en Buenos Aires el smog perlado y la psicosis desafectada, pero íntimamente contracturante, que se desliza entre los semáforos, en las colas de los cines, las librerías céntricas, los bares de Palermo me había dejado porteña, con el pelo corto como pibe, las sandalias con plataforma que dejaban ver las uñas rojas, la remerita a lunares. Oh woman, cambió, me dijo Al cuando me vió entrar a Gajat y ahora en Parque Rivadavia parecía subordinado a mis mandatos de hispanoparlante, en mi zona, en mi ex barrio, quién más que yo iba a tener el poder de la pregunta, el poder del rec, el poder de nombrar a Pascual.

A mediados del 2005 Pascual había presentado el pedido de refugio político al Estado argentino por persecución política. Mientras la petición estuviera en suspenso Pascual podría transitar libremente por toda Argentina.

- ¿Qué es lo que pasó? ¿Cuál es el hecho por el cual tenés una causa?

- En abril de 2002, en el marco de la movilización de las comunidades en recuperación territorial, a mí y a mi hermano (Rafael Pichún) nos acusaron de un atentado incendiario a un camión de transportes forestales, y lo calificaron como atentado terrorista. Ese año estuvimos encarcelados, lo que duró todo el proceso, hasta que nos condenaron finalmente en 2003. A partir de 2003 nos reabrieron otra causa más que era por asociación ilícita terrorista: juntaron a todos los presos e hicieron una sola causa, nos acusaron de asociación ilícita terrorista.

Particularmente acusaron a la Coordinadora Arauco-Malleco de organización para cometer actos terroristas. En la sede de Temuco de esa organización habíamos estado con Al y las Molina Huenuqueo acompañando a Fabián o wenu mapu, él no había querido hablar. La Naty me había contado que El Fabián era muy desconfiado.

-¿Qué ocurrió? ¿Los condenaron?

- Sí, al final a nosotros (a él y al hermano) nos condenaron a cinco años de cárcel. Durante el lapso desde que te condenan hasta que llega a la Corte suprema donde te ratifican la condena, a nosotros nos dan un beneficio que es estar preso en la casa, una vez que se ratifica la condena nosotros decidimos escaparnos.

Al hermano de Pascual lo agarraron y está preso desde agosto del 2005. Él está cumpliendo la condena. Pascual, en cambio, ha trabajado su acento argentino, estudia periodismo y trabaja en una radio comunitaria en la ciudad de La Plata mientras espera la decisión del Estado argentino. Pascual dice que de no darle refugio el Estado argentino podría estar violando Convenios internacionales porque “hay evidente violación a un debido proceso en el momento de la condena, persecución política hacia mí y hacia mi familia, hacia todo el Pueblo mapuche, es decir que está el caso muy bien enmarcado en lo que exige Naciones Unidas para los refugiados: persecución política por razones étnicas”, dice.

- ¿Cómo es tu vida cotidiana?

- Se podría decir que no paso apuros pero es trabajoso, pasa que en esta condición, como peticionante, tener falta de estabilidad, no saber qué puede llegar a pasar mañana, como que no te proyectás a largo plazo.. No armás proyectos macro de tu vida, eso te condiciona en muchas cosas, por ejemplo, en mi caso, yo no puedo trabajar.

- ¿Y si no trabajás de qué vivís?

- De la solidaridad de la gente, estoy muy agradecido de eso, además que me puedan dar la posibilidad a mí de formarme como persona, poder estudiar, poder seguir aportando hacia lo que uno cree, hacia un proyecto de Pueblo. La ayuda está, la solidaridad de la gente… no sé si será solidaridad, a mí me gusta más decirle compromiso, la gente de allá (Gulumapu-Chile) siempre lo comprende así, que es un compromiso. Igual con vivir con lo mínimo está bien, sino ya uno pasa al ámbito capitalista.

Un pibe de 25 años es refugiado político, exiliado, perseguido, clandestino, disfrazado. Décadas atrás ésta podría ser una situación corriente, pero es 2007. El Estado lo ha señalado con punzón, pinchado-pinchado por ser mapuche, qué cuerpo el de Pascual trasladado de una frontera a otra, vuelto un pibe argentino de pronto, como si Traiguen (su comuna) nunca hubiese existido. Ha cambiado su nombre, confundido su fonética, hecho nuevos amigos, mudado de espacios y sigue incólume en su dignidad -en su rango- de mapuche.

- ¿Qué relación encontrás entre las leyes chilenas y las argentinas al respecto de los pueblos originarios?

- Hay una mínima diferencia, creo, al menos en los papeles. Argentina reconoció la preexistencia de los pueblos originarios, está en su Constitución, también ratificó el convenio 169 de la OIT que da ciertos derechos también a los Pueblos originarios. En ese sentido tiene avances. Y Chile no tiene nada de esto, hay una diferencia ahí. Me parece a mí que Argentina tiene un poco más de apertura a dar participación a los Pueblos originarios. Después, otra cosa es que los Pueblos originarios no sepan aprovecharlo. En la Constitución chilena no solamente no se reconoce la preexistencia de los pueblos originarios sino que en el discurso oficial los presidentes dicen que en Chile solamente hay chilenos. En la Constitución, cuya última reforma fue en la dictadura militar, dice que ningún grupo al interior del territorio chileno se puede arrogar la condición de Pueblo, arrogarse esa condición está penado por la ley, o sea, uno directamente reconocerse como mapuche está violando la ley, está cometiendo un delito, ahí está la diferencia, un ejemplo claro, acá sí se reconoce la preexistencia.

- ¿Qué implica el reconocimiento constitucional?

- En Ngulumapu por ahí no nos interesa el reconocimiento, porque que nos reconozcan como mapuche qué puede cambiar. Lo que a nosotros nos interesa es que nos reconozcan como Pueblo, pero además que nos den participación política, para las decisiones por nuestras propias vidas, algo tan básico como eso.

- ¿Qué es lo que impide que Chile otorgue ese reconocimiento?

- Chile tendría que poner en cuestión su modelo económico y no lo va a cambiar para nada. No hay tampoco voluntad por más socialista que se diga este gobierno. Lo importante es que nos reconozcamos nosotros como mapuches.. En Chile hay un proyecto más “autonómico”, apuntamos a decisiones propias como Pueblo, a diferencia de acá. Me parece que acá los Pueblos originarios buscan otra cosa, hay proyectos distintos. Acá buscan ser reconocidos y después entrar al Estado ¿no? Pero como que no está ese discurso de autonomía que sí tiene el movimiento mapuche en Gulumapu.

El Estado está acá-acullá, qué importa que nos reconozcan, lo importante es nosotros nombrarnos mapuche, lo importante es ser Pueblo. Reconocerse, nombrarse mapuche, ser un Uno contra el Estado, de nuevo, un nombre -üy- para sortear el miedo al gran otro estatal, un nombre que es temblor de dientes y ardor de existencia.

- Jaime Madariaga me dijo que a los lonkos se los persigue no por lo que ellos han hecho sino por quienes son. Son objeto de persecución por el liderazgo tradicional que tienen dentro de sus comunidades; por eso también se persigue a la familia de los lonkos, como ocurre con tu hermano Rafael y vos. Tu padre ha salido recientemente en libertad ¿Qué te parece?

- Me pareció muy importante lograr su libertad justamente porque es un lonko. Es una buena inyección moral para el movimiento mapuche, después de tanta persecución, de tantas violaciones a nuestros derechos, ayuda mucho en ese sentido, moralmente, y además él cumplió una condena, una condena injusta, y eso no se debe olvidar, él se tuvo que bancar como 5 años en la cárcel.

Pascual me cuenta que lo que se defiende cuando se ataca a los mapuche es a las empresas trasnacionales que usufructúan los recursos naturales de la zona. La expansión de las forestales comenzó con la dictadura militar del período 1973-1990. Y según Pascual “en 30 a 40 años han cambiado todo, han alterado el medio ambiente. No solamente hay un desplazamiento físico de las personas sino también cultural. Por ejemplo, en mi comunidad que es Temulemu, el temu es un árbol que le daba la identidad a la comunidad, el árbol desapareció, ya no existe; son impactos culturales que generan las plantaciones forestales, porque alteran la vida y generan también la inmigración y el despoblamiento de los campos. Ahora, si se hiciera un estudio, no hay jóvenes de entre 20 y 30 años viviendo en las comunidades, producto de las forestales, es lo que generan. Sumidos en la pobreza no queda otra que salir a trabajar, a ser mano de obra barata en la ciudad, a formar parte de los desocupados, de los barrios marginales.

-¿Cuál es el modo en el que operan estas empresas forestales?

- Lo que hacen es ir a plantar, y crecen los árboles y en 20 años se los llevan, y no dejan nada, no dan nada, ni siquiera ayudan al crecimiento del pueblo o de los criollos. No es un atropello solamente a los mapuche, es un atropello a toda la gente, incluso hacia los chilenos mismos que no lo entienden, porque incluso ni siquiera pagan aranceles al país, pagan lo mínimo, lo que dan es como caridad, y lo que generan es que en pocos años han depredado todo, han terminado con la naturaleza, han hecho migrar a mucha gente y esa gente que sale de su hábitat, de su comunidad, va perdiendo también su cultura, va perdiendo todo lo que implica la cultura, el idioma, las prácticas religiosas, entonces es muy alto lo que nosotros perdemos como mapuche, y es por eso también que nuestra lucha no es solamente territorial, va más allá, es una lucha por la recuperación cultural, por vivir dignamente como personas.

- Es decir que el modelo económico implantado en la dictadura perjudica directamente la supervivencia cultural mapuche. Hoy que ha vuelto la democracia ¿cambió la situación en los territorios mapuche?

- No, se empeoró. El principal territorio donde implementaron todo el modelo de expansión, de la mundialización de la economía chilena, es territorio mapuche, ahí están las represas, los megaproyectos turísticos, las forestales y lo que implican también, porque las forestales no sólo plantan pinos: implica toda la contaminación y todos los derivados, están en peligro de extinción los pescadores artesanales, son todas cosas que produce este modelo y Chile no lo va a cambiar; igual, no sé cuánto le va a durar, porque en un momento se va a acabar.

- ¿El reclamo mapuche se une a las luchas de otros movimientos sociales?

- Tenemos en común la lucha anti-imperialista. Como decía antes, esta lucha no es solamente territorial, nuestra lucha es contra el capitalismo, y muchos sectores que luchan contra el capitalismo también se tendrían que sentir identificados con nuestra lucha así como nosotros nos sentimos identificados con la suya.

El temu -el árbol que crecía en la comunidad de Temulemu y que ya no existe- es el nombre del enlace entre los eslabones de una cadena circular de complejidades diversas, en el temu que ya no está se resume toda la cadena: la noción de Estado-Nación, su esposa democracia, el imperialismo, el neoliberalismo, la trasnacionalización de la economía, el racismo que habilita el desprecio de los valores indígenas y la llegada de empresas que contaminan territorios mapuche, la pobreza, la pérdida de identidad cultural, el traslado del joven mapuche rural hacia la marginalidad urbana, la globalización en la ciudad, el consumo musical, la definición como oprimido, la búsqueda de conciencia y diversión, el mapuche punk y el mapuche Hip-Hop que aprenden mapudungún de adultos para cantar contra el Estado-Nación, su esposa democracia, el neoliberalismo, el imperialismo, la globalización, el racismo, el consumo, la marginalidad, la opresión. El temu es el nombre del (im)pacto cultural que lleva a la existencia de mapurbes. El temu tachado: ~~temu~~ es sinónimo de mapurbe.

Cada vez que digo ~~temu~~ la historia de la opresión, en especial sobre los indígenas de esta zona del planeta, vuelve a empezar. Frente a las topadoras lo importante, decía Pascual -y todos los mapuche entrevistados- es autodefinirse, re-conocerse. La charla con Pascual había empezado compartiendo el dato de que el 56% de los argentinos tienen algún componente de origen indígena, sólo que no lo saben o esperan a que un censista se los pregunte o un abogado los rotule. Ya Hermann Göring, Mariscal del III Reich decía: “¡Yo decido quién es judío y quién no!”, ¿a un coqueto general como éste está esperando la amplia estela de ciudadanos que no abren la boca y por sí mismos dicen su nombre? En las antípodas del desaprensivo ciudadano medio, el grito del nombre y la huída del mismo de los mapurbes.

Otra vez ¿Qué es mapurbe? Mapurbe es Pascual con acento y nombre nuevos / ocupando otro casillero en el censo: estudiante en otra geografía -sigue mapuche- / es Pascual que traspasa una aduana política y evidencia su ficcionalidad / mapuche argentino, él siempre mapuche / en la ciudad capital de las diagonales, mas que nunca, mapurbe, un nombre de atajo.

La medicina

2010-02-13T15:19:00.000-03:00

Lo bueno de que no vendan mas medicamentos en los kioskos y farmacitys es que ahora vamos a aprender a atravesar el dolor y a conocernos un poco más, porque no va a ser tan fácil comprar analgésicos. Lo malo es que es mentira que lo hacen para frenar el mercado negro.
Ayer fui a escuchar a Beyoncé, estuve en el vip, fui a trabajar de promotora de Perfil, vi muchas modelos y gente top de 2da. No tiene nada que ver pero eso. Por ahi me ven en Caras con cara de pelotuda.
El resto bien, con calor como todos, esperando que vuelva mi compañía y con planes para el futuro en 3d. Apropósito, Avatar es gran cosa con ateojos y poca sin ellos,.y The Fantastic Mr. Fox la gasta hasta viendola ciega.
Chau, cariños.

2010-01-31T20:49:00.000-03:00

Hoy mi abuela me dijo que mi primo le vio la cara a dios.
Porque es la primera vez que está con una mujer.
Nunca había escuchado semejante figura.
Y me reí raro y largo.

2010-01-30T14:13:00.000-03:00

Me siento como puesta en abismo
él él él se fue a buscar lo que tiene
desparramado por el mundo
yo voy a limpiar mi casa
escuchar bellas canciones
para purgar mi corazón

2010-01-30T14:09:00.002-03:00

2009-12-28T16:31:00.000-03:00

en 30 minutos me voy
en breve un post sobre el equipo que hacemos mi maestra de natación y yo con reflexiones acerca de la imposibilidad de las prácticas individuales.

2009-12-28T15:45:00.001-03:00

Una hora y cuarto y me voy.

Pasar el tiempo

2009-12-24T12:34:00.000-03:00

denuncio que nos hacen estar acá en navidad
imagino a jorge jose maria recibir llamados
acerca de la suscripcion a Noticias
esta navidad
y los veo sorprendidos preguntando
justo hoy ?

denuncio que nos hacen estar acá en navidad
las chicas se miran entre ellas
preguntando cuánto falta para pirar
una trajo facturas y quiso hacer capuccinos
pero la supervisora le dijo
no
café no

denuncio que nos hacen estar acá en navidad
hasta las 2 de la tarde
haciendo llamados y cerrando sobres
borrachas ya en prospectiva
de los regalos de la caja
que la empresa pagó para nosotras
y nos entregaron en el estacionamiento

denuncio que nos hacen estar acá en navidad
las empleadas con hijos chiquitos
los traen a jugar
la nena grita fuerte los oficinistas mascullan
silencio que es noche buena
y necesitamos trabajar

denuncio que nos hacen estar acá en navidad
y no me parece justo
porque nadie quiere hablar por teléfono con operadores
en esta fecha
o sea que si estamos es para jodernos
y nada más

fuck
mis hermanos mi familia
ya está en el tren hacia la navidad
y yo todavía en el trabajo haciéndo que estoy presente
es tan dificil no arrancar
con la mente y
denunciar que nos hacen estar acá en navidad.

Dedicado a las chicas y chicos de los call

2009-12-20T20:27:00.000-03:00

Operator
Give me information
Information
Give me long distance
Long distance
Give me heaven...

(Two, three)
Operator
Information
Give me Jesus on the line
Operator
Information
I'd like to speak to a friend of mine
Oh prayer is the number
Faith is the exchange
Heaven is the street
And Jesus is his name
Operator
Information
Please give me Jesus on the line

Operator
Information
Won't you tell me why
Tell me why
Operator
Information
Don't try to tell me
What number to call
My mother used this number
When I was very small
And everytime she dialed it
She always got 't call the
Operator
Information
Please give me Jesus on the line

Operator
Information
Please hurry if you can
Oh Operator
Information
Please connect me
With the man
Don't worry 'bout the money
You know I will pay the charge
Just give me on the line
I'm callin' from my heart
Operator
Information
Please give me Jesus on the line
Please give me Jesus on the line

Won't you please -
Give me Jesus
Give me Jesus on the line

Yeah!

2009-12-11T00:18:00.000-03:00

Zen en el arte de escribir

Paranoia en la habitación 103

2009-12-08T20:48:00.001-03:00

Después de la entrevista me compró un vino, a él el alcohol le hacía doler la cabeza así que el vino me lo bebí casi sola y convidé alguna copa al francés con el que de alguna manera estaba en condiciones de coquetear pero no tenía ganas de hacerlo. Cuando llegamos al hotel cada cual se encerró en su habitación. Apagué la luz de mi cuarto y me quedé un rato pensando y disfrutando las sábanas limpias. De pronto sentí un leve golpe en la puerta y un quejido muy bajo. No se entendía bien. Era él. Entre los sonidos inentendibles llegué a escuchar: open the door, beautiful woman, come on, please, María, please. Me imaginé al cincuentón tocándose la polla y refregándose contra mi puerta, me dio terror y risa, me dio asco y desesperación. Y respondí como aprendí a hacerlo en la vida: me hice la dormida. A la media hora del evento ya casi ningún sonido se oía en el ambiente, serían las 5 de la mañana y en el hotel no había más que dos o tres pasajeros. El colchón de la cama me incomodaba, estaba deformado por el uso, imaginé la cantidad de personas que habían estado ahí apoyadas antes que yo, empecé preguntándome por los mapuche que habían alguna vez cogido sobre el colchón en el que ahora no me puedo dormir, pensé en las posiciones, los atuendos, imaginé a dos cogiendo que cuando terminaban hacían un afafán; después imaginé un chileno y una puta que se llevó de viaje, ella feliz por la guita y él triste por tener que pagar; imaginé muchos cuerpos amontonados como en la famosa foto de Auschwitz, todos sobre mi cama; giraba buscando la posición que me relajara y me durmiera pero no, imaginé una película hecha con fotos de esta cama pero con personas diferentes, imaginé tanto que me desvelé por completo y decidí fumar unas secas. No sé para qué. Fume tres sequitas y empecé a paranoiquear, pensaba que él hacía todo esto para garcharme, que ni confiaba en mí como profesional ni le interesaban los mapuche, que solo quería poner su torcida pija africana dentro mío, creí que lo mejor sería levantarme al día siguiente e irme, sin dar explicaciones, pero no, no podía porque él tenía todos los tapes; después me tranquilicé pensando que quizás había escuchado mal, que él nunca había dicho come on beautiful woman open the door, que yo siempre me imagino cosas y me creo que todo lo que se mueve me quiere coger o me quiere cagar o la dos a la vez y bueno yo bastante la turra me hago, para qué me tenía que poner una remera escotada, para qué sonreír tanto, para qué hablar de la libertad impostando la voz, para qué bailar y beber tanto, para qué, María, para qué si después no te la bancás. El porro este la puta madre me pegó re mal, me empecé a hacer pis y el miedo no me dejaba salir al pasillo donde estaba el baño ¿y si aparece el tunecino? ¿y si sube el conserje a reprimirme por fumar churro? ¿y si me pierdo o la luz está cortada o hay alguien en el baño, me quedo encerrada o si me muero aterrada? Me metí de nuevo en la cama y empecé a unir los puntos que dejaron los clavitos de la pared, dibujé a mis hermanos, a mi mamá, dibujé un perro, una doble ve como la del Word, una cantimplora, un semáforo y me dormí.

Más de aquel viaje, cada vez más lejos de lo que recuerdo.

Borradores

2009-12-03T15:13:00.000-03:00

Mi carpeta de borradores del mail, que cada tanto leo, me sorprendió esta mañana con líneas llenas de vida:

27/11/09:

Primero las zanahorias, luego los morrones, pepinos, cebolla, zapallitos.

18/11/08

NO LE LLEGAS NI A LOS TALONES A CRISTINA, EN FORMACION Y EN BELLEZA, RESIGNATE, ES LA QUE TE TOCO VIVIR, FRACASADA

pelado 57 años |

El primero es de una receta. El segundo es un comentario de un diario, le hablan a Lilita.

No tengo nada más que decir

2009-12-01T16:18:00.003-03:00

Desesperada

2009-12-01T16:18:00.000-03:00

Antiheroína

2009-11-24T12:49:00.003-03:00

Hello

2009-11-20T13:00:00.000-03:00

Tengo trabajo nuevo, todo parece nuevo. ¿Qué aventuras tendremos en la cabecera de este centro de atención al cliente, por primera vez con escritorio propio, con interno, con privilegios? No sé qué será de mí simulando concentración mientras paseo por mis blogs amigos, leo los diarios, chateo por gmail. ¿Qué será de mí con credencial de prensa? ¿Con mucho dinero? ¿Cuánto cambiaré con el tiempo, me traicionaré en algo, ya lo hice? Tengo que comprarme zapatos con taco y ropa formal, tengo que hacer tablas con estadísticas y eso está bueno, tengo un diseñador gráfico para mí y si pido café me lo traen desde adentro del edificio y me lo cobran tres pesos. No salgo a comer cuando hago que estoy con mucho trabajo, porque soy semijefa y las semijefas no comen cuando hay mucho trabajo. Hice un psicotécnico, si no fuera mujer querría ser caballo. Ayer me trajeron un certificado de la demora del tren, la chica estaba a punto del llanto autoprovocado, me duele y me da risa. Ella me tenía miedo sin conocerme, sólo porque le dijeron que yo estaba arriba. Fui humana con ella. Todo se reordena continuamente.
Leí esto y esto.
Quizás retome el blog ahora que todo se reordena.
Saludos.

Yo pez, tu pez, él pez.

2009-11-07T12:40:00.000-03:00

Este es San Telmo, el pez de Fermín. Sobrevivió muchos meses con la vejiga natatoria enferma, no podía flotar y solo moverse de costado, así como se ve en la foto. La causa de la enfermedad pudo haber sido stress, exceso de comida o cambios climáticos. San Telmo falleció hace unas semanas. Desde que enfermó solíamos observar al pez en silencio, como hermanados con él.
Desde paztyche lo saludamos y le deseamos suerte en el cielo acuático de los peces.
El nos dió una gran lección.

Para la próxima entrega, una reflexión sobre otra de las fotos de mi celular:

La orquídea epífita. Crece amarrada a un tronco de un árbol.

De la serie poemas malos

2009-11-05T10:05:00.002-03:00

Sociedad no abejas, poema de adolescencia tardía.

Si no es para limitar el sufrimiento

para qué te queremos sociedad

sos linda

imbecil

sociedad

Hay abejas en las plantas

comen y polen

viajan en vuelo

buscan otra casa

donde ponerse a ser

abejas no somos

ciudad de alcatraz

las paredes

los zapatos

los autos y bancos

nada en la vida

echa más polen

que quejarse de vos,

sociedad.

Cronotopo

2009-10-27T19:39:00.000-03:00

El ciclo que organiza la chica de este blog que tiene nombre de mi ciudad.

Yo voy a intentar ir a ver qué onda.

JUSTICIA POR EL ASESINATO DEL ABUELO JAVIER CHOCOBAR COMUNERO DIAGUITA DEL PUEBLO CUSCHAGASTA

2009-10-23T12:54:00.000-03:00

http://pueblosoriginariosargentina.blogspot.com/

Che, contalo más beat.

2009-10-12T13:21:00.004-03:00

Esa noche, la primera del viaje, la ansiedad me había causado escozor en todo el cuerpo y me receté beber algunas cervezas. La jarana es la típica de un sábado a la noche, pero este sitio es sólo para comer, apenas los turistas poco adaptados al pueblo vienen a beber y divertirse. Cerca de mí, cuatro tipos comen lomos que chorrean líquidos coloridos y toman cerveza, están tostados por el sol, hablan poco pero cada vez que uno susurra algo los otros espetan una carcajada abismal que llena la confitería de miradas indignadas, ellos son los idiotas del lugar, son como una fraternidad lambda-lambda-lambda de una Universidad yankee pero con muchísima menos guita y más pudor, más aburridos, a ninguno de estos treintañeros se les ocurriría una broma alla Porkies, ni siquiera puedo imaginármelos haciendo gozar a una eventual compañera sexual, ellos son los idiotas del lugar, han de ser bonaerenses o mendocinos, quizás trabajadores del petróleo, las conversaciones oscilan entre el sexo y el consumo. Un tipo entra caminando despacio, no cierra la puerta a su paso, alguien lo instiga con la mirada a que nos tape del frío, el tipo es un macho, lleva botas texanas y jean al cuerpo, un arito en la oreja izquierda, una campera de cuero, pelo lacio, atado, está medio puesto, ¿qué hace?, está re puesto, se sienta a la barra, unas pibas cerca de mí lo miran fijamente, siento el temblor de sus clítoris generando ondas radiales, Macho apoya su cabeza en la barra, se la abraza, rasca su nuca, el bar tender le toca un hombro, hay familias, amigo, no podés dar este show, el macho sale de la banqueta y viene directo a mi mesa, bajo la vista, hago el dibujo de una flor en mi cuaderno, justo abajo de donde dice ¿Cómo hago?, pasa a mi lado. El tipo mide casi un metro noventa, se sienta a centímetros de mi cuerpo, hago fuerza para sentir su olor, no puedo entender de dónde salió, de dónde es, Macho es inclasificable y eso me anonada, está en la mesa contigua y pide cerveza. El macho me calienta, me duele, me inquieta. Soy chiquita, pienso, tengo zapatillas, campera deportiva y un jean dos talles más grande, tengo un cuadernito que en la tapa lleva un hipopótamo dibujado, soy tontita pero estoy buena, pienso, anoto: cuando viajo estoy tan buena como a los dieciséis. Me siento observada, es el grupo lambda-lambda-lambda, se deben reír de mi, pido otra cerveza, me voy a emborrachar ¡carajo!, así me olvido de toda la basura del mundo. Macho ni me registra. Me pongo a anotar cualquier cosa, pensamientos en random y al macho se le cae el shop al suelo, se rompe un partes, de la mesa de nabos sale una risotada estridente, Macho gira la cabeza para verlos, exuda potencia, los lambda están todos con la cabeza gacha, algunos tapándose la boca para no hacer notar su sonrisa, todos salvo uno que flanquea a Macho con la mirada, Macho cabecea como preguntándole ¿Qué te pasa?, el otro le hace el gesto con los dedos unidos y un movimiento oscilante quebrando la muñeca y así le responde también ¿Y a vos qué te pasa?, el macho baja la cabeza y me mira “parece que al señor nunca se le cayó un vaso”, me dice, yo le mediosonrío, no sé qué hacer, la frase se escuchó claramente pero el lambda dice “¿qué dijiste, vaquero?, ¿qué dijo James Dean?”, el grupo de idiotas ríe con violencia, el mozo se acerca con otro shop, Macho se para, los lambda se levantan todos a la vez, yo me paro también, el macho con un solo movimiento, similar al que hacen los lanzadores de bala, le saca el shop de la mano al mozo y lo revolea contra la cabeza del lambda valiente, la sangre le chorrea, se apoya en la silla, los otros lambda vienen a agarrar a Macho, pero Macho se defiende con patadas y sillas, yo me apoyo contra la pared, tiemblo con mi cerveza en la mano, Macho se descarga a todos y sale corriendo con un grito en la boca: “Flaco, mañana te la pago”, el mozo se ríe, me mira, qué boludo me dice. Lambda lambda lambda se van, el bar retoma la tranquilidad, termino mi cerveza y llamo al mozo para que me cobre, me regala una cerveza más. Estoy buena. Sí. Me tomo la cerveza y me voy. A las pocas cuadras aparece el mozo detrás de mí, había corrido hasta encontrarme, me invita un cigarro de marihuana frente al Lacar. Es un pueblerino amistoso, tiene 19 años. Después de fumar y hablar de la vida enfrascada de él, me regala un importante cargamento de marihuana, un 25 mas o menos, que más adelante, en territorio del Estado chileno, sería clave para hacer buenas migas con los mapuche de ngulumapu. Dejé al mozo y me fui al hostel a dormir.

.estoy reescibiendo.

No estamos solos

2009-10-05T22:55:00.000-03:00

Los zombies salieron a caminar por Buenos Aires y Kaito mas japo que nunca los fotografió, vayan a ver!!!
Acá

2009-09-28T19:25:00.002-03:00

las ganas que tengo son de
sepultarme
y respirar mucha tierra

.

2009-09-24T21:02:00.002-03:00

Semana de mierda II

2009-09-18T01:59:00.004-03:00

Otro día que se parece a una página que escrita con tinta limón va escribiendo lo ya escrito a medida que avanza la luz del sol. En TN, TN; en la calle los mismos ruidos, lo único atípico es que este día me desperté sola, sin despertador, porque todavía no tengo celular.
Me llama L.L. al fijo, yo me acabo de despertar:
-¿Hola?
-Hola, ¿Agustina? Habla L. L.
-Hola, L., ¿cómo estás?
-¿No funciona tu celular?
-No, es que lo perdí, me lo robaron, me quedé dormida en el colectivo...
-Qué placer quedarse dormida en el colectivo...
-¿Placer? Bueno, sí, a veces, yo me desperté a las 5 de la mañana en un barrio que no conocía y me habían robado...
-...
-Cosas que pasan, peligrosas, no sé, este, sí, por ahí me pasaba cualquier cosa...
-....
-Bueno, te puedo llevar hoy el libro en papel, yo también vivo en Once.
-Sí, eso te decía, ¿tenés tiempo? ¿vos que haces?
-Trabajo en una productora de tele, edito, hago guiones...
-Ah, ¿en cual?
-No, no la conocés....trabajo ocho horas, ahora me estaba por ir...
-Bueno, ¿y podés llegar hoy? sino otro día, ¿tenés la copia impresa?
-Sí, hoy, mejor hoy; no, la iba a imprimir ahora...
-Bueno, anotá mi dirección, ¿te parece a las siete?
-Sí, ahí a las siete, bueno.
-Sí, te espero.
-OK, un beso.
-Chau.

Pensé rápido qué ponerme: algo sobrio pero femenino sin ser idiota ni muy pendeja ni muy out of time: todo negro.
Me mandé por mail el libro que L.L. está leyendo, a ver si lo publicamos, a ver si cambio de suerte y empiezo a salir del cañaveral-calaveral.
Llegué al trabajo apresurada para ocupar la impresora, correte S., necesito esa máquina, ih, merde...poca tinta, imprimo así y fotocopio contrastado, ya fue. (Son cien páginas, a 80 centavos cada impresión, el juego de hacerme la escritora me iba salir muy caro). Voy a fotocopiar, de negro, simpática, me hacen precio, vuelvo al trabajo, hay mal clima, soy culpable de todo, soy mala empleada, llego siempre tarde y me voy antes, hago muchos chistes, demasiados, me distraigo, navego, me quejo de la suciedad, me quejo del desorden, de la desidia, del caretaje, del supuesto demochavismo, ¿qué me vienen a decir en la cara que acá todo demo, todo cool y después la culpa de que no cobramos la tenés vos, agus? Dios mío, esta gente que llegó tarde a la política porque creyó que les quedaba lindo llegar me da verborragia. Son los típicos hombrecitos solos y ávidos de fortuna que imaginaron los teórico del espíritu del capitalismo.

-Me tengo que ir a las seis y media.
-Hay que grabar 3 dvds de 2, expoprtar 4, y fijate esas fotos si el tamaño lo podés arreglar…igual a las siete cortamos todo porque vienen los chicos a ver el partido.
-Bueno, me voy a las siete.

Llamo a L. para avisarle que llego media hora tarde. No atiende, no dejo mensaje. Suena el teléfono, es L., tiene identificador de llamadas. Le aviso, no hay problema, dice.
L. vive a cinco cuadras de mi casa hacia la zona oscura. Voy rápido, no quiero llegar tarde, a media cuadra saco la copia impresa y la acomodo en mi pecho, quiero que baje, darle el paquete e irme, nada de mucha charla, no conozco a L. personalmente, solo la leí, me parece grande, y yo me parezco insignificante, riing, un cartel dice que espere, mejor: dice que no espere a escuchar una voz, que alguien bajará a abrirme. Abre la puerta ella y me hace pasar. Ay Dios.
La casa colores, la casa imágenes, fotos, antigüedad, calidez, peronismo. La casa L.L., divina. Yo voy sobrando. Acá importan mi libro, su narradora, L.L. y el mundo editorial.
La reunión fue un éxito no rotundo, los último minutos solo me preocupé en cerrar rápido el encuentro para llegar a casa a tomarme una cerveza y comer salamín. Esos minutos fueron los más relajados, hasta hice reír a L.. Salí y pensé en llamar a mi hermana para preguntarle si se sumaba a la quilmes con sanguchitos de salame y queso, pero recordé que había perdido el celular. Estoy sola, pensé, estoy sola y deprimida, toda de negro.
Nadie en casa.
Sola veo a Paraguay aprovechar la paraplejía argentina. Paraguay es Chilavert y Argentina es Goycochea, ¿quién se coje a quién?
(¿Cuándo será el día que saquemos el indio?¿qué tenemos que insistir con la sangre europea?)
No hay birra.
Por la noche una desgracia atormentó mi psicología y puse en la mesa, desde el sillón, en medias, una neurosis clásica que mi amiga C. definió como: "todas cocinamos para un él y después nos sentimos explotadas".

Otra vez sola, con ganas de gritarle por la ventana, me tapé la boca con un fernet estancado que había ahí en la heladera, miré un poco de project runway y cuando apagaba las luces del living sonó el teléfono, la casa estaba en penumbras; en la calle, los ruidos de la calle; en el pasillo, el sonido del ascensor que en un instante arranca con ruido de viaje espacial y del otro lado del tubo, una respiración. ¿Hola?, dale hablá, canalla, decía yo. Y del otro lado del tubo: jú-juju, ju-jú, dijo alguien, algo, algo, giré mi cuerpo sobresaltada porque pareció moverse el aire detrás de mí, una sombra se depegaba del reflejo en la puerta de vidrio y se perdía en la oscuridad. ¿Qué?, le digo a la voz, ¿qué?, y la voz: jú-juju, ju-jú. No pude reconocer el timbre de voz, ni pude seguir hablando, la voz repitió unas veces más su mantra gutural, como un canto recitado que mediaba entre Hijitus y David Lynch.
Esperé a mi hermana para pedirle su teléfono-despertador con la cabeza debajo de la almohada y los ojos mojados.
Con esa onda confusa, deprimente, apátrida, nociva, fui el otro día a trabajar, más temprano que nunca, y en el trabajo realmente tuve ganas de salir de acá.
Otro día, la crónica de ese jueves gris en el que desperté con un herpes y toqué bottom.

Semana de mierda I

2009-09-13T02:44:00.005-03:00

Lo peor es creer que con eso empezás bien, que un toque más y llegás, que vas bien y que después te bajen de un piedrazo la esperanza. Nunca debí haber ido a ese lugar a ver el partido. A mitad de la noche, después del asado y de putear porque el de la merca nunca llegó, una charla de mujeres amargadas que gradúan la voz según la cercanía de los penes me llenó de abulia (como si la abulia pudiera llenar). Decidí controlar mi conducta regulando con agua el alcohol en sangre, alguien allá bailaba tap, otro jugaba con su gps, todos bebían y no tomaban, después se pusieron a tocar unas de nacional en el piano, y así me perdí el tren, tomé mucha agua y me bajé de la borrachera colectiva, ellos gritaban, bailaban y yo quería discutir con un psiquiatra cualquier cosa pero hablar, nada de echarme a parrandear. A las cuatro, cuando era la 5ta vez que tocaban la de Evelyn está caliente, decidí irme.
Barrancas estaba divino. Bah, las estaciones me resultan divinas, la gente de paso me resulta divina. Me senté en un banco frente a la estación a esperar el colectivo. Me acordé de que ahí nomás estaba la central de operaciones de los Manos. El 118 llegó sin hacerse esperar con ansiedad. Cuando iba por Pacífico trinó un mensaje en mi celular. La conversación terminó en un breve y hermoso "estás en puta?". Y hasta ahí recuerdo, habrá andado el colectivo por toda la Santa Fe, calle que detesto, y tomado alguna que fuera sin puentes hasta la oscuridad. ¿qué pasó en el trayecto? ¿quienes subieron y cómo a ese colectivo? ¿qué hablaron, me vieron, qué pensaron de esa chica de oxfords y piloto que dormía y era yo? No lo sé, presiento opciones.
"Eee, llegamos, piba". Estaba en Parque Patricios en una nebulosa en la que participábamos un x, un x y yo, los tres en el colectivo vacío. Serían las 5 de la mañana. Me desperté sobresaltada, irritable, sedienta (aunque no lo sabía), dura de extraña. Y no tenía mi Nokia. "Loco, no tengo mi teléfono, vos manejabas, loco, qué onda, dónde estoy?". "Flaca, te dormiste, adónde te bajabas?" "En Once", "Bueno, te llevo de vuelta". El viaje de vuelta fue un retroceso a mi adolescencia tardía en clave morse, latigazos punzantes en mi psiquis me hacían deplorar mi existencia, olor a cigarro, dolor agudo, agudo, agudo de cabeza, sequedad en las sienes, estremecimiento en un lugar habilitado para el corazón, pero lugar vacante para este corazón quebrado por ese "Estás en puta?" que me había echado a dormir. Un cigarro me dio el chofer y me lo fumé como si fuera la última gota de una cantimplora mohosa en medio de la Ruta del desierto. La concha de la lora pensaba, que mierda es esto, qué carajo de calle es ésta, no conozco una mierda, que vida inmunda. Calles y calles, gente peinada que subía despierta y yo soñolienta, acurrucada en mis pensamientos suicidas. El celular perdido era lo de menos, importaban los mensajes que no podía leer, porque después de los "estás en puta?" seguidos de un silencio del destinatario viene una arremetida dulce con proposiciones que redimen la moral del cafisho. Y yo estaba dura, fumando ese pucho amargo que me ajaba más la garganta y me estallaba en las cienes y en la cervical.
Cuando llegué a casa todo fue más espantoso que antes. Y duró el espanto varios días más.
La desgracia me persigue como el burro a la zanahoria. No hubo día desde aquel hasta hoy que una mala fortuna no se haya cruzado en mi esternón. Como pueda voy a hacer las crónicas de esta vida llena de pozos que vengo teniendo.

2Blogrevista2

2009-08-31T18:05:00.001-03:00

http://www.revistaay-ya.blogspot.com/
http://revistaay-yamentecolectiva.blogspot.com/

Los mismos textos en ambos blogs, uno permanece cerrado;
el otro, de mente colectiva, puede modificarlo cualquiera (allí están el mail y el password para entrar)
y además hay cosas lindas para leer.
Vayan y participen.
¿Cuánto puede durar un blog abierto sin ser destruido?

2009-08-22T00:50:00.002-03:00

Varias cosas.
-Los poetas no deberían escribir poemas sobre la poesía contemporánea. No me gustan. ¿Acaso no ven el mundo?
-Leo poetas del 72 por Internet, busco sus fotos y me pregunto si a los 37 también estaré pelada y hablando de la pija.
-¿Quién escribe para las personas que viven fuera de las ciudades? Si yo viviera cerca de un lago, cosechase mi lechuga, fuese en pié a cada lado, ¿Qué leería?. Quiero escribir una historia para que lean esas personas que viven en lugares que no son ciudades. Pero no me sale.
-El amor a la naturaleza es más importante que el amor a una misma.
-Tengo ganas de aprender a escribir. ¿Cómo hago?
-La necesidad de un líder es evidente en todos los segmentos sociales de las subjetividades agrupadas.

Peor que un policía argentino es un policía chileno

2009-08-13T17:03:00.003-03:00

Jaime Facundo Mendoza Collio de 24 años, la nueva víctima de Carabineros

Comunero murió producto de un letal disparo de Fuerzas Especiales de Carabineros mientras participaba de un proceso de recuperación de tierras en la comuna de Collipulli. Subsecretario del Interior, Patricio Rosende, dijo que “Las fiscalías ya han instruido a las policías de investigaciones para que se realicen todas las pesquisas que correspondan para establecer por completo el contexto en que se produjeron estos hechos y las responsabilidades involucradas”. Observatorio Ciudadano condena este nuevo episodio de uso de la fuerza por parte de agentes policiales del estado que resulta en la muerte de personas mapuche involucradas en la defensa de sus tierras.

Como Jaime Facundo Mendoza Collio, de 24 años de edad, fue identificado el mapuche asesinado por carabineros de acuerdo a la información proporcionada por el werken de la comunidad de Rankilko, Rodrigo Curipan, quien se encuentra en el lugar de los hechos. El comunero falleció esta tarde producto de un disparo de Fuerzas Especiales de Carabineros mientras participaba, junto a otros miembros de la comunidad Requem Pillan, de un proceso de recuperación de tierras en el fundo San Sebastián de propiedad de Sergio González Jarpa, en el sector de Bajo Malleco, en las cercanías de Collipulli.

Ya en la mañana de hoy el sitio canal de noticias de Angol informaba que carabineros, encabezados por el prefecto de Malleco, coronel Iván Bezmalinovic, y secundado por el comisario de Angol, mayor Walter Siefert, desarrollaban un operativo para desalojar a la comunidad que demanda tierras ancestrales.

El autor del disparo, de iniciales T.N.E., según reconoció Cristián Llévenes, general de la Novena Zona de Carabineros, es un funcionario policial proveniente de Santiago, quien arribó a la zona en marco del incremento de la dotación policial ordenada por el Ministerio del Interior. El alto oficial calificó como un acto de “defensa propia” el crimen del comunero, denunciando haber sido emboscados y atacados con escopetas de caza por los manifestantes. Sin embargo, según informó Radio Bío Bío, los integrantes de la comunidad se encontraban solo con boleadoras y palos haciendo frente al desalojo, información que reproduce también el periódico Azkintuwe.

Según el Subsecretario Rosende “el gobierno ha mantenido una política invariable de condena de hechos de violencia. Esa no es la forma en que se solucionarán las demandas de las comunidades mapuches, esto solo causa dolor y sufrimiento”. Y luego agregó que “Las fiscalías ya han instruido a las policías de investigaciones para que se realicen todas las pesquisas que correspondan para establecer por completo el contexto en que se produjeron estos hechos y las responsabilidades involucradas”.

El Observatorio Ciudadano, mediante comunicado público, declaró que “junto con lamentar profundamente estos hechos, condena con la mayor energía este nuevo episodio de uso de la fuerza por parte de agentes policiales del estado que resulta en la muerte de personas mapuche involucradas en la defensa de sus tierras”.

Aprovecha esta ocasión para reiterar su condena al uso de la violencia como mecanismo para abordar los conflictos interétnicos de larga data que existen en esta parte de Chile, en particular aquellos vinculados a la propiedad de la tierra. “Como lo hemos señalado reiteradamente, pensamos ella no es conducente para dar una solución a este conflicto, sino que generalmente revierte en aumento de la violencia y generando mayor tensión social”.

Finalmente, llama a las autoridades a desarrollar acciones urgentes con miras a establecer un diálogo efectivo con el pueblo mapuche en general y en particular con las comunidades actualmente involucradas en los conflictos por tierras, proceso que debiera estar inspirado en el respeto a la visión del otro, y orientarse por los lineamientos que sobre la materia han sido definidos por los instrumentos internacionales de derechos humanos que les conciernen y que han sido adoptados por Chile.

De acuerdo a informaciones recientes de Radio Bío Bío, un grupo cercano a los 30 comuneros acudieron a exigir el cuerpo del infortunado, quienes sin mediar diálogo alguno fueron fuertemente reprimidos con gases lacrimógenos y disparos de goma por parte de carabineros. Casi a la misma hora, en la ciudad de Temuco, se desarrollaba una velatón en Avenida Caupolican, que fue repelida por carabineros, deteniendo a las estudiantes mapuche Andrea y Genoveva Reuca.

Se informó también que el lonko Juan Carlos Curinao, de la comunidad Huañaco Mellao, resultado gravemente herido tras recibir disparos de perdigones mientras acudía a la zona donde fue ultimado el joven comunero para solidarizar.

Hasta ahora se desconoce dónde será trasladado el cuerpo, pero se presume que al igual que en el caso de Matías Catrileo, sería llevado al Servicio Médico Legal de Temuco.

por Elías Paillan

amor droga muerte

2009-08-08T21:40:00.006-03:00

Nunca mezclé drogas con amor. Le tengo miedo a las drogas y le tengo miedo al amor, porque las dos situaciones se parecen a morir. En verdad, imagino que morir debe ser aun más placentero que ese estallido de emoción que es la droga y que es el amor. Morir debe ser simplemene un no sense, tutututu stop, punto, ya no hay yo. La sensación de extralimitación que dan algunas sustancias es justamente lo contrario, es como un desparpajo de vida estallada, saliéndose por la mirada, por las manos, por la palabra. Y así también el amor, una voracidad de cuerpo, de calor, una inquietud que en las antípodas tiene a lo ya muerto. Pero morir-morir, el acto supremo, debe ser como amar y drogarse, como cuando la cabeza se hipercalienta y suben por las venas centelladas turquesas que todo lo elevan, como el recostarse del remiendo racional, la pregunta insatisfecha, el cálculo para el ahorro, y la ampliación irreversible del campo de acción hacia constelaciones inexplicables. Imagino así como un shock de droga y amor a la muerte misma, el instante.

N e r d s

2009-07-31T17:45:00.002-03:00

2009-07-28T01:12:00.000-03:00

No necesito que me digas mi nombre
Sé muy bien quien soy
Cada mañana me despierto con una nueva desgracia
Y todos los días espero mis muertos

No soy una crossroad

Estoy acá hace mucho tiempo
Y todos los días espero mis muertes

Para al fin cambiar de era

No soy una crossroad

2009-07-25T01:52:00.001-03:00

Fernet, música, cigarrillos, blog, soltería y desocupación!
Mi propia generación.

2009-07-25T01:49:00.002-03:00

"se implora por la imploración"

Deshonesta en la oficina

2009-07-24T13:19:00.004-03:00

Ya que vengo recurrente con el tema, dejo acá un cuento sobre una chica en una oficina, se lama Deshonesta, es de febrero. Espero que lleguen al final.

- No podés ser tan simpática.

Le dijo el jefe justo antes de comunicarle el despido.

Carolina estaba parada frente al escritorio de Ulosky enfundada en una pollera tubo negra, una camisa blanca y chatitas negras, no llevaba nada más sobre su cuerpo, ni collares o anillos, nada de prendedores, hebillas o agregados de cualquier tipo: solo su ropa y su largo, pesado, pelo negro.

- ¿Qué? ¿Me está diciendo que me echan porque soy simpática?

- No, Carolina; es un poco más complejo, en todo lugar de trabajo se labura mejor si no se pone más de lo necesario. Acá nadie te dijo que debías ser simpática y está empezando a ser un problema.

- Es un chiste…

- No, la verdad es que necesitamos que te vayas, distraes a todos.

- Pero si mi trabajo lo hago: las facturas las mando, el sistema está aceitado, los proveedores pagan a término, hay siempre café y papel higiénico…

- Sí, es un problema, sos excelente, cualquier cosa podrías hacerla bien, por eso, andá, si en 15 días conseguís otro laburo mejor.

Mariano y Matías estaban enamorados de Carolina. Los dos habían llegado a MTC en febrero, Caro estaba desde hacía un año, y para mayo ya estaban flechados. Ella no hacía nada en especial: entraba a las 9 de la mañana, regaba las plantas, ponía café en la Volturno, encendía todas las computadoras, levantaba los pedidos de ventas desde el Outlook, facturaba y se encargaba de las cobranzas.

- Mario, ¿cómo me hace esto? ¿Hay algún problema?

- Sí, bueno, el problema es que sos muy buena, distraés a la gente.

- ¿Muy buena?

- Sí, nos tratás bien, sos linda. Sos muy simpática.

- No veo el problema

- Deberías dejar de hacerlo, sos una piba inteligente, ¿nunca te diste cuenta que tenías que frenarla?

Carolina no acababa de caer. Mientras el jefe hablaba la buena noticia de una cuantiosa indemnización se le cruzó por la cabeza, era enero, un momento justo para usar en vacaciones la plata del despido injustificado.

- Mirá, Caro, te pido la renuncia.

- Pero, Mario, ¿me está cargando? No tengo motivos para renunciar.

- El motivo es que si te quedás te comés una denuncia por acoso sexual.

Matías y Mariano competían en todo. Mariano había hecho una carrera de RRHH en una universidad privada, se conformaba con tener un celular de último modelo y zapatillas de marca que parecieran zapatos, no deseaba mucho más que una casa propia con jardín y una mujer linda; en dos meses había pasado de cadete a Gerente de Ventas, todo puestos ficticios, rótulos apenas -MTC era una Pyme regida por la informalidad-, en ese lapso había pasado de ganar 800 pesos a 1500, un ascenso que para él confirmaba su ángel, su destino de ganador. En las noches se acostaba y sonreía orgulloso de ser lo que era: un pichoncito de selfmade man: feliz de no ser del escalafón más bajo.

- ¿Me puedo sentar?

Le preguntó Carolina Fernandez a su jefe. Había empezado a entender: un mes sin sueldo no le hacía problema, lo complejo era la situación moral en la que estaba envuelta. ¿Acoso sexual, dijo?, pensaba. ¿A quién acosé? Si nunca me enrosqué en asuntos que no me concernieran, jamás estuve con ninguno de estos. ¿Acoso sexual? No puedo ni pensarlo, que asco.

- Sentate.

Le dijo Ulosky y le sujetó la mano derecha.

Matías estaba de novio hacía 4 años con Mariana, una chica que había conocido en una grabación del programa de Petinato. Mariana era divertida, tenía plata y curvas extravagantes, estaba obsesionada con Matías porque era absolutamente bienintencionado. Matías había nacido en Mendoza y a los 10 años se mudó a Lanus con su familia. El año del traslado Matías repitió 4º grado. En la empresa entró acomodado por la mamá de Mariana, una contadora que le hace favores a Ulosky. El de MTC es el primer trabajo en interiores de Matías, antes había sido delivery y empanada de gomaespuma, por eso cuando llegó el día de empezar estaba muy ansioso, tanto que las aureolas de transpiración habían traspasado el radio de ocultamiento y se extendían como alas replegadas sobre el frente y costados de su camisa rallada.

- Leímos los mails.

- ¿Cuáles?

- Todos.

- ¿Se metieron en mi casilla?

- No, los que mandás desde el Outlook.

- Ah, si ud. siempre chequea, ya lo sé.

- No, Caro, hace un tiempo que Matías revisa los mensajes enviados y bueno, no tardé en enterarme que escribís cosas personales.

- Bueno, sí, a veces, cuando no tengo crédito o…bueno, si no me dejan usar el MSN!

- No es eso.

- ¿Qué no es?

- El problema

- Mario, dígame qué pasa. ¿El problema son los mails o que soy simpática?

Hola, no estés nervioso, si no pasa nada, querés café, está recién hecho, cualquier cosa que necesites me decís, pero cualquier pavada ¿eh?, siempre es mejor preguntar y pasar por ignorante que quedarse callado y parecer inoperante, jaja, me salió con rima; le había dicho Carolina a Matías la primera mañana de trabajo de él. Los rayos del sol rebotaban en una maceta de vidrio que estaba colocada en el suelo. La resolana triplicaba el calor. Carolina había dormido poco pero no resultaba un problema, cuanto más sueño tenía más locuaz se ponía y lejos de desmejorarla las marcas de la noche le daban un tono campestre y feroz a la vez. Matías la veía ir y venir, la escuchaba hablar con los clientes y no le decía nada.

- Las dos cosas, qué vergüenza, las dos cosas.

Decía Ulosky con la voz partida, rebotando la mirada desde la pizarra blanca al estante de libros de Coatching, de ahí a la cajita de clips rosa, al dibujito de su nieto, las tetas de Caro, el banderín del club de regatas y, de ahí, a sus manos.

- Bueno, me parece injusto, y no creo que me quede sin hacer nad…

Alguien golpeó la puerta del despacho.

- Adelante

- …

- ¡Pasé!

Era Mariano. Carolina giró la cabeza para ver quién era. Mariano miraba los ojos de Ulosky, sin palabras, arqueando los ojos hasta redondearlos como pez le rogaba que no hiciera lo que habían acordado hacer: que Carolina, la chica que los había enloquecido hasta las trompadas, se autoechara.

Carolina miró a Mariano y le sonrió, aprovechando que estaba de espaldas al jefe le hizo una mueca de ahorcada, buscando con urgencia la complicidad de su compañero. Boludo, me mandé una cagada, no sé qué onda le decía, le quería decir.

- ¿Qué pasa Mariano, te vas a quedar ahí parado sin hablar?

- …

Mariano cerró la puerta acompañando el picaporte exageradamente.

- ¿Vos tenés novia, Brian? – escuchó Mariano de la boca de Matías

- No, y no me digas más así.

- Uy loco que ortiva sos, ¿no veías Alf? Sos igual a Brian.

- Y vos sos igual a Alf.

- ¿Y quién será el suertudo que se mueve a Carolain?

- Uh, ¿Ulosky?

- Na, no te zarpes, Ulosky es serio

- Pero ganas le tiene, ¿o no? ¿Vos viste como la relojea?

- Y vose?

- Shhh callate pelotudo, ubicate.

- Ubicate vos, deforme.

Carolina viajaba desde San Martín hasta Villa Crespo todos los días. De San Martín a Colegiales en tren y de ahí en el 42. No tardaba demasiado, no le molestaba levantarse temprano. Cuando salía de TCM se tomaba el subte hasta Callao, caminaba por Corrientes hasta Ayacucho, doblaba, seguía por Ayacucho hasta Córdoba y si ya eran las 7 entraba a su clase. Estudiaba Psicopedagogía en el terciario que está en esa esquina: Córdoba y Ayacucho, en una casona antigua que se cae a pedazos. En el normal 7 de San Andrés Carolina Fernández había sido delegada de curso, no era especialmente discutidora pero de diez veces que hablaba diez era irrecusable no darle la razón, era justa, justa y justa para todos; podrá decirse que cargaba con el don de la parsimonia que en combinación con su lindura y simpatía sedaba a los orangutanes, los mantenía Uno y los enfocaba en sus labores: Carolina.no era estríctamente peronista pero sí del vértice más chabacano del peronismo: la frente en alto y la mano tendida, claro: Carolina es cristiana. Así como en el Normal 7, pasaba en TCM: Caro era la princesa Leia: impoluta, dulce y determinada.

(El vértice, el punto con la mayor posibilidad de ángulos abierta

¿Cuántos vectores más se chocan en un vértice que en un punto que continúa una línea? Al tocarse dos elementos chocan fuerzas, hay guerra, el rodeo de la armonización y el armisticio, pactos de colaboración, no son más que palabras, gestos que no son el mundo que significan, el mundo de un ciego abajo del agua es irreproducible, aunque sí representable, como Carolina, que oficia de Evita y princesa Leia al mismo tiempo.)

- Leia…Organa…

- Leia Solo…

- ¿Qué hacen? Necesito que me pasen los importes actualizados de los productos del Bin 2. Marian, ¿cuánto arreglaste con Carrefour?, porque sé que les hiciste precio, no me imaginé que ibas a vender tanto, estás hecho una máquina.

- Es gerente, ahora.

- Te felicito, Mariano- dijo Leia y caminó hasta su escritorio.

Carolina ese día tenía rotas las medias cancán.

- Sí, hay que festejar ¿no, máquina? – agregó Matías con la á de máquina acentuada con sarcasmo.

Los tres fueron al bar de la esquina a tomar café.

Hablaron de los nombres de las provincias que son de elementos de la naturaleza o de santos. Salvo Mendoza, La Rioja, Córdoba y Salta, terminaron diciendo.

Carolina dijo que cuando tenga una hija le va a poner nombre de varón. ¿Se imaginan una chica que se llame Marcos? Dijo con una risa atragantada. Salvo estas notas la reunión fue aburrida, los varones estaban nerviosos, esperando cualquier situación en la que pudieran meter un bocadillo que obligara a Carolina a sonreírse con los ojos posados en alguno de ellos, en mí, en mí y no en este salame. Mariano se adelantó y pagó la cuenta. Matías sacrificó la última moneda de un peso y la dejó como propina. Carolina tardó exactamente 15 minutos en vestirse con el saquito, el chal y hacerse la colita alta, que le dejaba algunos mechones desprolijos en la nuca.

- Bueno, ¿qué mails leyeron?

Ulosky le dio una carpeta naranja a Carolina, se paró y se fue.

Lunes 11-03 / 10.33

las uñas ¿para qué las tengo?

Jueves 14-03 / 15.50

Abi, me acaba de llamar..

Viernes 15-03 / 10.00

Mis piernas están bailando en mi cabeza. ¿Nos vemos hoy en el bar de Acalabarre? Tengo este suspiro: ahhh, para darte. Te quiero.

/ 10.30

Este lugar es una basura, tengo sueño, ayer no dormí nada en lo del Turi. Me sacás a mi también la entrada?

/ 11.05

Estoy sin créditos. No puedo creer la noche de ayer, espero que tu mamá no haya escuchado nada, me muero de vergüenza, dale veámonos más tarde, dale, dale.

Lunes 18-03 / 9.32

Abi, cuando puedas llamame, es urgente, me siento mal.

/ 9.34

Nena, porfa. El turi ayer me pegó.

/ 10.00

Sos un hijo de puta, no me llames ni me escribas, no te quiero ver más, estás loco.

/ 10.01

Hacete ver.

/ 10.30

Boluda, no puedo parar de llorar. Me re duele separarme de él, venía todo re bien, él era cariñoso, no lo digo solo porque cogiamos lindo, él me gustaba para enamorarme, ahora no sé que hacer, me agarran ataque de llanto y me tengo que encerrar en el baño, los chicos de acá son re dormidos, no se dan cuenta de nada, el gordo u está alegrín hoy, es insoportable. Llamame, no cuelgues. Encima tengo que estudiar bochaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.

Miércoles 20-03 / 17.50

Estoy saliendo. Ayer te creí todo. Te quiero.

Viernes 22-03 / 10.15

Ab, estuvo bárbara la película, no? Yo me identifico con la rubia que siempre termina metida hasta las manos en la mierda. Ja, bueno, no para tanto…vos sos la otra más racional, no?

/ 11.00

Tengo hambre. Hacete la linda con ese tal Nico, es la única forma de conseguir cosas.

Carolina se reía de sí misma. Se reía de lo que leía escrito y se reía porque se podía ver como con el Google Earth sentada en el escritoro de Ulosky leyendo eso, riendo, a punto de perder el trabajo y sin entender nada, ya con una pose cínica de campeona, pensaba también en cuán gracioso sería contarle todo a Abi, su amiga.

Jueves 4-03 / 9.12

Hola Tur, no me llamaste ayer, estoy sin crédit, qué pasó?

/ 10.12

Estás?

/ 10.13

Ay boludaaaa no sé que onda, este pelotudo no me habla y encima el otro día me hizo una escenita en plena calle a los gritos, no entiendo nada. No sé para qué volví, te juro. Vos? Dale, llevale un cafecit y ponele azucar despacio, hacele acordar a la mamá, siempre caen con eso. Chau , suerte, si no funciona es trolo. Llamame cuando salgas a comer.

/ 17.58

Me voy a la escuela. No apareció. L

Viernes 5-03 / 11.30

Ab, hola amiga, estoy que me muero. Desde que llegué estoy escribiéndote este mail y no me dejan avanzar estos tipos, uno pasa y me pide un número de teléfono con una cara de pija tan innecesaria, me sonríe como si fuera su osito de peluche, a los dos minutos viene el gordo u, lo mismo, parece que cada vez que me ve está aguantándose la eyaculación, es un cerdo este tipo, ya ni me le acerco. Bueno, lo que me importa es que ayer con el turi hubo lío. Cuando salí de la escuela me mensajeó diciendo que si no lo pasaba a buscar por el kiosco de Pellegrini y Viamonte (viste donde él va siempre a llenar planillas) íbamos a tener que hablar muy en serio. Obvio que fui, llegué y el chabón estaba con un amigo del trabajo, estaban tomando unas birras, me senté y le pedí un vaso al pibe del kiosco, el turi me dijo que yo no podía tomar porque teníamos que ir a su casa a comer. El amigo le dijo ehh loco que tiene que ver, pobre piba dejala tomar un vaso. Yo no le di bolilla y me serví lo que quedaba en la botella. El turi ahí me pegó una patada muy fuerte por debajo de la mesa, me pegó en la canilla, tengo un chichón enorme, no sabés la cara que me puso y me decía qué haces, nenita? Qué te hacés la loquita? Te voy a aplicar un correctivo me decía, se reía, era gracioso en un punto, yo me reía un poco pero veía en sus ojos mucha ira. Cuando el amigo se fue, me dijo que era un salame que no se qué, eso me molesta de él, no me gusta que hable mal todo el tiempo de sus amigos, igual cuando nos subimos a la moto me dio el casco a mí y me dijo que me quería mucho y que se moría si me lastimaba, yo le dije lo que vos me dijiste que le diga: que a veces él por protegerme me lastima, por esto de que es posesivo y bla bla, sabés lo que hizo?

Uy dios, apareció el mongo de Mariano –a propósito, no está mal, eh, por ahí le cortás el pelo y le das-, tengo que darle una manito con unas cajas, ahora sigo.

Ajjj me retracto, espanta de olor a empanada.

La cosa es que el turi me agarró del cuello y me dijo que yo era una malagradecida que encima tenía el tupé de quejarme, ahí me puse a llorar de rabia, me bajé de la moto y él me siguió, empecé a correr, él me seguía con la moto, se bajó y me abrazó pegándome y me dijo hija de re mil putas venís conmigo a mi casa y se acabaron las pelotudeces. Fuimos a la casa, él es así, cambia de un momento al otro, cuando es bueno es lo más bueno del mundo, llegamos a la casa y la mamá nos esperaba con una colita mechada muy rica y un vino de 7 pesos, la cuestión es que me esperaban para que el turi me pregunte al lado de la mamá si yo quería ser su novia. Le dije que sí, la mamá lloró, me quedé a dormir en la casa de él, la mina nos quería dejar su cama, cualquiera.

Cual quie ra.

Me estoy mandando cual quie ra. No sé cómo volver atrás. Ayudame, te necesito mucho, necesito que hablemos.

Este mail es de hace dos meses y todavía no resolví nada, pensó Caro. Puso su cara entre sus manos con los codos apoyados sobre el escritorio, una mano masajeó con ternura su hombro derecho. Era el gordo u.

- ¿Vas a seguir?

Le preguntó.

- Estas cosas son secretas, privadas, no pueden leerlas, además no todo es verdad, hay cosas que exagero, soy un poco fabuladora, ya sabe, pero es con piedad, sin ánimo de ofender, qué vergüenza, cómo van a leer esto…

- Basta, Carolina.

Las cartas que seguían parecían un espiral textual, siempre se pasaba por los mismos puntos una y otra vez, los destinatarios eran abi y el turi, nadie más: las dificultades de la relación con turi, que cada vez era más violento pero que Caro cada vez comprendía y quería más; los consejos de “cuando ser mujer y estar buena sirve para algo” que le daba a abi, a veces incluso llevando ese asunto; las descripciones rápidas y cargadas de repugnancia de Mariano, Matías y Ulosky; algunos comentarios anímicos: me siento bien, me siento mal. Carolina ya leía un mail atrás del otro sin compenetrarse con la situación, Mario Ulosky estaba detrás suyo, apoyado sobre la puerta cerrada de su oficina con la manos cruzadas sobre su entrepierna, no hablaba, sólo esperaba que Carolina terminara de leer.Y respiraba fuerte, “como un rinoceronte con calor”. Hubo un mail que Carolina leyó dos veces porque después de leerlo por vez primera tuvo una idea que no quería que se le escapara.

Martes 16-03 / 10.00

¿Estás bien, mi amor? Acordate de tomar de nuevo la pastilla dentro de dos horas. Cuando vuelvo quiero que vayamos a hacer la denuncia, no puede ser que te hagan lo que te hicieron sin razón, unos cualquieras que nadie sabe de dónde salieron. Te quiero mucho, mucho, mucho, vamos a encontrar a estos hijos de puta y les vamos a hacer lo mismo.

Y después había escrito:

/ 10.15

Ab, unos tipos ayer recagaron a trompadas a turi, le hicieron mierda las pelotas. Esta ciudad es cual quie ra.

- Sí.

Dijo u.

Carolina giró su cuerpo en la silla y miró a Ulosky a los ojos.

- Sí, ¿qué?

- Fuimos nosotros.

Mariano y Matías estaban del otro lado de la puerta, no paraban de fumar. Cuando escucharon el “fuimos nosotros” levantaron las cabezas, se miraron a los ojos y no dijeron nada, solo a Matías se le escapó un suspiro corto, atragantado, de susto.

- ¿Ustedes le pegaron a turi?

- Sí, unos tipos que conoce Matías.

- Están locos.

- Nos volviste locos, Carolina.

- Los voy a denunciar.

- Hacé lo que quieras, no sé como lo vas a probar.

- ¿Por qué le pegaron, todavía no se recuperó, cómo van a hacer eso, -están locos, enfermos, que vengan los pibes, que me pidan perdón-, qué es esto?

- Porque te queremos -gritó Mariano desde afuera.

- Pasá imbecil y decímelo en la cara – dijo Carolina.

Matías abrió la puerta, caminó dos pasos hasta Carolina, le dijo te quiero y le dio un beso en la mejilla, Ulosky se acercó por detrás y le acarició el pelo negro desde las raíces hasta las puntas, Carolina dejó su cabeza gacha y las manos entrelazadas sobre su regazo. Mariano entró a la habitación después de haber pedido permiso, agarró con violencia la silla en la que Caro estaba sentada de espaldas a la puerta y la giró 180 grados hasta quedar el dorso de Carolina justo enfrente suyo, Carolina intentó pararse, asustada, pero él la abrazó con locura y apoyó con torpeza su cara en la cara de Carolina, refregaba sus ojos, su boca por los orificios de ella. Ulosky miraba desde un vértice de la habitación. Matías, parado junto a Carolina, le sostenía una mano, el jefe avanzó con decisión, agarró un marcador grueso y se sentó en un banquito frente a la presa, levantó las piernas de Carolina hasta ponerlas apoyadas sobre las suyas, destapó el marcador y empezó a garabatear en sus rodillas, dibujó florcitas, caras sonrientes y ocupando toda la pantorrilla, en vertical, escribió hija de puta; Mariano se mecía de un lado, Matías del otro, los dos acariciaban a Carolina y de a poco se animaban a rozar sus pitos contra los hombros de ella. Carolina estaba dura. Ulosky chupó el marcador y le dibujó a Caro una línea que iba desde la frente hasta el ombligo, ella estaba sentada en la oficina de su jefe con la camisa desabrochada, siendo acariciada por sus compañeros de trabajo en forma simétrica, su jefe deslizaba la punta de un marcador embadurnado de saliva hasta llegar casi a su zona púbica una y otra vez, subía hasta la frente y bajaba hasta debajo del ombligo. Una y otra vez.

Carolina levantó la cabeza, miró a Mariano, miró a Matías y sonrió.

Oficina

2009-07-17T12:46:00.002-03:00

Cuando pasan cosas entretenidas...

Arcada

2009-07-16T00:30:00.006-03:00

No seas oficinista, no termines oficinista, me dijo un pibe que tuve una vez cuando yo tenía 17 años, él tenía 26 y era piloto de aviones, estaba muy bien, para mí era un señor y lo que le gustaba a él era que yo le faltaba el respeto, una pendeja que se hace la vieja me cantaba y yo no le daba ni bola, le hablaba de radiohead y de mis problemas de focalización, una noche me invitó a su loft - nunca más pegué pibe con propiedad y menos un loft en San Isidro-, arriba de la cama tenía un cuadro enorme de lo rolling. Esa noche me aburrí como nunca con un hombre. No estaba borracha y su cuerpo no cumplía con las expectativas del mío. No estaba borracha, si lo hubiese estado al menos estaba borracha. Y ahora soy oficinista, es una oficina sin números, sin atender el teléfono, sin secretarias o helechos pero soy oficinista. No soy periodista ni escritora ni actriz ni mamá. Soy oficinista, entro en cualquier horario, sí, pero voy todos los días, hasta los domingos, a cumplir mi tarea para complacer a la empresa, para ganarme el sueldito, para seguir siendo de esas que tienen trabajo que tiene que ver con lo suyo, Sí, terminé la carrera y no hago maestrías ni postgrados ni saco un libro ni me voy al campo ni pego beca en barcelona, soy oficinista y no hay forma en que esto pueda vivirlo como algo bueno. Soy de la que se compran muchas botas, las que aguantan la campera de hace dos años por más de que dan vueltas y vueltas para dar con la que sea perfecta para esta temporada, ni tan demodé ni tan en onda, y pienso en peluquería y en cómo regar una relación amororsa sin ahogarla, pienso en tener hijos pero me arrepiento porque él no me quiere lo suficiente y porque si llegara a querer pirarme con un crío pequeñito no podría. Pienso en todos los amigos que pierdo por ser oficinista, las fiestas, anteayer iba en el colectivo y me sorprendió una arcada cuando me imaginé de ácido y borracha bailando en una pista, descalza, como una puta con desconocidos, una arcada, me asusté, estoy embarazada o me puse vieja chota, sí, mil veces mas conservadora, con menos clamor contra la autoridad, con menos argumentos, con menos pensamiento imaginativo, soy una oficinista todo el tiempo, incluso me he vuelto correcta, ahora resulta que me manejo con seguridad y complascencia frente a los agentes comerciales, pido libros que no tengo tiempo de leer, espero al librero que va hacia el sótano a buscarlos, antes hubiese huido, antes hubiese manoteado un bataille y hubiese devorado sus palabras en el banco de una plaza, pero no, ahora no consigo el libro que busco, lo bajo de internet y lo leo en la oficina abierto el archivo en dos monitores como si cada uno fuese una página y me paro cada 15 minutos para chequear que el laburo vaya bien, no sea cosa de perder el tiempo, de usar mal los minutos que estoy en la oficina. Y ahora qué. Sola en la cama me apoyo el libro en el pecho y digo te quiero digo te quiero mucho y te extraño y cuando voy a decir su nombre no me animo y si no me animo, pienso, debe ser que no es cierto, y me retracto y pienso que es solo sexo, el mas lindo, el que me hace entender por qué estamos todos insistiendo en vivir un día atrás del otro. Mi compañera oficinista dice las mismas cosas de su novio que yo digo de mi proto y me identifico tanto con ella como con algunos personajes de las novelas, identificarme me calma. Hasta que me doy cuenta que todo lo que me pasa es tan de oficinista, incluso esta digresión, este blog, mis jeans nuevos, mi risa, mi mal humor, soy una completa chica de oficina que cocina tarde a la noche para esperar a su marido con la comida caliente, que se depila cada tanto, siempre tiene monedas para el colectivo y cuando no tiene se baja pidiendo disculpas, una chica de oficina que quiere plata, éxito, salud, estabilidad. Recibo consejos: lee cosas que se parezcan a lo que vos querés escribir, pedí una beca, hacé un curso, cortate flequillo, modulá mejor.
Soy una chica de oficina pero aun así algo me pica me hace mierda tengo mi propia jerga soy subnormal. Algo, algo tengo de negra.

El mundo nunca se va acabar.

2009-07-07T00:22:00.002-03:00

Socialmente no entiendo nada. Ni cuando hacen esos nuevos chistes no sense, ni cuando hablan de literatura, o cuando se refieren a internas, no entiendo nada cuando lo que se dice es replica, repetición, cuando hace falta conocer, hacer la experiencia para hablar. Ultimamente no entiendo nada porque no asisto a nada nuevo. Las charlas, mamá, las charlas, y no hablo de la tele ni del colectivo o los parientes lejanos. Nadie me cuenta algo nuevo, lo que me dicen ya lo vi en Internet y entonces hablamos de cómo lo dice Internet y cómo la tele y cómo la chusma. Y a veces la conversación se reduce a "no, no es así", "sí, es así, lo leí en Crítica", "m, no, fijate bien, me parece que no, escuché que no no me acuerdo donde", "bueno, qué importa". Nada importa. Cada vez se termina todo más rápido, apenas te concentrás en ello, se diluye. Y la tormenta nunca llega como las tormentas de antes con cortes de luz y truenos de terror, como sombras que soplan las velas y gritos y ambulancias y dios creo en vos dios te juro que creo en vos. No, nada llega, ni explota, ni termina ni empieza, todo se escalona hacia sí mismo, o su parecido, su réplica, su comentario. Tanto importa un avión que cae como el fantasma de Maicol, tanto el colorado inmundo ese convenciendo a millones como la última película arty de los clase media porteños intelectuales masturbatorios. Todo un blef. Mucha alharaca acerca de nadas, de todo, de lo mismo de siempre. Es como vivir escuchando truenos de rayos que nunca se ven.

Entrevistas de un viaje a mapurbe

2009-06-22T20:17:00.003-03:00

2009-06-22T11:43:00.001-03:00

Estoy saturé.

Fondo de huelga

2009-06-17T00:44:00.003-03:00

No es que no escriba sino que mi teclado se puso duro y ando sin tiempo (ni) efectivo para comprar uno nuevo, es muy molesto corregir los errores de tipeo.
Lo mas importante es que cuando nos despertamos miramos por la ventana y todo se ve bien. El traslado en colectivo es más fluido desde que Pueyrredon es doble mano así que leo menos y me deprimo menos porque pasamos Once por las avenidas y no por su profundidad -ya sabemos en el fondo esta la otra verdad-. Ahora me hice guionista y me siento todavía peor. Mañana esta esa charla y yo nunca estoy preparada, otra vez la sensación general es de ausencia de yo, voy a leer lo que escribí hace un año para que nadie se de cuenta de que ahora no me creo nada. Escribir en primera persona es bueno para el alma, una se lee y se conoce mas, se encuentra con su puesta en abismo cabalgando sobre la propia cara de la letra, pero es malo para la imaginación. Aun así me tira para fuera contar que cuando me despierto sea azul o gris el cielo, las hojas marrones o verdes yo miro para afuera y me sonrío como un pollo libre que nunca van a atrapar, tengo el corazón hinchado y el futuro en el bolsillo.

El que no va es un winka

2009-06-16T21:51:00.006-03:00

SEMINARIO DE TESIS
Licenciatura en Ciencias de la Comunicación
Maestrías: Comunicación y Cultura. Periodismo

Miércoles 17 de junio

19.00 a 21.00

AULA 408

(Facultad de Ciencias Sociales, UBA)

Una crónica como tesina, el mapuche como mapurbe.

Presentación de tesina, lectura de fragmentos y audiovisual complementario.

Tesina de producción / autora.

Expositora: Agustina Paz Frontera

Licenciada en Ciencias de la Comunicación (UBA).

Comentador: Prof. Osvaldo Baigorria.

Mapurbe son los mapuche que viven en las grandes ciudades, quienes alejados de las raíces rurales y tradicionales de su identidad mapuche buscan una producción nueva de su subjetividad mapuche utilizando medios no tradicionalmente mapuche: ritmos musicales como el punk, el rap, el hardcore, el reggaeton; experiencias periodísticas como la prensa, Internet
o la radio; expresiones artísticas como las artes plásticas, la poesía, el teatro. Entendemos estas prácticas mapurbes como tácticas de desestratificación de la identidad comprendida como subsunción a una tradición comunitaria o a una esencia de Pueblo; tácticas a la vez enmarcadas en una estrategia de posicionamiento político frente a los Estados-Nación chileno y argentino. El nudo conceptual de esta investigación radica en la construcción de fronteras móviles. La forma de la crónica duplica esta operación por ser un género híbrido (género fronterizo) y porque en ella “la mirada del periodista está muy presente”, característica que nos permite rastrear en la
construcción de la investigadora/narradora/cronista una vez más el conflicto de las fronteras entre una cultura y otra.

Seminario de Tesis dirigido a estudiantes avanzados de Comunicación y maestrías afines. Exposición y debate con tesistas de grado y posgrado.

Objetivos: constituir un espacio de trabajo y reflexión para tesistas de grado y posgrado, docentes-tutores y evaluadores.

Se otorgarán certificados de asistencia.

Texto de consulta recomendado disponible en la fotocopiadora del Centro de Estudiantes (en la caja “Seminario de tesis”).

Actividad organizada por la Dirección de la Carrera de Ciencias de la Comunicación (UBA).

Ramos Mejía 841-2° piso

Teléfono: 4982-3411/5002/0521

int 102

Mail: ccom@mail.fsoc.uba.ar

Puede venir cualquiera.

2009-06-06T11:14:00.000-03:00

¿Para qué querría escribir algo acá?

Corcovado 2 - Un ensayo del terror, en Patagonia Por Oscar Taffetani

2009-05-27T11:30:00.002-03:00

Agencia Pelota de Trapo 21/05/09

(APe).- En estos tiempos de láser y fibra óptica, cuando podemos enterarnos al instante, casi en tiempo real, de lo que está pasando en algún remoto confín del planeta globalizado (o del globo planetizado), se vuelve sospechosa la lentitud con que le llegan a la población ciertas noticias. La denuncia del copamiento del pueblo chubutense de Corcovado, por ejemplo, realizado por efectivos enmascarados del GEOP (Grupo Especial de Operaciones Policiales), ocurrido entre el 8 y el 16 de marzo de este año, cuando cerca de 3.000 pobladores de esa localidad fronteriza debieron vivir bajo un virtual estado de sitio, sufriendo agresiones, torturas, vejaciones, secuestros, fusilamientos y desapariciones, tardó dos meses en llegar a los medios masivos de Buenos Aires, motivando la intervención de las autoridades nacionales. ¡Dos meses!

Debió encadenarse a las rejas de un ministerio la dirigente mapuche Moira Millán, el pasado 10 de mayo, para que un funcionario del Gobierno la recibiera y decidiera tomar cartas en el asunto.

Luciano González, miembro de la comunidad de Cerro Centinela, vecina a Corcovado, que desoyó el toque de queda del GEOP, fue detenido y está desaparecido. También permanece desaparecido el prófugo de la justicia Cristian Omar Bustos, cuya búsqueda, aparentemente, fue la excusa para desatar la cacería.

Tres de los hermanos de Cristian Omar también sufrieron la embestida del GEOP: Wilson Ruperto, de 19 años y a punto de ser papá, fue fusilado a mansalva. Marcos Abrahán quedó cuadripléjico de un balazo. Daniel Ernesto fue herido en una pierna después de entregarse desarmado, y sigue detenido en una comisaría sin que pesen cargos en su contra.

No sólo la familia Bustos sufrió el atropello. Una niña de 8 años que se estaba duchando en una de las casas de Corcovado allanadas con violencia, fue abusada delante de su propia madre. A algunos de los detenidos clandestinamente, y luego liberados, se los torturó de brutales maneras que no merecen ser descriptas.

Las denuncias al Fiscal interviniente se acumularon, pero la agresión no se detuvo (ocurre que había sido el mismo Fiscal quien había solicitado la intervención del GEOP). El comisario general de la Policía de Chubut, Juan Luís Ale, desestimó las denuncias: “Fueron allanamientos hechos con orden judicial -dijo- y no consta que haya habido hechos de violencia”.

Moira Millán, cuando tuvo la oportunidad, se lo gritó en la cara al poder: “Torturas, violaciones y robos cometidos por policías en allanamientos violentos y sin órdenes. Detenciones sin razón y desapariciones. ¿Qué es eso sino terrorismo de Estado?”

Recuerdos del pre-Proceso

A principios de la década del ’70, como continuación de las luchas obreras manifestadas en el Cordobazo y el Viborazo, se renovaron las conducciones locales de grandes sindicatos como la UOM, el SMATA y Luz y Fuerza, dando espacio a las corrientes denominadas clasistas en el movimiento obrero argentino.

Un epicentro de aquellas luchas que estaban jaqueando a las patronales y que arrancaban al poder una mejor “distribución de la riqueza”, era la ciudad de Villa Constitución, cercana a San Nicolás, en un punto limítrofe entre las provincias de Buenos Aires y Santa Fe.

A fines de 1974, la tristemente célebre Triple A y grupos de tareas integrados por ex policías y ex miembros de fuerzas de seguridad, contratados por las mismas empresas del cordón industrial, comenzaron a hostigar a la dirigencia obrera y popular de San Nicolás y Villa Constitución con actos de terror semejantes a éstos que se han cometido en Corcovado: intimidación, secuestros, torturas, fusilamientos clandestinos, desapariciones.

La actuación policial “salvaje” en San Nicolás y Villa Constitución, lo mismo que la intervención “salvaje” del brigadier Lacabanne en Córdoba, fueron claros ensayos del terrorismo de Estado que se practicaría a gran escala a partir del 24 de marzo de 1976.

Del demonio rojo al demonio verde

En la nueva Doctrina de la Inseguridad Interior (así la ha bautizado nuestro colega AG), el lugar que antes ocupaba la vanguardia obrera clasista hoy lo ocupan las organizaciones populares, los ambientalistas y particularmente esos jóvenes Mapuche, herederos del gran Sayhueque, que tienen la osadía de recordar que esas tierras del País de las Manzanas, con sus montañas y sus lagos... les pertenecen.

Primero fue el plebiscito contra la mina de oro y plata que quería instalar la canadiense Meridian Gold -con apoyo del gobernador chubutense Das Neves- en la zona de Esquel, contaminando con cianuro las aguas de la región. Y perdieron. Debieron dar marcha atrás. El pueblo entero de Esquel se puso de pie en defensa de su derecho.

Después, fue el proyecto “Trafipán 2000”, para crear una mega cancha de esquí en un predio de 2.500 hectáreas junto al lago homónimo. El emprendimiento (que debió ser urgentemente desmentido por el productor televisivo Marcelo Tinelli y por el gobierno chubutense) contemplaba la erradicación de 300 familias Mapuche que habitan esas tierras y que están reclamando su restitución jurídica.

Ahora, la minera canadiense Aquiline Resources -siempre con el apoyo del gobierno de Mario Das Neves- ha puesto en marcha el proyecto minero “Navidad”, supuestamente orientado a la extracción de plata y plomo (aunque todo indica que habrá en el negocio otros metales preciosos, y tal vez la guarda y depósito de desperdicios nucleares en Gastre).

Los recientes anuncios de Mario Das Neves de que se pavimentarán las pistas de los aeródromos del interior, son música para los oídos de Aquiline Resources y las otras empresas mineras. El reciente veto presidencial a la ley de protección de los glaciares, es más música para los oídos de esas poderosas empresas.

¿Es descabellado, entonces, pensar que el poder político provincial está actuando como un simple agente de los intereses de las multinacionales mineras?

¿Es descabellado analizar el terror que se ha visto en el copamiento de Corcovado como un ensayo de la represión a gran escala que podría desatarse en los años que vienen, contra las organizaciones populares y ambientales?

El poder aprende de sus errores, ya se ha visto. Aquel policía que asesinó al maestro Fuentealba no tomó la precaución de ponerse la capucha. Pero éstos de Corcovado sí: estaban todos encapuchados. Por suerte -y más que un deseo es una certidumbre- el pueblo también aprende de sus errores.. Y de sus dolores.

Después de los hechos de Corcovado, una verdadera red de solidaridad y denuncia se tendió para que esos abusos y esos crímenes no queden impunes.

La red tiene que ampliarse, por supuesto. Y fortalecerse. Estamos defendiendo nada menos que nuestra tierra, nuestra agua y nuestro pan. No es poco programa, en el milenio que empieza.

Corcovado 1- Carta Abierta de Moira Millán: “En la Patagonia Argentina el estado racista sigue persiguiendo”.

2009-05-27T11:27:00.001-03:00

A la Gente de la Tierra : La semana pasada, con motivo de hacer pública la terrible represión sufrida por un pueblo en la localidad cordillerana de Corcovado en el noroeste de la provincia de Chubut, Patagonia Argentina, El gobernador de dicha provincia, Sr Mario Das Neves, vertió declaraciones a la prensa que puso sobre relieve la persecución política que todos quienes buscamos la construcción de una sociedad más justa sufrimos en esta provincia plagada de inequidad y corrupción.
Das Neves me acusa de:
1) Defender a un delincuente
2) Que soy usurpadora
3) Que he cometido muchos delitos
4) Que me disfrazo
5) Que vivo de las comunidades mapuches
6) Que debo pedirle disculpas a la familia del policía muerto.
7) Que las comunidades no me quieren

Esta patética y pobre declaración del gobernador, solo demuestra la mediocridad de un triste funcionario.

1) No defiendo a ningún delincuente, al igual que a toda la sociedad me indigna saber que este individuo está prófugo por la incompetencia policial y judicial, ya que se escapó de la comisaria en donde estaba alojado, no sé me escapó a mí Sr Gobernador se le escapó a Ud, es Ud. él que debe pedir disculpas a la sociedad y en particular a la familia del policía muerto. Son sus policías los que han permitido la fuga.

2) Su ignorancia y falta de conocimiento de los nuevos derechos adquiridos por los pueblos originarios, se ve reflejado en la calificación de usurpadora que me coloca. Piense Sr gobernador puedo yo Mapuche-Tehuelche, perteneciente a una nación que lleva más de 20.000 años de existencia en estas tierras, ser considerada “usurpadora”?, acaso no fue la corona española y el estado argentino después los históricos usurpadores de los territorios de innumerables naciones originarias, muchos de ellos arrasados por la ambición genocida de este estado racista que Ud. representa, y que pretende me juzgue. Acaso tiene autoridad moral este estado para juzgarme? Recuperar tierras no es un delito sr Gobernador es un acto de justicia.

3) En cuanto a mi supuestos delitos, la justicia de su estado nunca me ha procesado ni condenado por ninguna de mis acciones, y si infringir una norma que intencionalmente se elabora para cercenar nuestros derechos es un delito, me convertiré entonces en una delincuente, porque este estado racista, capitalista y patriarcal, vulnera; despoja; oprime; y asesina a mi pueblo, y a todos los hombres, las mujeres y niños que no entramos dentro de la élite privilegiada, es decir los excluidos.

4) Ahora el señor Gobernador es crítico de moda, y se cree con conocimiento para catalogar la indumentaria tradicional de las mujeres mapuches como “disfraz” esa expresión Don Mario Das Neves es discriminatoria, no solo para mí sino para todas las mujeres mapuche de nuestra Wallj Mapu, quienes hemos ido recuperando nuestra verdadera vestimenta como una expresión de identidad. Me pregunto si hubiera sido un gaucho con su ropa típica, el que lo hubiera dejado expuesto ante los medios de Bs As, él diría que ese hombre está disfrazado?, cada vez que me visto con mi Kupan, trariwe, trailonko, etc, el orgullo de ser parte de una nación que se niega a ser esclavizada me habita en cada detalle de mi ropa, con rebeldía y dignidad.

5) Qué quiere decir el Gobernador cuando asegura que vivo de las comunidades mapuche, a qué becas se refiere, he sido invitada a distintos países del mundo para denunciar internacionalmente la política de empobrecimiento, despojo, y genocidio que desde siempre y hasta el día de hoy padecemos, no solo llevó allí la denuncia también reflexiones y propuestas de transformación profunda desde otra lógica la lógica de la vida y no el de la muerte que empuña este sistema.

Voy a sugerir a los compas que lo inviten a él para ayudarlo a desasnarse y abrir un poco su cabeza. Finalmente Ud. Y sus sequitos de funcionarios nos viven a nosotros, no solo con altísimos sueldos sino también con sus negociados, yo jamás he cobrado a a ninguna comunidad ni un centavo, recorro las comunidades a dedo, bajo la nieve, la lluvia, o el sol abrazador, no tengo bienes porque no cero en la propiedad, no tengo auto porque sé que siempre habrá un corazón solidario que me llevará destino, la casa en la que vivo es la solidaridad de mi gente.

6) Ya he mencionado mi solidaridad con los familiares de los muertos del 8 de Marzo muertes que podrían haber sido evitadas y que la sangre derramada solo mancha las manos del gobernador y el jefe de la policía de Chubut.

7) Por último: Ud. Hace su tarea para que la gente lo quiera o por responsabilidad y convicción? ¿Cree Ud. Que la lucha por cambiar y revolucionar este mundo opresor y destructivo es un club para ganar amigos? Como se nota que no tiene ni principios ni ideales, su vida solo persigue un objetivo acumular bienes materiales y poder, la mía en cambio está entregada a un solo sueño recuperar ese mundo posible y mejor que nos legaron nuestros kuifikecheyem, ancestros, como dice el poeta Lionel Lienlaf hacer más respirable el aire de este mundo. Hoy somos un zumbido molesto en su oreja moscas de consciencia que no lo dejan dormir, pero le advierto que si algo le sucede a mis hijos, a mi entorno o a mí persona, el zumbido se convertirá en Voces vociferando por justicia, en cada pueblo, en cada ciudad en cada calle.

Desde la Cordillera Sur por justicia territorio y libertad Marci weu Moira Millan

:(

2009-05-04T08:39:00.003-03:00

Ya estoy plantando las semillas: sauce, álamo, ombú, manzano, quebracho, algarrobo, arrayán. Tiro una al suelo, la tapo con humus. Giro mi cuerpo 10 grados, tiro otra al suelo, la tapo con humus, giro mi cuerpo 10 grados.
Y a esperar las lluvias.

Dejé el tabaco y varias gripes me dejaron más muerta que viva. Voy con la corriente.

Cuando estoy satisfecha no escribo. Debería matar y volver a casa a esperar el agua.

Ayer empezó el otoño.

Lxs mudxs

2009-04-04T02:17:00.005-03:00

Escribí una crónica sobre mi resaca en Los Mudos.
La foto la sacó Mercedes, que no tenía resaca.
Y después Funes salió en el suplemento de libros del diario oficialista.
Vayan la próxima vez, se pone lindo.
Hay gente proteica.

El amor en los tiempos modernos

2009-03-31T02:22:00.001-03:00

Una vez leí una frase

que hablaría de mí

si yo fuera revolucionaria

decía algo así:

como me dejaste y te fuiste con otro

voy a escribir un poema contra el gobierno

que me tiene preso,

no sé de quién es la frase

la copié en mi agenda

que me robaron el otro día

así que ahora perdida busco en Internet

qué significa el amor

El amor es un concepto universal relacionado con la afinidad entre seres

dice Wikipedia

y yo le doy fe

hasta que pregunto ¿qué es un concepto?

Un concepto es una unidad cognitiva de significado, una idea abstracta o mental que a veces se define como una "unidad de conocimiento"

El amor es una unidad de conocimiento universal

es muy lindo Wiki lo que vos me decís

pero también me robaron los lentes con los que parecía inteligente

y ya no entiendo qué querés decir cuando decís

conocimiento

El Conocimiento es, por una parte, el estado de quien conoce o sabe algo, y por otro lado, los contenidos sabidos o conocidos como patrimonio global de la Humanidad

El amor es una unidad de conocimiento, pero ¿qué conocimiento?

¿el estado de quien conoce

o los contenidos sabidos?

porque, ya lo dice wiki que nunca falla,

no es lo mismo ser conocimiento que tener un conocimiento

es que ser y tener se me confunden porque además de los robos y las derivas en Internet

nunca fui buena en gramática

¿El amor se es o el amor se tiene?

busco la pregunta en mi Google

y los tres primeros resultados de la búsqueda no me ayudan:

1- Si el amor se cae

2- Cuando el amor se hace costumbre

3- El amor se declara culpable

Señor Google contradice a Señor Wiki

Amor es universal

¿cómo ha de caerse?

Amor es conocimiento

¿cómo ha de hacerse costumbre?

Amor es afinidad

¿Cómo ha de ser culpable?

Me paro de mi silla y deambulo por el living de mi casa

suena mi teléfono

es mi novio

no lo atiendo

tengo miedo

¿acaso es amor lo que siento?

vuelvo a la compu y le pregunto a google

“es amor lo que siento?”

qué bueno! Crazyblondgirl se pregunta lo mismo que yo

en enfemenino.com

“No sé qué hacer porque yo soy de lo mas ardiente y cariñosa y él cada día me demuestra menos cariño y afecto.
La vida es así, tan dura y cruel...”

tengo ganas de contestarle a carzyblondgirl

pero no estoy registrada en este foro

lo que le quiero decir

es que según wiki

el amor se es o el amor se tiene

y mejor es ser amor

que tener y demandar amor

¿el amor debe demostrarse, Crazyblondgirl?

¿o acaso debe serse una unidad cognitiva de amor?

yo sólo pregunto, las respuestas están en la compu.

Tip

me llega un mensaje:

Hola <3

Mirá má,

Mirá qué lindo lo que me dice mi novio

¿Hola menor que 3?

¿Qué signifca?, me dice mamá

Nada má, no entendés nada

Él me ama,

¿será por eso que no escribo contra el gobierno?

El gobierno maneja el Estado

pero el Estado somos todos

si mi novio no me amara

¿yo escribiría contra el gobierno

o contra todos?

ando confundida últimamente y

me cuesta diferenciar claramente

entonces voy a wikipedia y pregunto

¿qué es gobierno?

¿qué es Estado?

y de paso

¿qué es estar preso?

El gobierno (del griego κυβερνάω "pilotar un barco"), en general, consiste en la conducción política general o ejercicio del poder del Estado.

-Ah lo griegos que ganaron en todo menos en religión-

gobierno es un verbo

no un establo

un estanque

un libro

un pupitre

y es un verbo que dice movimiento

de barco que es comandado, piloteado

es ejercicio del poder del Estado.

Pienso en mi tío con su canoa rústica bajando

el Río Colorado

entre árboles caídos y perros muertos que flotan

pienso en barco

como gobierno del río Estado

El Estado es un concepto político que se refiere a una forma de organización social soberana y coercitiva, formada por un conjunto de instituciones involuntarias, que tiene el poder de regular la vida sobre un territorio determinado.

Como un río coercitivo un Estado

involuntarias las aguas

en un poder territorial sobre la vida

el Estado como el río

y mi tío en barco el gobierno

Pero

Wiki

si él no me amara

¿por qué debiera yo escribir contra mi río?

Algunas veces los ríos terminan en zonas desérticas donde sus aguas se pierden por infiltración

a veces el río se niega

y mata por su ausencia

o a veces el río enfurece

y con su organización ramificada, perenne

institucionalizada

arrolla todo

y no hay gobierno de mi tío

que no acabe

encarcelando

preso

despiadado

Las prisiones, por lo común, son instituciones autorizadas por los gobiernos, y forman parte del sistema de justicia de los países.

¿Si él no me amara

escribiría contra el Estado

que me metió en una celda?

¿Una celda?

¿Acaso no puedo deambular, votar, trabajar, hablar?

¿llamo cárcel a la libertad?

voy a Google, sumida en mi tormento

deductivo

y pregunto

“¿Es una cárcel la libertad?”

1- Complejo Carcelario de Libertad en Montevideo

2- Libro que se llama La prisión de la libertad que la gente lee a los 10 años

3-Chiapas: en la cárcel hay libertad.

Google no responde

me dispara

me deriva

me arboriza

y no me dice

que la libertad es una condena

¿los existencialistas rankean mal?

no me ayuda

mi pc

ni la Internet

¿Será que

como estoy no presa

si él no me amara

escribiría contra

el río

y la wikipedia?

Pero él me ama,

mamá:

él me ama.

Así que qué me importa.

2009-03-23T17:53:00.000-03:00

El Mural de Wajzugún*

2009-03-20T10:28:00.003-03:00

Me decidí a entrar y nadie salió a mi encuentro. Estaba parada sola en el hall de la radio. Un mural de tres por cinco metros cubría toda la pared que tenía enfrente. Los pigmentos están oscurecidos. Allá en la profundidad de la pintura una Pillan Mahuiza (volcán Lanín) azulada es cortada en su ladera por un telar que casi la duplica en tamaño. Sobre el telar un indio danza el choike (danza tradicional), en la búsqueda postural ominosa inconfundible de asemejarse a un ñandú; tras él, dos hermanos ya no exaltados sino como meditando, mirando la tierra, también en danza.Y ahora veo, el más embebido en la liturgia no camina sobre suelo sino sobre el parche magenta de un kultrung; y a su izquierda, superpuesta al telar, una multitud enrojecida alza palos y manos, ella toda, el colectivo humano, está asentada en la desembocadura del río que baja de un pehuén que está escoltado por dos rocas con caras de hombre. Más abajo, siempre a la izquierda, en el plano más cercano a los ojos de esta cronista, un hombre joven y una anciana miran más allá, hacia el vértice de esta sala, ni siquiera a la puerta, ni siquiera al hombre que a la derecha toca una trutruka larga, sino más allá a ningún lado.

*Otro extracto de mi tesina. Hoy la defiendo, con las armas del enemigo.

Urgencia de

2009-03-14T16:46:00.003-02:00

Te acostumbrás enseguida al olor a enfermedad pero nadie te quita nunca la cara de estar ahí, pasaste la puerta con premura, urgente apurada para ver a quien está internada, los recuerdos de otras veces que estuviste en sanatorios se pisan entre sí y no llegan a darte una imagen pregnante, sólo en la cara un hundimiento en las comisuras, una cara de tristeza dura. Hay enfermos.
Es verano y en la clínica no hay aire, el calor hace transpirar la cuerina de los asientos de la espera, las vías del suero, el calor hace transpirar a la señora que se ganó un cancer después de dejar de fumar. Los cuerpos están al descubierto, se mezclan jovencísimos en slip con señores en pañales, mi mamá en camisón, el viejo en bata que camina con su suplemento de alimentación a cuestas, en pantuflas, despacio, buscando luz con los ojos. Los enfermeros caminan en manada, de a veinte, parecen duplicados, un enfermero con un practicante, siempre juntos, todos ellos son más jóvenes que yo y están felices, se los escucha gritar y reír, son los bufones del sanatorio, con sus ambos colorinches y sus maquillajes a tono.
Un hombre grita de dolor, dos días un hombre grita de dolor, es constante en eso, en gritar de dolor. Nadie lo calla, ¿quién lo callaría? Nadie duerme, ¿quién podría dormir? Mamá tomó pastillitas que tirarían al suelo a un buey, pero no, no se duerme, me dice que ese tipo está loco, y yo le digo que ese tipo está loco. Porque le duele.
Alrededor de las camas somos siempre mujeres. Estamos todas las hijas cuidando a nuestras madres, todas las madres cuidando a nuestros hijas y todas las vecinas recibiendo y dando matecitos a las que rodeamos las camas, nunca a la enferma, que lo tiene prohibido.
En los pasillos, radio pasillo. Las malas noticias circulan como radiación en una frecuencia de onda que solo oímos los sanos -que no se te escape decirle a la señora esa que lo que tiene es un tumor del tamaño de un hijo en medio del pecho, dejala que se vaya al quirófano creyendo que sólo tiene una arritmia-. Hay que callar el llanto.
Hay olor a mierda. En cada habitación se practica a diario una enema. Los restos fecales se depositan en los baños, que solo una vez al día se higienizan. Hay olor a mierda, a solución fisiológica, a miedo, hay olor a comida sin sal, hay olor a encierro.
El 10% de los enfermeros son mapuche. Uno de ellos no puede estar sin sonreír, en general estos enfermeros son más simpáticos que profesionales, a veces no vienen, o se equivocan o colocan mal una aguja, pero siempre hablan.
Estudio 1, estudio 2,estudio 3, no se sabe que tiene. Estudio 4, 4, 5, tampoco. Necesitamos dadores.
No podés donar si sos gay-lesbiana. No podés donar si te hiciste tatuajes, peircings, si tomaste cocaína o te inyectaste algo.
¿tenés pareja estable?
¿en serio querés que te cuente?
600cc de mi sangre envueltos en un plástico, mi sangre es violácea como vino tinto de cajita.
Donar sangre es la única manera de renovar sangre. Sangre limpia, nueva.
- ¿Reconocés muchos colores de sangre?
- No -me dice la química.
- ¿No?...pero si son todas diferentes.
- Sí, pero yo no le miro lo de afuera.
Tomá ma, te traje mi sangre.
Una vecina nueva. A esta le operaron la vesícula. La hija me invita tomar mate con ella y su hermano al patio (ni ganas, ay no, ni ganas, dejenme terminar el libro, ni ganas de hablar, ay no, ni ganas). Ella no sé, es una idiota, él es un policía que estudió guitarra clásica. Ya vendí mis guitarras/en la cárcel pasa cada cosa/quiero ser militar. /No vendas la última que te queda, /o vendela, /vas a ver que en unos años / volvés. Matan policías, sí; pero también matan chorros. Hay mucha violencia, sí, no hay plata, no.
Hay paro y corte en la ruta. Estrategias de combate. El gobierno dice que no hay dinero, los médicos dicen que no hay salud. Donar sangre para inventar sangre, le digo al policía. Se saca la gorra y me mira, tiene los labios, la nariz, las cejas bellísimos, me hace acordar tanto a x. Donar dinero para inventar dinero, le digo al policía. Donar armas para inventar justicia me dice él. Donar sangre para dar salud.
De a poco los enfermos son dados de alta.

Y nadie más.
Es dado de alta.

A Mery sobre la guerra y lo siniestro.

2009-03-08T14:22:00.004-02:00

Hola María,
te escribo rapidito porque quiero terminar de trabajar en la bandera para el jueves. Al final en lugar de violeta decidimos rojo, negro y el dibujo de una goma de camión con forma de corazón. El neumático prendido fuego como en piquete y atravesado con una flecha de cupido o de indio, para el caso es lo mismo. ¿Te gusta?

¿Vos cómo estás? La última vez estabas mal por lo del trabajo. ¿Te acostumbraste a “aplicar cara de clonazepam” cada vez que aparece el jefe? Me río cuando me acuerdo de esa frase y te imagino poniendo una cara que sería como de perrito con modales, como de animal domesticado, ¿no? Sería una cara que grita para adentro que tiene sueño, ganas de hacer cualquier otra cosa, pero se tiene que quedar moviendo la colita ahí en el Consultorio, qué cosa, ¿eh?

Garrón, así estamos.

A mi me pasan otras cosas. No me vas a creer, ya sé. Nadie me cree. Se lo conté sólo a mi hermana, a Napo y a una chica que no conocés.

Resulta que estaba en una reunión con una gente por un tema de una revista, o algo así, una excusa para escribir y leer. Había estado todo el día rara, ¿viste cuando sentís que a pesar de que algo es muy familiar está raro? Quiero decir: cuando bajé del tren y caminé por el andén hacia el subte los pies se me movían solos porque conocen bien el terreno pero te juro boluda que yo no sabía para donde ir. Se hacía de noche, había comido mucho todo el día en lo de mi abuela –quizá eso haya colaborado al mareo-, lo más siniestro eran las personas, incluso la más corriente tenía algo que me aterraba, ¿ubicás esa mirada que no dice nada y por eso es ominosa? Sí que sabés, si viste mil películas. Bueno, todos me miraban así, y de reojo, hasta que llegué a la reunión.

((Ya vengo, terminó el lavarropas, cuelgo las cosas y después te sigo escribiendo, parece que más tarde viene Fabián a tomar café, anda re mal, mucho porro, sí, pero también viste la vida que tiene, una mierda, ahora parece que la novia se va a vivir a otro país, ella saca re buenas fotos y él es un salame que ni puede encontrar una buena foto de guerra con el Google. Las fotos de guerras siempre son lindas.))

Mery, se fue Fabián. No era que no podía encontrar una foto linda, sino que no podía elegir. Mirá vos también, buscá “fotos de guerra” en Google, es más, me gustaría que lo hagas ahora, antes de seguir leyendo, y abrilas, no las veas todas chiquititas, abrilas. ¿Estás en eso?

Decime si ahora no dejó de tener sentido cualquier molestia cotidiana. Me colgué con la guerra ruso japonesa, una disputa por China que terminó con la mediación de USA y abrió las puertas para la revolución de 1905, que abrió las puertas a la del 17, que abrió las puertas al siglo XX.

La cuestión, amiga, es que los japoneses y los chinos hacían grabados y pinturas sobre la guerra que, a mi gusto, son hermosos; tienen esa dimensión de ficción que tiene toda guerra. La guerra es excepcional, como la ficción, ¿no? Nadie vive en guerra permanente, puede durar mucho, sí, pero la norma es el armisticio, la paz armada, la latencia. La guerra es la ficción. Y los grabados y pinturas japonesas y chinas son estilizados; que el realismo quede para el retrato de un burgués o para el stalinismo: si ha de mimetizarse la guerra, debe hacérselo con estilo (no sé por qué de pronto me pongo programática). ¿Viste esa foto de la Primera Guerra mundial con los soldados ubicados como en foto de equipo deportivo, dentro de la trinchera, sonrientes, con la superficie coloreada después del revelado? Los soldados en pose, coloreados como chicas pin-up. ¿Estoy loca si eso me parece arte de posta? No sé, ¿no te parece que lo excepcional, sea bello o espantoso, sólo se representa con gracia, sino, se entiende cualquier otra cosa? ¿No es muy atinado que la foto de Capa (la del miliciano que cae, en La Guerra Civl Española, ¿la ubicás?) sea una puesta en escena y no un evento “real”?

Nadie vive en estado de ficción constante. Te contaba lo del tren, ahí estaba con lo siniestro: para contar lo siniestro mejor el escorzo. Camino por el andén y los autómatas mirones me rozan apenas. Sí, ya sé, re persecuta, pero bueno, escuchá lo que viene. Había un fantasma entre Carlos y Marcos. Estuvo ahí desde que llegué. No me hacía nada, sólo miraba con esa cara de nada. Era un poco transparente, pero muy poco. Parecía uno de nosotros, salvo porque la mirada de él era nula todo el tiempo, a los otros cada tanto se les escapaba, y a mi, pero al coso ese que estaba ahí no se le escapaba la mirada neutral, era su ley. En un momento me guiñó un ojo. Imaginate una cara de tipo de más de 40 años, con la mirada fija a través tuyo, (porque el coso me miraba a través, no a mí), con un no-rictus, o sea: cara de nada; creo que tenía una camisa o una chomba de color oscuro, sentadito como indio en el corner de la habitación, justo entre Carlos y Marcos. Te juro que cuando entré a lo de Luc pensé que era otro de los chicos del grupo, pero de toque me di cuenta que no, porque Mauro, cuando entramos, no lo saludó; y a mi ya me había pasado una vez de ver un coso así. El tipo inmóvil sin sacarme la mirada, baja un párpado, cierra el ojo y lo sube de nuevo, abre el ojo; sin ninguna expresión, ay boluda no sabés el cagazo que me pegué, casi grito de histeria, me puse mal y se me cayó un vaso, y me reía, no pude ni pararme para limpiar el enchastre. Sólo me guiñó el ojo, sin expresión, pero es justamente eso lo que me impresiona, que la nada de la nada pueda llenarse de pronto. Con la guerra es al revés, es todo vaciado.

Durante la reunión no me inquietó especialmente, ya estaba bastante insegurizada.

Insegurizada es una palabra que me enseñaste vos.

Bueno, María, te dejo un beso, saludos por allá, la próxima te escribo más.

Un abrazo, A.

Pd. Las imágenes de la guerra, por si sos vaguita o simplemente no te despertó interés, las pegué acá.

viernes de noche 2

2009-03-07T03:00:00.003-02:00

los vasos en frascos
y el espejo del baño a la altura de la pelvis
no me cabe la Palermo cuando
la ansiedad por un sms
no es ni tanta ni tan poca
al final me encuentro hablando y tengo
más currículum snob que tal tal
cuando camino por estado de israel palestina libre
recuerdo y me cago de risa
hoy me presentaron como escritora
y yo que solo pienso en ganar plata
para vivir con vista a lagos

al fin y al cabo
la ciudad está re buena
mientras una se maneja y mantiene
esa cosa brillosa en las pupilas
y la libertad sin querer
como la chica rubia de hoy
tan linda tan dulce tan vida

optimismo de escobillón y palita
a juntar la tierra hollinosa
a despertar cucarachas apurate
pronto huye a tu casa
bicho raro que te mato
corre vuela
bicho loco
y no distraigas ya mi ánimo
que lo que queda del día
quiero comer pizza
y pensar en amor.

y eso, como llegás a tu casa de noche y lluvia haciéndote la heav en once, está bueno*

2009-03-02T01:49:00.001-02:00

El concepto de archiescritura remite a una escritura sin origen pero originaria, no una escritura que representa en grafismo lo que una voz parla sino una escritura instituyente, tan lenguaje primigenio como el balbuceo de un nene. Pienso en una escritura del deambular en el modo en que una pierna sustituye a la anterior en la delantera del caminar, en cómo la vista se sacude, los brazos se mecen para equilibrar o para expresar. Una escritura del deambular también contempla las reacciones a los olores propios y ajenos, a la proxémica de los cuerpos de los otros y sus extensiones: bolsas, carros, siliconas, maletas. Acelerar el paso cuando no se tiene prisa, por ejemplo, es una marca de estilo, del mío. La fuerza que implica generar mayor velocidad me satisface por el solo hecho de ser innecesaria y desgastante, comienza la terapia endureciendo los glúteos y abdomen, después muslos, pantorrillas y siguen las falanges y tobillos; la pierna casi no se articula y como soldada arranco dura, derecha, escribiente de rectas. Esta escritura es de una sola noche, pero está claro que es mi yeite clásico de autodefensa: cuando el afuera me atemoriza: agarrate vos de afuera porque me vas a tener miedo. En la arquitectura del deambular también opera el rostro, no es lo mismo caminar mirando hacia los pies y las grietas de la vereda que hacerlo con la vista opacada asegurándose claridad sólo en el destino. Esta mirada que de tan dura es inmirable mete miedo, cada vez que la pongo pienso sin palabras que el otro ve en mi rictus a una persona que está tan decidida por llegar que no se anima a estorbarle la vía. Meto miedo con mis piernas tensas y mis manos enroscadas en las tiras de la mochila, con la cara de espantamiedos y la palabra floja: permiso, cuidado, no me hables. La escritura de mi deambular nocturno a través de la plaza de Once no tiene origen, apenas reminiscencias a mis épocas de adolescente, cuando tampoco tenía miedo en el paso. Tomaba colectivos ente las 11 y las 12 de la noche hasta la casa de M. que quedaba a 4 cuadras de la parada. Tomate un taxi, ni en pedo, voy en bondi. Esas cuatro cuadras en la oscuridad de los faroles que tronaban electricidad soportados por troncos mapuche, sola en caminata dura por el medio de la calle de tierra, una jauría de perros que luchan por cualquier cosa -qué cosa, yo no sé por qué cosas luchan los perros-, y el destino inmóvil, el destino casa, seguridad, el destino meta como una cima es cima y ya. Hasta ahí, siempre una escritura deambulatoria que se construye con los medios de a bordo, ¿cuáles? el cuerpo, la voluntad y el olvido.

De Once a casa, las cuadras de mi fundación como terrorista del deambular. El olor es nauseabundo y yo soy todo lo margen de ese olor que se pueda, en mí comienza la esperanza de Once, en mi escritura se abre un infinito de salubridad para mi barrio. No soy una chica que ofrece su cuerpo como mercancía, pero oh sí que me confunden con ellas, cuánto les pagaría a la negra, a la de Lanus, a la del top y la de las tetas exuberantes por tomarme unos mates con ellas, o esa latita de Quilmes tuberculosa, nada, no pago por hablar, pero quién te dice alguna noche de archiescritura irrumpa en mí una voluntad de amistad con ellas que son como fantasmas del paisaje y les pague, incluso con mi cuerpo. Total yo me invento.

Sobre Rivadavia un conserje de un telo me sacude con la mirada, él está sentado en un banquito de barra de bar agenciando de portero del telocabaret, yo paso con mis piernas militares y mis botas acharoladas, el pelo como algodón rosa de zoológico y mi insipiente sudor frío, voy rápida, rauda, feroz, meto miedo, como siempre de viaje: de viaje estamos en la ruta en la búsqueda de una casita rodante que camufle el desamparo: así yo esta noche cuando a los pocos metros del telo los pibitos paqueros, chorros de la luna, me abrieron paso tras cesar con sus pantomimas lúmpenes y ni mu ni chi me dijeron porque yo les escribía desde la distancia de mi semblanza que acá iba cargada de violencia extrema, lista para matar al que me quisiera sobrepasar, entonces ni mamita qué conchita ni te voy a llenar de leche ni mi amor y tantos otros piropos que la mujeres recibimos solo por ser mujeres; se abrieron las aguas de los pibitos rateros así como si fuera yo aceite caliente en una calle de agua estancada.

Mi escritura del deambular de recién contempló también pensamientos. Cuando pasé junto a los desechos de Mc Donalds pensé sobre una nausea en escribir cómo a alguien que odiaba le hacía pasar la cara por los restos que quedaban de basura de ese local gastronómico que me causa gastritis con solo imaginar los colores de su logotipo, no aboceté ninguna cara conocida, solo una X odiada pasando su jeta por las big mac mordidas, las lechugas amarronadas, los papeles del baño y ese olor a patio trasero del imperio. Habrá sido mi deambular archipoderoso empoderador que me obligó a buscarme un enemigo allí donde no hace falta que lo haya, porque vamos, no es que mi estrafalaria pose guerrera luche contra un particular, no no, mi lucha en esta escritura es contra el lugar del miedo que tengo en mi interior. ¿A qué le temo? A mi debilidad, a romperme la integridad, ellos paqueros, ladrones, ellos que secuestran son los móviles pasajeros de un miedo eterno: perderme para mí. Por eso mi deambular escribiente de selvas urbanas plagadas de guerrilleros de la posición sediciosa: ellos son tan yo que les temo. ¿Para qué escribo? Para alejar la muerte.

*sugerencia del amigo Luc de http://lucpierrot.blogspot.com/

Eu

2009-03-01T20:15:00.002-02:00

459

2009-02-24T00:18:00.002-02:00

mmm

quiero tener un ídolo
junto a mi drean bajaespuma
una colt y serpentinas

quiero terminar a los treinta y seis
envuelta en follaje
al lado de un río

quiero mientras tanto que sarlo me reseñe
algún libro
que nunca escribo

después ya satisfecha
estar ya satisfecha
ya
quiero un ídolo junto a mi cama
micropoderes
sabiduría

y quiero que un pez me salude desde abajo de mis ollas
una oca y una llama
quiero animales

ahora
(siempre es ahora?)

quiero
porque me tiene aburrida
desaparecer de esta época

no quiero hacer nada para nadie porque algo para que vean
me dan asco las tendencias los estilos
y las boconadas

me gustaría un dios un santo un patriarca
que meta bala a tanto bravucón
a tanta suertuda doncella
parlotera bombaerótica

y
quiero quedar satisfecha
con una sidecar a los 36 a gran velocidad por el ripio
como una chica beatnik sin beat generation

cumbre

2009-02-20T21:27:00.002-02:00

-¿Qué hacés hoy?
- Voy a una reunión de bloggers.
- ¿De qué?
- De gente que tiene blogs.
- Ah, de floggers, no sabía que eras flogger.
- No, soy blogger, es como un flogger pero afrancesado.
- Ah... y tienen pasito?
- No. No hasta esta noche.

Ah

2009-02-19T20:21:00.001-02:00

el calor nos hermana.

659

2009-02-19T01:11:00.004-02:00

a qué miro cuando miro el mar, cada año me tengo que ir a la concha de la lora a mirar el mar y sentir
no sé que siento
ni siquiera sé bien si estoy ahí cuando miro el mar
el otro día nadaba
intenté hacer pié y no llegué
me inundó un terror y vértigo
que ni siquiera sé bien si me gustaba o no
cuando caminaba con juli por la playa
y hablábamos del futuro
se me empezaron a despegar las suelas de las zapatillas
y no me importó demasiado
porque este mes cobro doble y me compro unas nuevas además de las tejanas
que me debo
y ni siquiera sé si las usaré con calzas o sólo en pollera
me importó poco mi madre mi abuela mi padre
cuando miraba el mar
poco mis tíos
el verano es una estación para salir a matar
y eso hacen
o no ven ustedes que todas las familias en verano
se diluyen y se van para atrás
se les fríe el cerebro
a veces pienso, y lo pensé mirando el mar
que quiero obrar en orden y paz
hace un tiempo no sabía qué era lo que quería
ahora qué se yo
lo veo más claro
en el verano siempre me da por flipar
pero este no sé
ni siquiera sé a donde voy
y eso que muchas tragedias no leí
pero siempre me imagino
que todo el olimpo complotó contra mí
aunque me ría y desfile por la calle
con más sonrisa que fortuna
la huevada tengo fe
que en algún momento me la manda a guardar
así de segura estoy
que creo en el amor
de una forma tan automática y bien nacida
como esta manía de apretar el enter
para cambiar de renglón

La avispa y la orquídea, "cabeza de Foucault y cuerpo de Rambo"

2009-02-10T13:17:00.002-02:00

Comandante Deleuze en Blogcrónico
o
La guerra rizomática en Radar

Será porque los chicos de abajo nunca dejan de gritar

2009-02-09T02:08:00.003-02:00

Mis 6 libros nuevos me destruyeron la soledad. Cuando desperté hoy estaba como metida en un mandala. Eran las 9 de la mañana y la cabeza me escupía en el cerebro. Salí de las sábanas amarillas, estas que lavé hace una semana y me dieron una imagen dialéctica de poca monta pero romántica y sucia -como les gusta a los modernos-: los pelos de dos cabezas cuando entran en el lavarropas hacen un solo ovillo. Me hice un té y volví a la cama a besar mis libros y olvidarme de mi cabeza, mi hígado, de las -no tantas, porque estoy creciendo- pavadas que hablé ayer. Enseguida retomé el sueño: él y yo entramos corriendo al andén del subte, gratis por ser el último convoy del día, desde el tunel aparece una nube blanca que cubre todo el perímetro, él me agarra del cuello como a un perro cuando se lo quiere anular y me sonríe con los pómulos altos, la nube se acerca hasta estar a 10 metros de nosotros, justo donde está la segunda figura de Gardel estampada en azulejos, cada pedacito de nube -léase cada partícula- cada vez que chocaba con el piso o la pared se convertía mágicamente en un chico de Once, así como el vapor cuando choca con una superficie se convierte en líquido, así de nube a horda de paqueritos. Me acuerdo perfectamente la sensación consciente: un temblor que enmudece desde el esternón; en el sueño no se qué sentía pero la Agustina dormida moría de miedo. El no me soltaba el cuello, lo tomaba desde la nuca, el malón de chicos con el pelo cortado al rape y zapatillas deportivas estaba a punto de pasarnos por arriba, algo le debo haber dicho porque él empezó a crecer y crecer hasta llegar a tener el tamaño de todo el andén, había quedado sentado con sus largas piernas inmovilizadas por el grosor del tunel y su cabeza agachada terminando el rulo de su columna. En las vías quedaban pedazos de paqueritos, una gorra blanca, una manito sucia. Cuando desperté eran las 2 de la tarde y el dolor de la resaca había desaparecido.

Calle

2009-02-07T15:08:00.007-02:00

De acá.

Darklands

2009-02-02T01:36:00.005-02:00

No sé bien qué utilidad podría tener un texto. Festejan varios que no tenga ninguna amparados en la corriente antiutilitarista que rompe todo ultimamente. No es que yo sea especialmente pragmatista o sartreana como para que por principios me duela la improductividad de los textos pero no me siento bien cada vez que me entero que en verdad, vamos, si lo único que sé hacer es escribir, nada útil sé hacer. Y todo suponiendo que la escritura fuera un fuerte mío, algo que ultimamente dudo mucho, aunque (y como causa) sí dude de mis festejantes literarios. Hay mucho chamuyo dando vueltas, lo "bueno" y lo "lindo" se dibuja y borronea constantemente y ciertamente que alguien opine de la palabra escrita de una que es "hermosa" me da más a pensar que esa persona me quiere pedir favores o simplemente dormir conmigo antes que cualquier otra cosa. Además, mea culpa, soy una gran estafadora: robo, copio, falsifico; hasta he llegado a cobrar unos miles por prestar mi escritura para convencer a un jurado de académicos acerca de una tesitura ajena. Ahí la escritura sí que es útil. Podría si no dedicarme a hacer campañas políticas, sería un buen ejercicio, casi como hacer un crucigrama con continuidad semántica, escribir un discurso político: ahí sí la escritura tendría utilidad. En cambio escribo como sacándome los mocos, sólo para que no me hagan picar la nariz. Y tampoco tanto me los saco, bastantes modales tengo, que a decir verdad no sé de dónde han salido, qué me las creo, de qué me las doy. Tengo 27 años y me parece mucho. Miro hacia atrás y mis esfuerzos por aprender sólo hace 2 o 3 años se fueron diversificando hacia la técnica, previo a eso sólo viví aburridos y largo años de devaneo intelectual estéril, sudaca y retentorio. Alguna vez actué. El resto fue todo repetir textos mediante textos. ¿Qué elegiría para ir de viaje a una isla? Libros, cuadernos con lápices. ¿Por? Por costumbre. No elegiría música de una, ni una cámara de fotos o video ni películas. Si me dejan pensar un rato llevaría un cuchillo, -pero tampoco se me ocurre enseguida-, un cuchillo serviría para tallar, para cortar fruta, para defenderme. Mis manos son largas y no las sé usar, ni perseverancia puse en aprender malabares o un modesto acorde, nada. Pero ah, cómo tipeo, a los tiros, con precisión, si dudo de algo lo googleo de toque y encuentro rápido la respuesta y continúo, sin pudor, como navegando, justamente navegando. Pero me parece soberanamente inútil. La escritura me hace sola, lo que se escribe no se puede decir en voz sonante ¿De qué habla tu tesis? 150 páginas escritas para responder: no sé. ¿Seré vaga de mente? For sure. El que no lo sea que arroje la primera piedra. 1 2 3 4 no veo que llueva granizo.
Me desesperan las loas juveniles a la inutilidad, a la improductividad, ¿sólo quieren fotografiarse y divertirse? ¿competir por quién registra la frase más ingeniosa acerca de la actualidad política con los recursos estéticos del siglo XX? ¿colgar canciones de mierda en MySpace, videos más chotos en youtube, fotos con conciencia social en cualquier departamento público? ¿Para qué? Estamos todos tirando para atrás. Las palabras no son nada si no se las caga a trompadas ¿no? pero cagarlas a trompadas por que "hay que" hacerlo, porque está de moda, para destruir lo establecido (que ya es un escombro) es de giles. Y yo me siento re gila ultimamente, pelotudeando con monosílabos, leyendo a tipos cada vez más eclécticos para después no poder hablar de mis pensamientos. Si no puedo contar lo que acabo de ver, lo que acabo de soñar, hice toda la carerra al pedo y mas vale que me entreguen la tesina rápido así me cambio de carril.

oh música

2009-01-28T01:15:00.004-02:00

cuando menos lo esperaba jimena estaba bailando en su puff
con la mirada en el vértice del monitor
veía barcos de madera bajar hasta el mouse
los dedos limpios secos dedos
picaban en el triángulo negro
y largaban ese play
que la llevaba al cénit
cuando menos lo esperaba jimena
había llegado a

jimena se siente hermosa

y piensa que la música hace bien.

Una

2009-01-22T21:43:00.002-02:00

Tono

2009-01-21T19:16:00.002-02:00

1=2

2009-01-20T01:34:00.002-02:00

soy el alemán tomando vino blanco a las 3 de la tarde en Pellegrini y Corrientes
con la remera como turbante
con sudor bajo los pechos
soy ese maldito alemán
al que veo cuando vuelvo de pagar el gas
estoy en la vereda junto con mis amigos alemanes
y nuestras señoras
que nos rellenan las copas
hoy soy ese alemán con todo por vivir.

2009-01-15T20:31:00.005-02:00

Voy a matar mi ansiedad con alcohol, voy a leer todo lo que se me cruce por delante: lo viejo y lo nuevo, en papel, en pc, en carteles; voy a escuchar música cuando limpio, cuando ceno, cuando me baño y voy a dormir, y voy a escuchar todo: lo viejo, lo nuevo, lo del futuro; voy a trabajar en ese cuento, y a leer tomando notas, voy a trabajar 14 hs en la oficina, con entusiasmo, me voy a reír de cada cosa y voy a decir cuanta idiotez se me ocurra; voy a ver todas las películas que me baje. Voy a matar la ansiedad.

2009-01-14T20:26:00.000-02:00

necesito una página personal de desambiguación.

Keywords

2009-01-14T00:09:00.004-02:00

Algunas de esas frases que los anónimos buscaron en google durante diciembre para calmar su sed -y en cambio llegaron a mi desierto Paz Tyche donde solo hay una reina cebra que con sus rayas para protegerse los quiere confundir- las junté.

Acá:

letra de la cancion noche de paz en aleman pero en fonetica casera en ingles

estoy caliente todo el dia
contigo podria estar encerrado en una cáscara de nuez y sentirme rey dueño de un espacio infinito
ser invencible

demasiados moretones muy poco encantamientos

amo cincuenton -sodomiza esclavo- tiene una infeccion en la cabeza
me hizo un par de promesas imprudentes

si te sentis perseguido compra un perro (en ingles)
resurrección de animales

adolecentes sabrosas
individualistas insurreccionales
las chicas vestida de pollera en la provincia de moho
es un instante de belleza muy cruel.

nnnnnnn

pago por chica hots de plottier
o
pendejas trolas de la zona de boedo que anden buscando coger

poema de senadores
los desviados
vestidos para navidad

percepcion
caracteristicas sujeto objeto
pintor de los angelitos negrosç
partido de futball en muyzorrras

tamagotchi de verdad?
te mata la culpa

veredas con cesped

Happy song

2009-01-13T19:20:00.000-02:00

La guerra es el padre y el rey de todas las cosas.

2009-01-13T01:22:00.007-02:00

El Estado de Israel sigue matando con la excusa de la defensa propia y del accionar de Hamas, grupo que en sus orígenes, desde la década del 70 hasta mediados de los 80, recibió el apoyo de Israel, que en ese entonces buscaba convertirla en un contrapeso para la OLP.

el imperio busca enemigos
donde tenía aliados: los conoce
equivoca sus mandatos
muere de aislamiento

babilonia
no caerá en un día
pero sabe
que no es eterna

Gerardo Burton

Hay un cálculo cabal de Thanatos y
una burla del destino.

Irene Gruss

hay algo en mí que tiende a caer en su opuesto
a reflejarse en un espejo de inevitable angustia

Diego Roel

El buen gobernante no nutre ardor de guerra;
el buen guerrero no se enfurece;
el buen vencedor no combate.

Lao-Tse

-¡Hermanos!-se irguió com vibrante silbido-. Estamos perdiendo el tiempo estérlimente. Todos somos iguales, pero juntos. Cada uno de nosotros, de por sí, no vale gran cosa. Aliados, somos toda la zona tropical. ¡Lancémosla contra el hombre, hermanos!(...)

Horacio Quiroga

Está entrada la noche, el día se acerca. Despojémonos pues de las obras de las tinieblas, y revistamos las armas de la luz.

Romanos, XIII, 12
Citado por Michel Houllebeq

Aca abajo chinos unidos a senegaleses se trompean con criollos mientras tipeo lo que sigue.

2009-01-09T23:18:00.009-02:00

¿Cuánto tiempo más vas a estar
sin sacar las cartas
atascado en tu cama
de asiento en asiento
despertando con un sol animal
sonriente con la boca puesta
en palabras de amor al mundo
cuando a la hora
cada vez más pesado se te hace
mover el ánimo de acá para allá?
Si a las 7 decías qué lindo
y a las 9 el humo del tabaco
te saca las ganas de salir a matar
que mejor muerto que en este cadáver
si a las 12 del día el ardor estomacal
y la crocancia intestinal ya sacuden
desde la medianía tu yermo cuerpo
doblado ahora
disculpas pedile por no comer no beber
no consustanciarte con el mundo.

¿Cuánto tiempo más vas a estar con las piernas atadas al asfalto
gateando en la brea
como una foca en carrera de gacelas?
Si a las 3 de la tarde
el displacer estomacal ya subió a los ojos y detrás suyo la mente pide
un descanso imposible
ruego callado.
Chita la boca amor del mundo
en la oficina no se duerme y la muerte en la cara se parece a todo
que mañana hay que volver
mañana hay que nacer
como el café de las 4 y media que trae ya frío el mozo del Martinez
nacer
y alguien habla de la investidura presidencial,
si son las 6 de la tarde y al abrir la puerta hacia la libertad
sabés y decís
mother fucker soy un freak total.

Las calles atoradas por conejos sediciosos
y vos en comuna con ellos
y no con el sol.

¿Cuánto tiempo más vas a estar esperando el milagro?
Allá por la autopista millones de camiones de caudales
esperan ser asaltados
ciudades enteras pueden cobijarte por segundos
bibliotecas ser leídas
y travesuras montadas.

¿Cuánto tiempo más vas
a seguir en picada?

Son tan PROcto

2009-01-06T19:30:00.007-02:00

Usá casco o te quitamos la moto, dice la excelente campaña de concientización popular del Gobierno de la CABA. En la misma línea pedagógica, queremos proponer los siguientes slogans:

Usá preservativo o te cortamos el pene (te rellenamos la vagina)
Andá a votar o vas preso
Vacunate contra la rubéola o te extirpamos glándulas
Usá salvavidas o te cortamos las piernas
Decí por favor, perdón y gracias o te expatriamos
Comé sano o te encerramos en Mc Donalds
Estudiá y aprobá o cerramos las escuelas
Cumplí con tu trabajo o engrosá el ejército de reserva
No robes o te matamos
Mantenete en tus cabales o te decapitamos
No te drogues mucho o le decimos a tu mamá
Peinate o te dejamos de querer
Hacé deporte o te dejamos cuadriplégico
Pagá el ABL o te echamos de tu casa
Tené muchos amigos o te cortamos el rostro
Pensá o te ponemos un chip

Y así.
Prueben, hoy no estoy inspirada pero la fórmula me parece muy rica.

toc toc, quién es? el verano otra vez

2009-01-03T18:14:00.004-02:00

Bebo de día y de noche
total no ando en coche
fernecitos y gancias batidos
cervezas verdes y color dorado
no se si tirarme un clavado
o volver junto a tu lado

epa, recién caigo, es un homenaje a los cuadritos poéticos

New balance

2008-12-31T13:37:00.006-02:00

Más que balance, es como un repaso; los canales de tv revisionan las noticias del año, hasta ahora el mejor revival fue el de las perlitas de Crónica, el de TN como siempre es el más pretensioso pero no es extraordinario: todas cuando contamos nuestros recuerdos destacamos lo que nos deja mejor paradas: una primicia, un furcio de un personaje público que queda en jaque, una imagen pregnante o la sola trasmisión en directo de un acontecimiento público contundente.

¿Quién no almacena mensajes de texto durante meses y cada tanto los revisa y revive aquello? La distancia entre el uso crítico de la herramienta y su repetición mecánica, entre un uso placentero con miras a un buen vivir y otro uso desafectado de la historia radica simplemente en si una descubre nuevas connotaciones y actúa o piensa ahora conforme a la nueva lectura.

Así como con los mensajitos, con las noticias.

Una acumulación ridícula y sin centro.

Y el poder de la lectura.

Feliz cambio de onda. Paz y anarquía para cada una.

La canción linda de los últimos días (míos):

Cierra la última puerta

2008-12-23T23:45:00.004-02:00

No pienses en nada, piensa en el viento
no puedo
si es verano
y el cable me ofrece películas para llorar
con Meg Ryan, con Renée Zellweger
con Penélope Cruz hablando español
y encuentro palabras tontillas en el escritorio de mis madres
tengo miedo repiten
decía si esto, lo otro y aquello en invierno
y luego un espacio en blanco funcionaba como un pero
y

tengo miedo me decía
tengo miedo

Esta casa es cuadrada
y no se puede salir
es como en El cubo pero con mejores actores
y con hojas de los sauces eléctricos que trinan por las noches
y le hacen la contraparte a los ladridos de los perros
de este barrio tan cómico que vino a llamarse así Lejos de Buenos Aires como riéndose de mí
no pensar, pensá en el viento pero aparece mi sobrinillo
y le pregunto qué le gusta de Neuquén y me contesta
Buenos Aires
y escapo de la limpieza, del hogar y la brisa lúgubre de mi familia
para tomar cualquier transporte Indalo que me arrime un poco adonde mis amigas me quieren
y en el bondi estoy mareada me siento tan extraterrestre
caigo un poco
cuando escucho repetidas veces
la palabra carnaza
me siento tan lejos de Neuquén incluso andando de noche por la Perito Moreno
si tengo que preguntar cuánto falta y la chica vestida en el Once neuquino casi se me ríe
de mi zoncera

No tengo miedo a nada pero recuerdo que decía que tenía miedo a todo
en general
soy el miedo
y entro a un taxi porque me bajé mal del 5
el tachero me sonríe y yo no suelto el celular
hablo por teléfono con mi madre y las pocas frases que le digo
se las digo en inglés
Ok, no problem, yes, see you later
y ahí de toque pienso que soy re extranjera
que ni un carnaza se me cae de esta boca seca.

Tengo que preparar la cena para navidad y año nuevo
quién me mandó a crecer entre puertos de odio
quiero hacer banquetes de cerdos vivos coronados con chile
que algún exabrupto ocurra mientras no se cantan los villancicos
nadie piensa en Jesús
nadie mastica bien el Vitel
algo como
no sé
algo

Yo soy Ben 10 dice mi sobrino
y yo soy esa
le digo de un salto
simulando un golpe alla Mortal Kombat -vieja, vieja, antigua-
-no, Agus, esa es una chica
-y yo que soy?
-sos mujer.

External BubbleHead

2008-12-16T17:58:00.004-02:00

estamos juntos en esto
nadie arriba nadie abajo
de coté
viene radiohead y todos auuuuuuuu porque es muy caro que qué se creen
me dejaron sola en el trabajo
el drive externo se murió
y quizás eso signifique
que la productora no cobre nunca más ni un solo cheque
aprovecho y bato mi propio record en bubble town de facebook
que ahora lo sponsorea duracell
es cómico porque justamente
el bubble te deja duracell duravit allnightlong
y chateo con los exfanáticos de radiohead
que ahora están tristes a la manera simplona
y no tan descolocados como mis amigos
que pagamos lo que no tenemos
para ver la banda en vivo
que nos hizo conocernos
yo tengo un pin del ratón de radiohead colgado en una cintita en mi cuarto
antes me lo ponía en la remera
y otras veces en la carterita roja
no creo que lo use el 24 de marzo
ahora que bienpienso quizás la fecha la puso la pando o su marido para que la juventud creepy vaya a libertador muy lejos y no a la marcha en el centro
y ahora que bienveo quizás el desorbitado precio lo haya sugerido la APDH para que algunos creepys no puedan pagar y sí vayan a marchar
veo que el disco no se enciende más
son 4 meses de trabajo convertidos en nada
en información muerta
cero, ni cenizas ya de tanto byte y quéseyo
¿conservación de la energía? ninguna
pura caja inútil, muerta,
solo formateable
pero nunca mas nunca con esa info dentro suyo
me da pánico la muchedumbre
mas con alguna dosis de lo que vaya a haber
y la bronca me desarma desde ya porque
las petisas nunca vemos ni las pantallas
ni al baterista
pago lo que no tengo
se enfurecen ellos y ellas
otra vez
porque su bolsillo les aprieta
nunca se quejan de nada
de nada
pero cuando su deseo pequeñito no puede cumplirse ni un poquito
hablan mal del capitalismo
otra vez pasa lo mismo
los rockeros de belgrano y san isidro
alguna vez fueron rabiosos?
o siempre fueron así tan pedorros?
si mi external drive me diera aun lo que no tiene
la productora podría cobrar esos cheques
a cambio de los geniales programas que hicimos con amor
pero no
este disco es rígido
duro
metalizado y USB
así como son los exradiohead
que ya ni un poco de abulia les queda
para pagar con lo que no tienen

'Iran, a nation of bloggers'

2008-12-15T11:31:00.001-02:00

que vuelvan los marcianos y llenen de alegría nuestras vidas

2008-12-11T11:51:00.004-02:00

feliz diciembre les desea,

Paz tyche Inc.
In devil we trust

Hay de todo de, acerca, para Dan Johnston en la web: disfruten.

tomá

2008-12-06T02:49:00.000-02:00

recien le pedí un pucho a una chica chorra y me lo dió

con fuego.

correo privado

2008-12-03T00:22:00.002-02:00

todos los poemas están escritos en mi gmail
me gustás mucho y cada tanto te busco en google a ver si publicaste algo nuevo si alguien más te comentó tu site
es imposible la monogamia en esta época avant-garde
tan expuestos y estallados
todos bellos y hablando
la monogamia es rebeldía en esta tribu de drogados

apuntes sobre culpa

2008-12-01T01:45:00.006-02:00

ya no...
ni...
intento no...
ni decir...

....(preceptos anarquistas)

me convertí en asceta
buscando despojarme
ironía
ahora sólo tengo culpa

Lo peor es la culpa -comentario de blog-
impiedad del abandono - murena-
culpa deber deuda don
madre
liverpool
instrumentalidad de la culpa
inutilidad del deseo
sin culpa causo miedo
alarcón no tiene culpa pero tampoco la siente -seminario crónicas-

¿yo siento culpa? ¿Y tengo la culpa?
el que abandona es culpable---mundus
inmune---culpa----in munus
un poco de culpa fortalece -lo que no te mata te fortalece-
una omisión de la conducta debida para prever y evitar el daño

y

culpable/inocente opuestos por el vértice
la culpa atormenta cuando las defensas se bajan -ej. resaca-
se actúa rápido para olvidar el dolor
o se actúa para reparar la deuda incumplida que provoca a culpa
o se recomponen las defensas para no volver a sentir culpa

la culpa mueve hacia muerte
se tiene, se es, o se siente la culpa
¿puede la culpa ser un bien?
¿puede tener valor? ¿y costo?
te cambio mi culpa de abandonar a mi madre enferma
por escucharte hablar de los desamparados

evito hacer lo que me causa culpa
y cada vez actúo menos
llego al desierto y como san antonio
le entro al delirio

anarquista se vuelve asceta

la culpa se paga
vas con la culpa 20 años encima
cuando la podés dejar definitivamente debés estar dispuesta al sacrificio
la inutilidad del dar
sacrificás integridad, te cortás un brazo y lo das a tu mamá
para alejar la culpa
o le das un llaverito objeto fetiche a tu hermana mogólica como pidiendole dis-culpas

el tipo va
se hace amigo de los pungas, los huele, les roba los trucos para robar, les conoce las caras
las casas, los yeites, los giros y los deseos
los traiciona
y traduce a un libro
y no le da vergüenza ni culpa
tampoco el periodista tiene la culpa de que siempre mande el mercado
ni que esa gente sea empobrecida o pobre
no le da culpa que el mundo sea feo
y en rigor
el no tiene la culpa

si me da culpa es porque no cumplí un deber
debía quedarme con mi mamá enferma
pero la abandoné
me fui de viaje
obré mal
y siento culpa
pero no tengo la culpa de que haya muerto
sí de su soledad
-es que...
mamá...
quería ir a la guerra
y si no iba a la guerra y me quedaba en el sur
dándote remedios
después no sería culpable pero sí sentiría culpa por haber perdido la guerra.

Todo lo incompleto deja su rastro de culpa. Culpa es deuda. Lo completos no cargan culpa. Los completos son peligrosos, porque mienten. Digo que no siento culpa, me excuso en el dolo. Soy volada y no sabía que debía dar, no di ¿eso me hace culpable? No, eso me hace dolor. NO fiarse de los disculpados, no confiar-afianzar, no liarse ni religarse; no hay religión sin culposos, culpables; los disculpados son despojados, enteros, mienten.
No es lo mismo el despojo que la libertad.
El despojado no tiene nada, el libre tiene despojo, carga con él como una deuda irrevocable, lleva su cuerpo como cordero sacrificable. El libre está obligado. El despojado es platónico y ultramundano; el libre intramundano, sospechoso de culpa, doloroso, religado y fértil. El culpable viaja y vuelve, como una mujer: ve el ultrafin del mundo en el intermundo: como una madre que perdona el abandono.

Rito de sanación: purgar la impiedad del abandono: mundus: religación afectiva con los manes.
In-mundo:ultramundano:dispensado de culpa: inmune. Salvado-cerrado-completo: inmundo: sin vergüenza.

ascesis como instrumentalidad de la culpa
ficción de deconstrucción
emerge un ídolo falso de blancas alas
el asceta delira, es proclive a autohagiografiarse
tramita su deseo, es decir
trafica su culpa
se la ecomienda a un fin, entrega su deseo a cambio de limpieza
no consume
ni consuma

él es consumido por su ultramundo
y muere sin hacer ruido
así como ha vivido
como un gimnasta
de hoy
no de grecia antigua

lavarse las culpas para propinarse nuevas
culpa es deseo
ahogar las culpas en vasos de
inocencia
el culpable es ingenuo
el culposo demente

toda liminar quiero que chatees conmigo una vez más pero cada vez que te voy a hablar me doy cuenta que ya no te quiero

2008-11-29T01:57:00.001-02:00

el melodrama es otra forma
de la política
y tu inseguridad
una fuerza
de policía

NEWQUEEN

2008-11-28T14:45:00.006-02:00

La ciudad de Neuquén está en un valle. Me quiero ir a Neuquén.

Antes, mucho antes, Neuquén no tenía este nombre y sobre la arcilla de las bardas y los sedimentos de los ríos caminaban o corrían mapuche. También pasaron viajeros que habían sucumbido a la geografía, Darwin definió a Patagonia como “tierra maldita”[1], y Antonio de Córdoba dijo que “esta parte es la más despreciable y desdichada del Orba”[2]. La galería de personajes alineó a una extravagante tipología compuesta por aventureros inescrupulosos, devotos colonos, buscadores de quimeras, fugitivos de distintas partes del mundo, entre ellos pistoleros del (otro) Far West. También caripelas como la del francés Orllie Antoine De Tounens quien se habría autoproclamado Rey de Araucania o Patagonia; y ni qué hablar de nazis, Benetton y Ted Turner. Incluso Jean Baudrillard, desde la postlejana Francia alertó el colapso subjetivo: “Viajar a la Patagonia por lo que imagino, es como ir hasta el límite de un concepto, como llegar al fin de las cosas (...) una región de exilio, un lugar de desterritorialización”[3].

Neuquén tiene, como varias ciudades patagónicas, la cualidad de ser un sitio quebrado: el indígena aniquilado en el siglo XIX y marginado en el presente por un lado, y la fundación como ciudad moderna con valores románticos por aquellos mismos hombres que gestionaron el etnocidio, por el otro.

"¿Un poema? -Ni mas ni menos, replicó con viveza, pero poema moderno, no de palabras dulces, sino de piedra y hierro..."[4]

El 12 de septiembre de 1904 arribó a Neuquén Joaquín González en nombre del presidente Julio Argentino Roca, esa misma tarde junto al gobernador Bouquet Roldan y el secretario Dr. Talero se colocó la piedra fundamental de la pirámide recordatoria de la fundación y se sirvió un almuerzo de carácter campestre, junto al puente, con un día sumamente ventoso. Se nombró como primer gobernador del Neuquén a Manuel J. Olascoaga, secretario del General Roca en la expedición al desierto y autor del diario de la misma. Olascoaga en una carta dirigida al Ministro del Interior evidenciaba las primeras intenciones de la expansión territorial y del asentamiento en puntos clave de Patagonia, el móvil era la apropiación de tierras, establecer una distribución que facilitara la aparición de una clase dirigente nacional, dominante, asociada a los altos mandos militares: “...tengo el honor de dirigirme a ustedes proponiendo la subdivisión del territorio que considero mas apropiada para facilitar la mejor administración y el mas rápido desarrollo de la población”[5]. Y yo me quiero ir a Neuquén.

Neuquén fue escrito como Naghan, Nagquén, Nauquén, Necún, Nudquén y más formas que mantienen similaridad en sus semas esenciales. Las acepciones hablan de una posible derivación de naghan, bajar; o Nauquén, cosa baja que tiene declive el terreno. Aplicada al río sería: río cuyo cauce tiene mucha caída. También se lo relaciona con brazo o medir a brazadas: Nevcún. O Nedquén: atrevido, audaz, arrogante. O tal vez Neuquén de nehuen, fuerza; quen, tiene[6].

Entonces Neuquén, territorio tomado por blancos a fuerza de tropas de rastrillaje y uzis, sitio de deslumbramiento emocional y estético, un lugar a la medida del exilio; ciudad con nombre de río: “En el mismo río entramos y no entramos, pues somos y no somos (los mismos).[7]”

En Neuquén en verano el sol seca la cabeza como ayer en laCABA. Pero en Neuquén los amigos son como el agua y las avenidas en pendiente.

Me quiero ir a Neuquén ahora, y que me perdone mi primita que cumple 15 el 27 de diciembre y organizó una fiesta en Belgrano para vestidos de gala. Quiero pasar navidad allá, en la pileta de mi papá, mirando las estrellas, oliendo el ruido de la historia que conozco, esa que recién contaba: la de románticos, generales, indios, pistoleros, muertos de hambre y trotamundos; y esa que no cuento: la de bandadas de luchadores y luchadoras sociales, de músicas y músicos, de caritas de piel tornada por el viento escandaloso, de bicicletas, amplificadores y escenarios municipales.

Pucha, me quiero ir a Neuquén.

[1] Hosne, R. Barridos por el viento. Editorial Planeta, Bs.As, 1997.
[2] Idem
[3] Idem.
[4] Carlos Bouquet Roldan, citado por Angel Edelman, Primera Historia del Neuquén, Ed. Plus ultra, Bs. As, 1991.
[5] Edelman, A., Primera historia del Neuquén, Editorial Plus Ultra, Buenos Aires 1991.
[6] Alvarez, G., Neuquén: Historia, Geografía y toponimia, Editado por el Congreso nacional, Buenos Aires, 1983.
[7] Heráclito, en Diels-Kranz, Fragmente der Vorsokratiker, 22B12.

Estamos bien

2008-11-27T01:54:00.001-02:00

mientras haya frutas.

lof painefilu recuperando la educacion mapuce

2008-11-26T01:36:00.006-02:00

LINK

La escuela Mamá Margarita está en Pampa del Malleo, a unos 20 Km de Junín de los Andes. Es una escuela privada con subsidio estatal ubicada en territorio de la Comunidad Painefilú. En diciembre de 2006 el Logko Miguel Roberto Huenuquir intimó -mediante una carta documento- a las monjas que dirigían la escuela y que pertenecen a la congregación María Auxiliadora, a abandonar el establecimiento antes de fin de año de 2006.

En ese momento, el Logko entendía que la presencia de las monjas en el lugar “avasallaba la cultura mapuche, además de imponer en los alumnos la religión católica”, y que “la existencia de una escuela católica administrada y dirigida por religiosos resulta absolutamente inaceptable y viola la legislación vigente”1.

¿Cómo sería una educación mapuche institucionalizada? ¿Querrán tener una educación “mixta”, es decir encarnada tanto en la nación (y aquí nación no solo es la historia, es también el mundo en el que se nace, con las costumbres y los esquemas de pensamiento) mapuche como en la argentina? ¿Es eso posible cuando el Estado que garantiza la consecución de la legalidad institucional es el Estado argentino, y no un estado “mixto”, o “intercultural”?

Al tiempo supe que después de meses de marchas y contra marchas y tras el pedido de mediación al Instituto Nacional de Asuntos Indígenas (INAI) se llegó a un acuerdo que para las dos partes resulta “positivo”: se conformó una comisión mixta que estudia la elaboración de un plan para poner en marcha una escuela intercultural. Esta comisión de la que participan representantes de la comunidad Painefilu, de la Congregación María Auxiliadora y del INAI.

Ah, la hermosa y moderna mediación resolviendo por la interculturalidad. Ahora sí ambas naciones pueden quedarse tranquilas, y seguir existiendo separadas pero juntas. ¿Cómo será? ¿Habrá una hora de catecismo y otra de mapuche Kimün (sabiduría)? ¿Una hora de pato y otra de chueca (deporte nacional mapuche)? ¿Una hora de pensamiento dicotómico y lineal, y otra de circular y cuaternario?

Ahora me cuentan que las monjas ya se fueron y que la comunidad negocia con el Consejo de Educación del Neuquén, lo que piden es participar en la creación de un estatuto y en la plantilla docente, elegir, por ejemplo, a la cúpula directiva de la escuela. También me cuentan que hay una virgencita con cara mapuche. Los teóricos lo llaman sincretismo, los sensatos colonialismo.

1 http://www.lmneuquen.com.ar/08-01-28/n_regionales8.asp

chicas

2008-11-24T02:46:00.002-02:00

a:
de aca para allá, ayer dormí con fermin, el viernes dormí sola
a:
el viernes tuve un asado en la cheta casa de la cheta novia de emi, y le compre un vestido cheto, tomé tanto cuanto pude y cuando me desperté del sueño etílico me di cuenta q estaba coqueteando con un nene de 20 años en un cheto boliche y me retire del mismo, tambaleando,
a:
en la calle me senté en una vereda y me dispuse como linyera cheta, sentada hermosa y borracha, carne de carnada de cualquier perverso abusador
a:
cuando me rescaté me subí a un taxi
a:
cada tanto pispeaba la ventanilla y parecía q no avanzábamos
a:
cuando entendí, pedí permiso y salí del coche, junto a un árbol vomité la comida de toda la semana
I:
guacalé
a:
si
a:
ni me digas
a:
ese punto extremo
I:
pobrecita
I:
y el vestido?