Yo pez, tu pez, él pez.

Este es San Telmo, el pez de Fermín. Sobrevivió muchos meses con la vejiga natatoria enferma, no podía flotar y solo moverse de costado, así como se ve en la foto. La causa de la enfermedad pudo haber sido stress, exceso de comida o cambios climáticos. San Telmo falleció hace unas semanas. Desde que enfermó solíamos observar al pez en silencio, como hermanados con él.
Desde paztyche lo saludamos y le deseamos suerte en el cielo acuático de los peces.
El nos dió una gran lección.

Para la próxima entrega, una reflexión sobre otra de las fotos de mi celular:

La orquídea epífita. Crece amarrada a un tronco de un árbol.

De la serie poemas malos

Sociedad no abejas, poema de adolescencia tardía.

Si no es para limitar el sufrimiento

para qué te queremos sociedad

sos linda

            imbecil

                        sociedad

Hay                            abejas en las plantas

comen y polen

viajan en vuelo

buscan otra casa

donde ponerse a ser

abejas no somos

ciudad de alcatraz

las paredes

los zapatos

los autos y bancos

nada en la vida

echa más polen

que quejarse de vos,

sociedad.

Cronotopo

El ciclo que organiza la chica de este blog que tiene nombre de mi ciudad.

Yo voy a intentar ir a ver qué onda.

JUSTICIA POR EL ASESINATO DEL ABUELO JAVIER CHOCOBAR COMUNERO DIAGUITA DEL PUEBLO CUSCHAGASTA

http://pueblosoriginariosargentina.blogspot.com/

Che, contalo más beat.

Esa noche, la primera del viaje, la ansiedad me había causado escozor en todo el cuerpo y me receté beber algunas cervezas. La jarana es la típica de un sábado a la noche, pero este sitio es sólo para comer, apenas los turistas poco adaptados al pueblo vienen a beber y divertirse. Cerca de mí, cuatro tipos comen lomos que chorrean líquidos coloridos y toman cerveza, están tostados por el sol, hablan poco pero cada vez que uno susurra algo los otros espetan una carcajada abismal que llena la confitería de miradas indignadas, ellos son los idiotas del lugar, son como una fraternidad lambda-lambda-lambda de una Universidad yankee pero con muchísima menos guita y más pudor, más aburridos, a ninguno de estos treintañeros se les ocurriría una broma alla Porkies, ni siquiera puedo imaginármelos haciendo gozar a una eventual compañera sexual, ellos son los idiotas del lugar, han de ser bonaerenses o mendocinos, quizás trabajadores del petróleo, las conversaciones oscilan entre el sexo y el consumo. Un tipo entra caminando despacio, no cierra la puerta a su paso, alguien lo instiga con la mirada a que nos tape del frío, el tipo es un macho, lleva botas texanas y jean al cuerpo, un arito en la oreja izquierda, una campera de cuero, pelo lacio, atado, está medio puesto, ¿qué hace?, está re puesto, se sienta a la barra, unas pibas cerca de mí lo miran fijamente, siento el temblor de sus clítoris generando ondas radiales, Macho apoya su cabeza en la barra, se la abraza, rasca su nuca, el bar tender le toca un hombro, hay familias, amigo, no podés dar este show, el macho sale de la banqueta y viene directo a mi mesa, bajo la vista, hago el dibujo de una flor en mi cuaderno, justo abajo de donde dice ¿Cómo hago?, pasa a mi lado. El tipo mide casi un metro noventa, se sienta a centímetros de mi cuerpo, hago fuerza para sentir su olor, no puedo entender de dónde salió, de dónde es, Macho es inclasificable y eso me anonada, está en la mesa contigua y pide cerveza. El macho me calienta, me duele, me inquieta. Soy chiquita, pienso, tengo zapatillas, campera deportiva y un jean dos talles más grande, tengo un cuadernito que en la tapa lleva un hipopótamo dibujado, soy tontita pero estoy buena, pienso, anoto: cuando viajo estoy tan buena como a los dieciséis. Me siento observada, es el grupo lambda-lambda-lambda, se deben reír de mi, pido otra cerveza, me voy a emborrachar ¡carajo!, así me olvido de toda la basura del mundo. Macho ni me registra. Me pongo a anotar cualquier cosa, pensamientos en random y al macho se le cae el shop al suelo, se rompe un partes, de la mesa de nabos sale una risotada estridente, Macho gira la cabeza para verlos, exuda potencia, los lambda están todos con la cabeza gacha, algunos tapándose la boca para no hacer notar su sonrisa, todos salvo uno que flanquea a Macho con la mirada, Macho cabecea como preguntándole ¿Qué te pasa?, el otro le hace el gesto con los dedos unidos y un movimiento oscilante quebrando la muñeca y así le responde también ¿Y a vos qué te pasa?, el macho baja la cabeza y me mira “parece que al señor nunca se le cayó un vaso”, me dice, yo le mediosonrío, no sé qué hacer, la frase se escuchó claramente pero el lambda dice “¿qué dijiste, vaquero?, ¿qué dijo James Dean?”, el grupo de idiotas ríe con violencia, el mozo se acerca con otro shop, Macho se para, los lambda se levantan todos a la vez, yo me paro también, el macho con un solo movimiento, similar al que hacen los lanzadores de bala, le saca el shop de la mano al mozo y lo revolea contra la cabeza del lambda valiente, la sangre le chorrea, se apoya en la silla, los otros lambda vienen a agarrar a Macho, pero Macho se defiende con patadas y sillas, yo me apoyo contra la pared, tiemblo con mi cerveza en la mano, Macho se descarga a todos y sale corriendo con un grito en la boca: “Flaco, mañana te la pago”, el mozo se ríe, me mira, qué boludo me dice. Lambda lambda lambda se van, el bar retoma la tranquilidad, termino mi cerveza y llamo al mozo para que me cobre, me regala una cerveza más. Estoy buena. Sí. Me tomo la cerveza y me voy. A las pocas cuadras aparece el mozo detrás de mí, había corrido hasta encontrarme, me invita un cigarro de marihuana frente al Lacar. Es un pueblerino amistoso, tiene 19 años. Después de fumar y hablar de la vida enfrascada de él, me regala un importante cargamento de marihuana, un 25 mas o menos, que más adelante, en territorio del Estado chileno, sería clave para hacer buenas migas con los mapuche de ngulumapu. Dejé al mozo y me fui al hostel a dormir.

.estoy reescibiendo.

No estamos solos

Los zombies salieron a caminar por Buenos Aires y Kaito mas japo que nunca los fotografió, vayan a ver!!!
Acá

las ganas que tengo son de
sepultarme
y respirar mucha tierra

.

Semana de mierda II

Otro día que se parece a una página que escrita con tinta limón va escribiendo lo ya escrito a medida que avanza la luz del sol. En TN, TN; en la calle los mismos ruidos, lo único atípico es que este día me desperté sola, sin despertador, porque todavía no tengo celular.
Me llama L.L. al fijo, yo me acabo de despertar:
-¿Hola?
-Hola, ¿Agustina? Habla L. L.
-Hola, L., ¿cómo estás?
-¿No funciona tu celular?
-No, es que lo perdí, me lo robaron, me quedé dormida en el colectivo...
-Qué placer quedarse dormida en el colectivo...
-¿Placer? Bueno, sí, a veces, yo me desperté a las 5 de la mañana en un barrio que no conocía y me habían robado...
-...
-Cosas que pasan, peligrosas, no sé, este, sí, por ahí me pasaba cualquier cosa...
-....
-Bueno, te puedo llevar hoy el libro en papel, yo también vivo en Once.
-Sí, eso te decía, ¿tenés tiempo? ¿vos que haces?
-Trabajo en una productora de tele, edito, hago guiones...
-Ah, ¿en cual?
-No, no la conocés....trabajo ocho horas, ahora me estaba por ir...
-Bueno, ¿y podés llegar hoy? sino otro día, ¿tenés la copia impresa?
-Sí, hoy, mejor hoy; no, la iba a imprimir ahora...
-Bueno, anotá mi dirección, ¿te parece a las siete?
-Sí, ahí a las siete, bueno.
-Sí, te espero.
-OK, un beso.
-Chau.

Pensé rápido qué ponerme: algo sobrio pero femenino sin ser idiota ni muy pendeja ni muy out of time: todo negro.
Me mandé por mail el libro que L.L. está leyendo, a ver si lo publicamos, a ver si cambio de suerte y empiezo a salir del cañaveral-calaveral.
Llegué al trabajo apresurada para ocupar la impresora, correte S., necesito esa máquina, ih, merde...poca tinta, imprimo así y fotocopio contrastado, ya fue. (Son cien páginas, a 80 centavos cada impresión, el juego de hacerme la escritora me iba salir muy caro). Voy a fotocopiar, de negro, simpática, me hacen precio, vuelvo al trabajo, hay mal clima, soy culpable de todo, soy mala empleada, llego siempre tarde y me voy antes, hago muchos chistes, demasiados, me distraigo, navego, me quejo de la suciedad, me quejo del desorden, de la desidia, del caretaje, del supuesto demochavismo, ¿qué me vienen a decir en la cara que acá todo demo, todo cool y después la culpa de que no cobramos la tenés vos, agus? Dios mío, esta gente que llegó tarde a la política porque creyó que les quedaba lindo llegar me da verborragia. Son los típicos hombrecitos solos y ávidos de fortuna que imaginaron los teórico del espíritu del capitalismo.

-Me tengo que ir a las seis y media.
-Hay que grabar 3 dvds de 2, expoprtar 4, y fijate esas fotos si el tamaño lo podés arreglar…igual a las siete cortamos todo porque vienen los chicos a ver el partido.
-Bueno, me voy a las siete.

Llamo a L. para avisarle que llego media hora tarde. No atiende, no dejo mensaje. Suena el teléfono, es L., tiene identificador de llamadas. Le aviso, no hay problema, dice.
L. vive a cinco cuadras de mi casa hacia la zona oscura. Voy rápido, no quiero llegar tarde, a media cuadra saco la copia impresa y la acomodo en mi pecho, quiero que baje, darle el paquete e irme, nada de mucha charla, no conozco a L. personalmente, solo la leí, me parece grande, y yo me parezco insignificante, riing, un cartel dice que espere, mejor: dice que no espere a escuchar una voz, que alguien bajará a abrirme. Abre la puerta ella y me hace pasar. Ay Dios.
La casa colores, la casa imágenes, fotos, antigüedad, calidez, peronismo. La casa L.L., divina. Yo voy sobrando. Acá importan mi libro, su narradora, L.L. y el mundo editorial.
La reunión fue un éxito no rotundo, los último minutos solo me preocupé en cerrar rápido el encuentro para llegar a casa a tomarme una cerveza y comer salamín. Esos minutos fueron los más relajados, hasta hice reír a L.. Salí y pensé en llamar a mi hermana para preguntarle si se sumaba a la quilmes con sanguchitos de salame y queso, pero recordé que había perdido el celular. Estoy sola, pensé, estoy sola y deprimida, toda de negro.
Nadie en casa.
Sola veo a Paraguay aprovechar la paraplejía argentina. Paraguay es Chilavert y Argentina es Goycochea, ¿quién se coje a quién?
(¿Cuándo será el día que saquemos el indio?¿qué tenemos que insistir con la sangre europea?)
No hay birra.
Por la noche una desgracia atormentó mi psicología y puse en la mesa, desde el sillón, en medias, una neurosis clásica que mi amiga C. definió como: "todas cocinamos para un él y después nos sentimos explotadas".

Otra vez sola, con ganas de gritarle por la ventana, me tapé la boca con un fernet estancado que había ahí en la heladera, miré un poco de project runway y cuando apagaba las luces del living sonó el teléfono, la casa estaba en penumbras; en la calle, los ruidos de la calle; en el pasillo, el sonido del ascensor que en un instante arranca con ruido de viaje espacial y del otro lado del tubo, una respiración. ¿Hola?, dale hablá, canalla, decía yo. Y del otro lado del tubo: jú-juju, ju-jú, dijo alguien, algo, algo, giré mi cuerpo sobresaltada porque pareció moverse el aire detrás de mí, una sombra se depegaba del reflejo en la puerta de vidrio y se perdía en la oscuridad. ¿Qué?, le digo a la voz, ¿qué?, y la voz: jú-juju, ju-jú. No pude reconocer el timbre de voz, ni pude seguir hablando, la voz repitió unas veces más su mantra gutural, como un canto recitado que mediaba entre Hijitus y David Lynch.
Esperé a mi hermana para pedirle su teléfono-despertador con la cabeza debajo de la almohada y los ojos mojados.
Con esa onda confusa, deprimente, apátrida, nociva, fui el otro día a trabajar, más temprano que nunca, y en el trabajo realmente tuve ganas de salir de acá.
Otro día, la crónica de ese jueves gris en el que desperté con un herpes y toqué bottom.

Semana de mierda I

Lo peor es creer que con eso empezás bien, que un toque más y llegás, que vas bien y que después te bajen de un piedrazo la esperanza. Nunca debí haber ido a ese lugar a ver el partido. A mitad de la noche, después del asado y de putear porque el de la merca nunca llegó, una charla de mujeres amargadas que gradúan la voz según la cercanía de los penes me llenó de abulia (como si la abulia pudiera llenar). Decidí controlar mi conducta regulando con agua el alcohol en sangre, alguien allá bailaba tap, otro jugaba con su gps, todos bebían y no tomaban, después se pusieron a tocar unas de nacional en el piano, y así me perdí el tren, tomé mucha agua y me bajé de la borrachera colectiva, ellos gritaban, bailaban y yo quería discutir con un psiquiatra cualquier cosa pero hablar, nada de echarme a parrandear. A las cuatro, cuando era la 5ta vez que tocaban la de Evelyn está caliente, decidí irme.
Barrancas estaba divino. Bah, las estaciones me resultan divinas, la gente de paso me resulta divina. Me senté en un banco frente a la estación a esperar el colectivo. Me acordé de que ahí nomás estaba la central de operaciones de los Manos. El 118 llegó sin hacerse esperar con ansiedad. Cuando iba por Pacífico trinó un mensaje en mi celular. La conversación terminó en un breve y hermoso "estás en puta?". Y hasta ahí recuerdo, habrá andado el colectivo por toda la Santa Fe, calle que detesto, y tomado alguna que fuera sin puentes hasta la oscuridad. ¿qué pasó en el trayecto? ¿quienes subieron y cómo a ese colectivo? ¿qué hablaron, me vieron, qué pensaron de esa chica de oxfords y piloto que dormía y era yo? No lo sé, presiento opciones.
"Eee, llegamos, piba". Estaba en Parque Patricios en una nebulosa en la que participábamos un x, un x y yo, los tres en el colectivo vacío. Serían las 5 de la mañana. Me desperté sobresaltada, irritable, sedienta (aunque no lo sabía), dura de extraña. Y no tenía mi Nokia. "Loco, no tengo mi teléfono, vos manejabas, loco, qué onda, dónde estoy?". "Flaca, te dormiste, adónde te bajabas?" "En Once", "Bueno, te llevo de vuelta". El viaje de vuelta fue un retroceso a mi adolescencia tardía en clave morse, latigazos punzantes en mi psiquis me hacían deplorar mi existencia, olor a cigarro, dolor agudo, agudo, agudo de cabeza, sequedad en las sienes, estremecimiento en un lugar habilitado para el corazón, pero lugar vacante para este corazón quebrado por ese "Estás en puta?" que me había echado a dormir. Un cigarro me dio el chofer y me lo fumé como si fuera la última gota de una cantimplora mohosa en medio de la Ruta del desierto. La concha de la lora pensaba, que mierda es esto, qué carajo de calle es ésta, no conozco una mierda, que vida inmunda. Calles y calles, gente peinada que subía despierta y yo soñolienta, acurrucada en mis pensamientos suicidas. El celular perdido era lo de menos, importaban los mensajes que no podía leer, porque después de los "estás en puta?" seguidos de un silencio del destinatario viene una arremetida dulce con proposiciones que redimen la moral del cafisho. Y yo estaba dura, fumando ese pucho amargo que me ajaba más la garganta y me estallaba en las cienes y en la cervical.
Cuando llegué a casa todo fue más espantoso que antes. Y duró el espanto varios días más.
La desgracia me persigue como el burro a la zanahoria. No hubo día desde aquel hasta hoy que una mala fortuna no se haya cruzado en mi esternón. Como pueda voy a hacer las crónicas de esta vida llena de pozos que vengo teniendo.

2Blogrevista2

http://www.revistaay-ya.blogspot.com/
http://revistaay-yamentecolectiva.blogspot.com/

Los mismos textos en ambos blogs, uno permanece cerrado;
el otro, de mente colectiva, puede modificarlo cualquiera (allí están el mail y el password para entrar)
y además hay cosas lindas para leer.
Vayan y participen.
¿Cuánto puede durar un blog abierto sin ser destruido?

Varias cosas.
-Los poetas no deberían escribir poemas sobre la poesía contemporánea. No me gustan. ¿Acaso no ven el mundo?
-Leo poetas del 72 por Internet, busco sus fotos y me pregunto si a los 37 también estaré pelada y hablando de la pija.
-¿Quién escribe para las personas que viven fuera de las ciudades? Si yo viviera cerca de un lago, cosechase mi lechuga, fuese en pié a cada lado, ¿Qué leería?. Quiero escribir una historia para que lean esas personas que viven en lugares que no son ciudades. Pero no me sale.
-El amor a la naturaleza es más importante que el amor a una misma.
-Tengo ganas de aprender a escribir. ¿Cómo hago?
-La necesidad de un líder es evidente en todos los segmentos sociales de las subjetividades agrupadas.

Peor que un policía argentino es un policía chileno

Jaime Facundo Mendoza Collio de 24 años, la nueva víctima de Carabineros


Comunero murió producto de un letal disparo de Fuerzas Especiales de Carabineros mientras participaba de un proceso de recuperación de tierras en la comuna de Collipulli. Subsecretario del Interior, Patricio Rosende, dijo que “Las fiscalías ya han instruido a las policías de investigaciones para que se realicen todas las pesquisas que correspondan para establecer por completo el contexto en que se produjeron estos hechos y las responsabilidades involucradas”. Observatorio Ciudadano condena este nuevo episodio de uso de la fuerza por parte de agentes policiales del estado que resulta en la muerte de personas mapuche involucradas en la defensa de sus tierras.

Como Jaime Facundo Mendoza Collio, de 24 años de edad, fue identificado el mapuche asesinado por carabineros de acuerdo a la información proporcionada por el werken de la comunidad de Rankilko, Rodrigo Curipan, quien se encuentra en el lugar de los hechos. El comunero falleció esta tarde producto de un disparo de Fuerzas Especiales de Carabineros mientras participaba, junto a otros miembros de la comunidad Requem Pillan, de un proceso de recuperación de tierras en el fundo San Sebastián de propiedad de Sergio González Jarpa, en el sector de Bajo Malleco, en las cercanías de Collipulli.

Ya en la mañana de hoy el sitio canal de noticias de Angol informaba que carabineros, encabezados por el prefecto de Malleco, coronel Iván Bezmalinovic, y secundado por el comisario de Angol, mayor Walter Siefert, desarrollaban un operativo para desalojar a la comunidad que demanda tierras ancestrales.

El autor del disparo, de iniciales T.N.E., según reconoció Cristián Llévenes, general de la Novena Zona de Carabineros, es un funcionario policial proveniente de Santiago, quien arribó a la zona en marco del incremento de la dotación policial ordenada por el Ministerio del Interior. El alto oficial calificó como un acto de “defensa propia” el crimen del comunero, denunciando haber sido emboscados y atacados con escopetas de caza por los manifestantes. Sin embargo, según informó Radio Bío Bío, los integrantes de la comunidad se encontraban solo con boleadoras y palos haciendo frente al desalojo, información que reproduce también el periódico Azkintuwe.

Según el Subsecretario Rosende “el gobierno ha mantenido una política invariable de condena de hechos de violencia. Esa no es la forma en que se solucionarán las demandas de las comunidades mapuches, esto solo causa dolor y sufrimiento”. Y luego agregó que “Las fiscalías ya han instruido a las policías de investigaciones para que se realicen todas las pesquisas que correspondan para establecer por completo el contexto en que se produjeron estos hechos y las responsabilidades involucradas”.

El Observatorio Ciudadano, mediante comunicado público, declaró que “junto con lamentar profundamente estos hechos, condena con la mayor energía este nuevo episodio de uso de la fuerza por parte de agentes policiales del estado que resulta en la muerte de personas mapuche involucradas en la defensa de sus tierras”.

Aprovecha esta ocasión para reiterar su condena al uso de la violencia como mecanismo para abordar los conflictos interétnicos de larga data que existen en esta parte de Chile, en particular aquellos vinculados a la propiedad de la tierra. “Como lo hemos señalado reiteradamente, pensamos ella no es conducente para dar una solución a este conflicto, sino que generalmente revierte en aumento de la violencia y generando mayor tensión social”.

Finalmente, llama a las autoridades a desarrollar acciones urgentes con miras a establecer un diálogo efectivo con el pueblo mapuche en general y en particular con las comunidades actualmente involucradas en los conflictos por tierras, proceso que debiera estar inspirado en el respeto a la visión del otro, y orientarse por los lineamientos que sobre la materia han sido definidos por los instrumentos internacionales de derechos humanos que les conciernen y que han sido adoptados por Chile.

De acuerdo a informaciones recientes de Radio Bío Bío, un grupo cercano a los 30 comuneros acudieron a exigir el cuerpo del infortunado, quienes sin mediar diálogo alguno fueron fuertemente reprimidos con gases lacrimógenos y disparos de goma por parte de carabineros. Casi a la misma hora, en la ciudad de Temuco, se desarrollaba una velatón en Avenida Caupolican, que fue repelida por carabineros, deteniendo a las estudiantes mapuche Andrea y Genoveva Reuca.

Se informó también que el lonko Juan Carlos Curinao, de la comunidad Huañaco Mellao, resultado gravemente herido tras recibir disparos de perdigones mientras acudía a la zona donde fue ultimado el joven comunero para solidarizar.

Hasta ahora se desconoce dónde será trasladado el cuerpo, pero se presume que al igual que en el caso de Matías Catrileo, sería llevado al Servicio Médico Legal de Temuco.

por Elías Paillan

amor droga muerte

Nunca mezclé drogas con amor. Le tengo miedo a las drogas y le tengo miedo al amor, porque las dos situaciones se parecen a morir. En verdad, imagino que morir debe ser aun más placentero que ese estallido de emoción que es la droga y que es el amor. Morir debe ser simplemene un no sense, tutututu stop, punto, ya no hay yo. La sensación de extralimitación que dan algunas sustancias es justamente lo contrario, es como un desparpajo de vida estallada, saliéndose por la mirada, por las manos, por la palabra. Y así también el amor, una voracidad de cuerpo, de calor, una inquietud que en las antípodas tiene a lo ya muerto. Pero morir-morir, el acto supremo, debe ser como amar y drogarse, como cuando la cabeza se hipercalienta y suben por las venas centelladas turquesas que todo lo elevan, como el recostarse del remiendo racional, la pregunta insatisfecha, el cálculo para el ahorro, y la ampliación irreversible del campo de acción hacia constelaciones inexplicables. Imagino así como un shock de droga y amor a la muerte misma, el instante.

N e r d s

No necesito que me digas mi nombre
Sé muy bien quien soy
Cada mañana me despierto con una nueva desgracia
Y todos los días espero mis muertos

No soy una crossroad

Estoy acá hace mucho tiempo
Y todos los días espero mis muertes

Para al fin cambiar de era

No soy una crossroad

Fernet, música, cigarrillos, blog, soltería y desocupación!
Mi propia generación.

"se implora por la imploración"

Deshonesta en la oficina

Ya que vengo recurrente con el tema, dejo acá un cuento sobre una chica en una oficina, se lama Deshonesta, es de febrero. Espero que lleguen al final.

- No podés ser tan simpática.

Le dijo el jefe justo antes de comunicarle el despido.

Carolina estaba parada frente al escritorio de Ulosky enfundada en una pollera tubo negra, una camisa blanca y chatitas negras, no llevaba nada más sobre su cuerpo, ni collares o anillos, nada de prendedores, hebillas o agregados de cualquier tipo: solo su ropa y su largo, pesado, pelo negro.

- ¿Qué? ¿Me está diciendo que me echan porque soy simpática?

- No, Carolina; es un poco más complejo, en todo lugar de trabajo se labura mejor si no se pone más de lo necesario. Acá nadie te dijo que debías ser simpática y está empezando a ser un problema.

- Es un chiste…

- No, la verdad es que necesitamos que te vayas, distraes a todos.

- Pero si mi trabajo lo hago: las facturas las mando, el sistema está aceitado, los proveedores pagan a término, hay siempre café y papel higiénico…

- Sí, es un problema, sos excelente, cualquier cosa podrías hacerla bien, por eso, andá, si en 15 días conseguís otro laburo mejor.

Mariano y Matías estaban enamorados de Carolina. Los dos habían llegado a MTC en febrero, Caro estaba desde hacía un año, y para mayo ya estaban flechados. Ella no hacía nada en especial: entraba a las 9 de la mañana, regaba las plantas, ponía café en la Volturno, encendía todas las computadoras, levantaba los pedidos de ventas desde el Outlook, facturaba y se encargaba de las cobranzas.

- Mario, ¿cómo me hace esto? ¿Hay algún problema?

- Sí, bueno, el problema es que sos muy buena, distraés a la gente.

- ¿Muy buena?

- Sí, nos tratás bien, sos linda. Sos muy simpática.

- No veo el problema

- Deberías dejar de hacerlo, sos una piba inteligente, ¿nunca te diste cuenta que tenías que frenarla?

Carolina no acababa de caer. Mientras el jefe hablaba la buena noticia de una cuantiosa indemnización se le cruzó por la cabeza, era enero, un momento justo para usar en vacaciones la plata del despido injustificado.

- Mirá, Caro, te pido la renuncia.

- Pero, Mario, ¿me está cargando? No tengo motivos para renunciar.

- El motivo es que si te quedás te comés una denuncia por acoso sexual.

Matías y Mariano competían en todo. Mariano había hecho una carrera de RRHH en una universidad privada, se conformaba con tener un celular de último modelo y zapatillas de marca que parecieran zapatos, no deseaba mucho más que una casa propia con jardín y una mujer linda; en dos meses había pasado de cadete a Gerente de Ventas, todo puestos ficticios, rótulos apenas -MTC era una Pyme regida por la informalidad-, en ese lapso había pasado de ganar 800 pesos a 1500, un ascenso que para él confirmaba su ángel, su destino de ganador. En las noches se acostaba y sonreía orgulloso de ser lo que era: un pichoncito de selfmade man: feliz de no ser del escalafón más bajo.

- ¿Me puedo sentar?

Le preguntó Carolina Fernandez a su jefe. Había empezado a entender: un mes sin sueldo no le hacía problema, lo complejo era la situación moral en la que estaba envuelta. ¿Acoso sexual, dijo?, pensaba. ¿A quién acosé? Si nunca me enrosqué en asuntos que no me concernieran, jamás estuve con ninguno de estos. ¿Acoso sexual? No puedo ni pensarlo, que asco.

- Sentate.

Le dijo Ulosky y le sujetó la mano derecha.

Matías estaba de novio hacía 4 años con Mariana, una chica que había conocido en una grabación del programa de Petinato. Mariana era divertida, tenía plata y curvas extravagantes, estaba obsesionada con Matías porque era absolutamente bienintencionado. Matías había nacido en Mendoza y a los 10 años se mudó a Lanus con su familia. El año del traslado Matías repitió 4º grado. En la empresa entró acomodado por la mamá de Mariana, una contadora que le hace favores a Ulosky. El de MTC es el primer trabajo en interiores de Matías, antes había sido delivery y empanada de gomaespuma, por eso cuando llegó el día de empezar estaba muy ansioso, tanto que las aureolas de transpiración habían traspasado el radio de ocultamiento y se extendían como alas replegadas sobre el frente y costados de su camisa rallada.

- Leímos los mails.

- ¿Cuáles?

- Todos.

- ¿Se metieron en mi casilla?

- No, los que mandás desde el Outlook.

- Ah, si ud. siempre chequea, ya lo sé.

- No, Caro, hace un tiempo que Matías revisa los mensajes enviados y bueno, no tardé en enterarme que escribís cosas personales.

- Bueno, sí, a veces, cuando no tengo crédito o…bueno, si no me dejan usar el MSN!

- No es eso.

- ¿Qué no es?

- El problema

- Mario, dígame qué pasa. ¿El problema son los mails o que soy simpática?

Hola, no estés nervioso, si no pasa nada, querés café, está recién hecho, cualquier cosa que necesites me decís, pero cualquier pavada ¿eh?, siempre es mejor preguntar y pasar por ignorante que quedarse callado y parecer inoperante, jaja, me salió con rima; le había dicho Carolina a Matías la primera mañana de trabajo de él. Los rayos del sol rebotaban en una maceta de vidrio que estaba colocada en el suelo. La resolana triplicaba el calor. Carolina había dormido poco pero no resultaba un problema, cuanto más sueño tenía más locuaz se ponía y lejos de desmejorarla las marcas de la noche le daban un tono campestre y feroz a la vez. Matías la veía ir y venir, la escuchaba hablar con los clientes y no le decía nada.

- Las dos cosas, qué vergüenza, las dos cosas.

Decía Ulosky con la voz partida, rebotando la mirada desde la pizarra blanca al estante de libros de Coatching, de ahí a la cajita de clips rosa, al dibujito de su nieto, las tetas de Caro, el banderín del club de regatas y, de ahí, a sus manos.

- Bueno, me parece injusto, y no creo que me quede sin hacer nad…

Alguien golpeó la puerta del despacho.

- Adelante

- …

- ¡Pasé!

Era Mariano. Carolina giró la cabeza para ver quién era. Mariano miraba los ojos de Ulosky, sin palabras, arqueando los ojos hasta redondearlos como pez le rogaba que no hiciera lo que habían acordado hacer: que Carolina, la chica que los había enloquecido hasta las trompadas, se autoechara.

Carolina miró a Mariano y le sonrió, aprovechando que estaba de espaldas al jefe le hizo una mueca de ahorcada, buscando con urgencia la complicidad de su compañero. Boludo, me mandé una cagada, no sé qué onda le decía, le quería decir.

- ¿Qué pasa Mariano, te vas a quedar ahí parado sin hablar?

- …

Mariano cerró la puerta acompañando el picaporte exageradamente.

- ¿Vos tenés novia, Brian? – escuchó Mariano de la boca de Matías

- No, y no me digas más así.

- Uy loco que ortiva sos, ¿no veías Alf? Sos igual a Brian.

- Y vos sos igual a Alf.

- ¿Y quién será el suertudo que se mueve a Carolain?

- Uh, ¿Ulosky?

- Na, no te zarpes, Ulosky es serio

- Pero ganas le tiene, ¿o no? ¿Vos viste como la relojea?

- Y vose?

- Shhh callate pelotudo, ubicate.

- Ubicate vos, deforme.

Carolina viajaba desde San Martín hasta Villa Crespo todos los días. De San Martín a Colegiales en tren y de ahí en el 42. No tardaba demasiado, no le molestaba levantarse temprano. Cuando salía de TCM se tomaba el subte hasta Callao, caminaba por Corrientes hasta Ayacucho, doblaba, seguía por Ayacucho hasta Córdoba y si ya eran las 7 entraba a su clase. Estudiaba Psicopedagogía en el terciario que está en esa esquina: Córdoba y Ayacucho, en una casona antigua que se cae a pedazos. En el normal 7 de San Andrés Carolina Fernández había sido delegada de curso, no era especialmente discutidora pero de diez veces que hablaba diez era irrecusable no darle la razón, era justa, justa y justa para todos; podrá decirse que cargaba con el don de la parsimonia que en combinación con su lindura y simpatía sedaba a los orangutanes, los mantenía Uno y los enfocaba en sus labores: Carolina.no era estríctamente peronista pero sí del vértice más chabacano del peronismo: la frente en alto y la mano tendida, claro: Carolina es cristiana. Así como en el Normal 7, pasaba en TCM: Caro era la princesa Leia: impoluta, dulce y determinada.

(El vértice, el punto con la mayor posibilidad de ángulos abierta

¿Cuántos vectores más se chocan en un vértice que en un punto que continúa una línea? Al tocarse dos elementos chocan fuerzas, hay guerra, el rodeo de la armonización y el armisticio, pactos de colaboración, no son más que palabras, gestos que no son el mundo que significan, el mundo de un ciego abajo del agua es irreproducible, aunque sí representable, como Carolina, que oficia de Evita y princesa Leia al mismo tiempo.)

- Leia…Organa…

- Leia Solo…

- ¿Qué hacen? Necesito que me pasen los importes actualizados de los productos del Bin 2. Marian, ¿cuánto arreglaste con Carrefour?, porque sé que les hiciste precio, no me imaginé que ibas a vender tanto, estás hecho una máquina.

- Es gerente, ahora.

- Te felicito, Mariano- dijo Leia y caminó hasta su escritorio.

Carolina ese día tenía rotas las medias cancán.

- Sí, hay que festejar ¿no, máquina? – agregó Matías con la á de máquina acentuada con sarcasmo.

Los tres fueron al bar de la esquina a tomar café.

Hablaron de los nombres de las provincias que son de elementos de la naturaleza o de santos. Salvo Mendoza, La Rioja, Córdoba y Salta, terminaron diciendo.

Carolina dijo que cuando tenga una hija le va a poner nombre de varón. ¿Se imaginan una chica que se llame Marcos? Dijo con una risa atragantada. Salvo estas notas la reunión fue aburrida, los varones estaban nerviosos, esperando cualquier situación en la que pudieran meter un bocadillo que obligara a Carolina a sonreírse con los ojos posados en alguno de ellos, en mí, en mí y no en este salame. Mariano se adelantó y pagó la cuenta. Matías sacrificó la última moneda de un peso y la dejó como propina. Carolina tardó exactamente 15 minutos en vestirse con el saquito, el chal y hacerse la colita alta, que le dejaba algunos mechones desprolijos en la nuca.

- Bueno, ¿qué mails leyeron?

Ulosky le dio una carpeta naranja a Carolina, se paró y se fue.

Lunes 11-03 / 10.33

las uñas ¿para qué las tengo?

Jueves 14-03 / 15.50

Abi, me acaba de llamar..

Viernes 15-03 / 10.00

Mis piernas están bailando en mi cabeza. ¿Nos vemos hoy en el bar de Acalabarre? Tengo este suspiro: ahhh, para darte. Te quiero.

/ 10.30

Este lugar es una basura, tengo sueño, ayer no dormí nada en lo del Turi. Me sacás a mi también la entrada?

/ 11.05

Estoy sin créditos. No puedo creer la noche de ayer, espero que tu mamá no haya escuchado nada, me muero de vergüenza, dale veámonos más tarde, dale, dale.

Lunes 18-03 / 9.32

Abi, cuando puedas llamame, es urgente, me siento mal.

/ 9.34

Nena, porfa. El turi ayer me pegó.

/ 10.00

Sos un hijo de puta, no me llames ni me escribas, no te quiero ver más, estás loco.

/ 10.01

Hacete ver.

/ 10.30

Boluda, no puedo parar de llorar. Me re duele separarme de él, venía todo re bien, él era cariñoso, no lo digo solo porque cogiamos lindo, él me gustaba para enamorarme, ahora no sé que hacer, me agarran ataque de llanto y me tengo que encerrar en el baño, los chicos de acá son re dormidos, no se dan cuenta de nada, el gordo u está alegrín hoy, es insoportable. Llamame, no cuelgues. Encima tengo que estudiar bochaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.

Miércoles 20-03 / 17.50

Estoy saliendo. Ayer te creí todo. Te quiero.

Viernes 22-03 / 10.15

Ab, estuvo bárbara la película, no? Yo me identifico con la rubia que siempre termina metida hasta las manos en la mierda. Ja, bueno, no para tanto…vos sos la otra más racional, no?

/ 11.00

Tengo hambre. Hacete la linda con ese tal Nico, es la única forma de conseguir cosas.

Carolina se reía de sí misma. Se reía de lo que leía escrito y se reía porque se podía ver como con el Google Earth sentada en el escritoro de Ulosky leyendo eso, riendo, a punto de perder el trabajo y sin entender nada, ya con una pose cínica de campeona, pensaba también en cuán gracioso sería contarle todo a Abi, su amiga.

Jueves 4-03 / 9.12

Hola Tur, no me llamaste ayer, estoy sin crédit, qué pasó?

/ 10.12

Estás?

/ 10.13

Ay boludaaaa no sé que onda, este pelotudo no me habla y encima el otro día me hizo una escenita en plena calle a los gritos, no entiendo nada. No sé para qué volví, te juro. Vos? Dale, llevale un cafecit y ponele azucar despacio, hacele acordar a la mamá, siempre caen con eso. Chau , suerte, si no funciona es trolo. Llamame cuando salgas a comer.

/ 17.58

Me voy a la escuela. No apareció. L

Viernes 5-03 / 11.30

Ab, hola amiga, estoy que me muero. Desde que llegué estoy escribiéndote este mail y no me dejan avanzar estos tipos, uno pasa y me pide un número de teléfono con una cara de pija tan innecesaria, me sonríe como si fuera su osito de peluche, a los dos minutos viene el gordo u, lo mismo, parece que cada vez que me ve está aguantándose la eyaculación, es un cerdo este tipo, ya ni me le acerco. Bueno, lo que me importa es que ayer con el turi hubo lío. Cuando salí de la escuela me mensajeó diciendo que si no lo pasaba a buscar por el kiosco de Pellegrini y Viamonte (viste donde él va siempre a llenar planillas) íbamos a tener que hablar muy en serio. Obvio que fui, llegué y el chabón estaba con un amigo del trabajo, estaban tomando unas birras, me senté y le pedí un vaso al pibe del kiosco, el turi me dijo que yo no podía tomar porque teníamos que ir a su casa a comer. El amigo le dijo ehh loco que tiene que ver, pobre piba dejala tomar un vaso. Yo no le di bolilla y me serví lo que quedaba en la botella. El turi ahí me pegó una patada muy fuerte por debajo de la mesa, me pegó en la canilla, tengo un chichón enorme, no sabés la cara que me puso y me decía qué haces, nenita? Qué te hacés la loquita? Te voy a aplicar un correctivo me decía, se reía, era gracioso en un punto, yo me reía un poco pero veía en sus ojos mucha ira. Cuando el amigo se fue, me dijo que era un salame que no se qué, eso me molesta de él, no me gusta que hable mal todo el tiempo de sus amigos, igual cuando nos subimos a la moto me dio el casco a mí y me dijo que me quería mucho y que se moría si me lastimaba, yo le dije lo que vos me dijiste que le diga: que a veces él por protegerme me lastima, por esto de que es posesivo y bla bla, sabés lo que hizo?

Uy dios, apareció el mongo de Mariano –a propósito, no está mal, eh, por ahí le cortás el pelo y le das-, tengo que darle una manito con unas cajas, ahora sigo.

Ajjj me retracto, espanta de olor a empanada.

La cosa es que el turi me agarró del cuello y me dijo que yo era una malagradecida que encima tenía el tupé de quejarme, ahí me puse a llorar de rabia, me bajé de la moto y él me siguió, empecé a correr, él me seguía con la moto, se bajó y me abrazó pegándome y me dijo hija de re mil putas venís conmigo a mi casa y se acabaron las pelotudeces. Fuimos a la casa, él es así, cambia de un momento al otro, cuando es bueno es lo más bueno del mundo, llegamos a la casa y la mamá nos esperaba con una colita mechada muy rica y un vino de 7 pesos, la cuestión es que me esperaban para que el turi me pregunte al lado de la mamá si yo quería ser su novia. Le dije que sí, la mamá lloró, me quedé a dormir en la casa de él, la mina nos quería dejar su cama, cualquiera.

Cual quie ra.

Me estoy mandando cual quie ra. No sé cómo volver atrás. Ayudame, te necesito mucho, necesito que hablemos.

Este mail es de hace dos meses y todavía no resolví nada, pensó Caro. Puso su cara entre sus manos con los codos apoyados sobre el escritorio, una mano masajeó con ternura su hombro derecho. Era el gordo u.

- ¿Vas a seguir?

Le preguntó.

- Estas cosas son secretas, privadas, no pueden leerlas, además no todo es verdad, hay cosas que exagero, soy un poco fabuladora, ya sabe, pero es con piedad, sin ánimo de ofender, qué vergüenza, cómo van a leer esto…

- Basta, Carolina.

Las cartas que seguían parecían un espiral textual, siempre se pasaba por los mismos puntos una y otra vez, los destinatarios eran abi y el turi, nadie más: las dificultades de la relación con turi, que cada vez era más violento pero que Caro cada vez comprendía y quería más; los consejos de “cuando ser mujer y estar buena sirve para algo” que le daba a abi, a veces incluso llevando ese asunto; las descripciones rápidas y cargadas de repugnancia de Mariano, Matías y Ulosky; algunos comentarios anímicos: me siento bien, me siento mal. Carolina ya leía un mail atrás del otro sin compenetrarse con la situación, Mario Ulosky estaba detrás suyo, apoyado sobre la puerta cerrada de su oficina con la manos cruzadas sobre su entrepierna, no hablaba, sólo esperaba que Carolina terminara de leer.Y respiraba fuerte, “como un rinoceronte con calor”. Hubo un mail que Carolina leyó dos veces porque después de leerlo por vez primera tuvo una idea que no quería que se le escapara.

Martes 16-03 / 10.00

¿Estás bien, mi amor? Acordate de tomar de nuevo la pastilla dentro de dos horas. Cuando vuelvo quiero que vayamos a hacer la denuncia, no puede ser que te hagan lo que te hicieron sin razón, unos cualquieras que nadie sabe de dónde salieron. Te quiero mucho, mucho, mucho, vamos a encontrar a estos hijos de puta y les vamos a hacer lo mismo.

Y después había escrito:

/ 10.15

Ab, unos tipos ayer recagaron a trompadas a turi, le hicieron mierda las pelotas. Esta ciudad es cual quie ra.

- Sí.

Dijo u.

Carolina giró su cuerpo en la silla y miró a Ulosky a los ojos.

- Sí, ¿qué?

- Fuimos nosotros.

Mariano y Matías estaban del otro lado de la puerta, no paraban de fumar. Cuando escucharon el “fuimos nosotros” levantaron las cabezas, se miraron a los ojos y no dijeron nada, solo a Matías se le escapó un suspiro corto, atragantado, de susto.

- ¿Ustedes le pegaron a turi?

- Sí, unos tipos que conoce Matías.

- Están locos.

- Nos volviste locos, Carolina.

- Los voy a denunciar.

- Hacé lo que quieras, no sé como lo vas a probar.

- ¿Por qué le pegaron, todavía no se recuperó, cómo van a hacer eso, -están locos, enfermos, que vengan los pibes, que me pidan perdón-, qué es esto?

- Porque te queremos -gritó Mariano desde afuera.

- Pasá imbecil y decímelo en la cara – dijo Carolina.

Matías abrió la puerta, caminó dos pasos hasta Carolina, le dijo te quiero y le dio un beso en la mejilla, Ulosky se acercó por detrás y le acarició el pelo negro desde las raíces hasta las puntas, Carolina dejó su cabeza gacha y las manos entrelazadas sobre su regazo. Mariano entró a la habitación después de haber pedido permiso, agarró con violencia la silla en la que Caro estaba sentada de espaldas a la puerta y la giró 180 grados hasta quedar el dorso de Carolina justo enfrente suyo, Carolina intentó pararse, asustada, pero él la abrazó con locura y apoyó con torpeza su cara en la cara de Carolina, refregaba sus ojos, su boca por los orificios de ella. Ulosky miraba desde un vértice de la habitación. Matías, parado junto a Carolina, le sostenía una mano, el jefe avanzó con decisión, agarró un marcador grueso y se sentó en un banquito frente a la presa, levantó las piernas de Carolina hasta ponerlas apoyadas sobre las suyas, destapó el marcador y empezó a garabatear en sus rodillas, dibujó florcitas, caras sonrientes y ocupando toda la pantorrilla, en vertical, escribió hija de puta; Mariano se mecía de un lado, Matías del otro, los dos acariciaban a Carolina y de a poco se animaban a rozar sus pitos contra los hombros de ella. Carolina estaba dura. Ulosky chupó el marcador y le dibujó a Caro una línea que iba desde la frente hasta el ombligo, ella estaba sentada en la oficina de su jefe con la camisa desabrochada, siendo acariciada por sus compañeros de trabajo en forma simétrica, su jefe deslizaba la punta de un marcador embadurnado de saliva hasta llegar casi a su zona púbica una y otra vez, subía hasta la frente y bajaba hasta debajo del ombligo. Una y otra vez.

Carolina levantó la cabeza, miró a Mariano, miró a Matías y sonrió.

Oficina

Cuando pasan cosas entretenidas...

Arcada

No seas oficinista, no termines oficinista, me dijo un pibe que tuve una vez cuando yo tenía 17 años, él tenía 26 y era piloto de aviones, estaba muy bien, para mí era un señor y lo que le gustaba a él era que yo le faltaba el respeto, una pendeja que se hace la vieja me cantaba y yo no le daba ni bola, le hablaba de radiohead y de mis problemas de focalización, una noche me invitó a su loft - nunca más pegué pibe con propiedad y menos un loft en San Isidro-, arriba de la cama tenía un cuadro enorme de lo rolling. Esa noche me aburrí como nunca con un hombre. No estaba borracha y su cuerpo no cumplía con las expectativas del mío. No estaba borracha, si lo hubiese estado al menos estaba borracha. Y ahora soy oficinista, es una oficina sin números, sin atender el teléfono, sin secretarias o helechos pero soy oficinista. No soy periodista ni escritora ni actriz ni mamá. Soy oficinista, entro en cualquier horario, sí, pero voy todos los días, hasta los domingos, a cumplir mi tarea para complacer a la empresa, para ganarme el sueldito, para seguir siendo de esas que tienen trabajo que tiene que ver con lo suyo, Sí, terminé la carrera y no hago maestrías ni postgrados ni saco un libro ni me voy al campo ni pego beca en barcelona, soy oficinista y no hay forma en que esto pueda vivirlo como algo bueno. Soy de la que se compran muchas botas, las que aguantan la campera de hace dos años por más de que dan vueltas y vueltas para dar con la que sea perfecta para esta temporada, ni tan demodé ni tan en onda, y pienso en peluquería y en cómo regar una relación amororsa sin ahogarla, pienso en tener hijos pero me arrepiento porque él no me quiere lo suficiente y porque si llegara a querer pirarme con un crío pequeñito no podría. Pienso en todos los amigos que pierdo por ser oficinista, las fiestas, anteayer iba en el colectivo y me sorprendió una arcada cuando me imaginé de ácido y borracha bailando en una pista, descalza, como una puta con desconocidos, una arcada, me asusté, estoy embarazada o me puse vieja chota, sí, mil veces mas conservadora, con menos clamor contra la autoridad, con menos argumentos, con menos pensamiento imaginativo, soy una oficinista todo el tiempo, incluso me he vuelto correcta, ahora resulta que me manejo con seguridad y complascencia frente a los agentes comerciales, pido libros que no tengo tiempo de leer, espero al librero que va hacia el sótano a buscarlos, antes hubiese huido, antes hubiese manoteado un bataille y hubiese devorado sus palabras en el banco de una plaza, pero no, ahora no consigo el libro que busco, lo bajo de internet y lo leo en la oficina abierto el archivo en dos monitores como si cada uno fuese una página y me paro cada 15 minutos para chequear que el laburo vaya bien, no sea cosa de perder el tiempo, de usar mal los minutos que estoy en la oficina. Y ahora qué. Sola en la cama me apoyo el libro en el pecho y digo te quiero digo te quiero mucho y te extraño y cuando voy a decir su nombre no me animo y si no me animo, pienso, debe ser que no es cierto, y me retracto y pienso que es solo sexo, el mas lindo, el que me hace entender por qué estamos todos insistiendo en vivir un día atrás del otro. Mi compañera oficinista dice las mismas cosas de su novio que yo digo de mi proto y me identifico tanto con ella como con algunos personajes de las novelas, identificarme me calma. Hasta que me doy cuenta que todo lo que me pasa es tan de oficinista, incluso esta digresión, este blog, mis jeans nuevos, mi risa, mi mal humor, soy una completa chica de oficina que cocina tarde a la noche para esperar a su marido con la comida caliente, que se depila cada tanto, siempre tiene monedas para el colectivo y cuando no tiene se baja pidiendo disculpas, una chica de oficina que quiere plata, éxito, salud, estabilidad. Recibo consejos: lee cosas que se parezcan a lo que vos querés escribir, pedí una beca, hacé un curso, cortate flequillo, modulá mejor.
Soy una chica de oficina pero aun así algo me pica me hace mierda tengo mi propia jerga soy subnormal. Algo, algo tengo de negra.

El mundo nunca se va acabar.

Socialmente no entiendo nada. Ni cuando hacen esos nuevos chistes no sense, ni cuando hablan de literatura, o cuando se refieren a internas, no entiendo nada cuando lo que se dice es replica, repetición, cuando hace falta conocer, hacer la experiencia para hablar. Ultimamente no entiendo nada porque no asisto a nada nuevo. Las charlas, mamá, las charlas, y no hablo de la tele ni del colectivo o los parientes lejanos. Nadie me cuenta algo nuevo, lo que me dicen ya lo vi en Internet y entonces hablamos de cómo lo dice Internet y cómo la tele y cómo la chusma. Y a veces la conversación se reduce a "no, no es así", "sí, es así, lo leí en Crítica", "m, no, fijate bien, me parece que no, escuché que no no me acuerdo donde", "bueno, qué importa". Nada importa. Cada vez se termina todo más rápido, apenas te concentrás en ello, se diluye. Y la tormenta nunca llega como las tormentas de antes con cortes de luz y truenos de terror, como sombras que soplan las velas y gritos y ambulancias y dios creo en vos dios te juro que creo en vos. No, nada llega, ni explota, ni termina ni empieza, todo se escalona hacia sí mismo, o su parecido, su réplica, su comentario. Tanto importa un avión que cae como el fantasma de Maicol, tanto el colorado inmundo ese convenciendo a millones como la última película arty de los clase media porteños intelectuales masturbatorios. Todo un blef. Mucha alharaca acerca de nadas, de todo, de lo mismo de siempre. Es como vivir escuchando truenos de rayos que nunca se ven.

Entrevistas de un viaje a mapurbe

Estoy saturé.

Fondo de huelga

No es que no escriba sino que mi teclado se puso duro y ando sin tiempo (ni) efectivo para comprar uno nuevo, es muy molesto corregir los errores de tipeo.
Lo mas importante es que cuando nos despertamos miramos por la ventana y todo se ve bien. El traslado en colectivo es más fluido desde que Pueyrredon es doble mano así que leo menos y me deprimo menos porque pasamos Once por las avenidas y no por su profundidad -ya sabemos en el fondo esta la otra verdad-. Ahora me hice guionista y me siento todavía peor. Mañana esta esa charla y yo nunca estoy preparada, otra vez la sensación general es de ausencia de yo, voy a leer lo que escribí hace un año para que nadie se de cuenta de que ahora no me creo nada. Escribir en primera persona es bueno para el alma, una se lee y se conoce mas, se encuentra con su puesta en abismo cabalgando sobre la propia cara de la letra, pero es malo para la imaginación. Aun así me tira para fuera contar que cuando me despierto sea azul o gris el cielo, las hojas marrones o verdes yo miro para afuera y me sonrío como un pollo libre que nunca van a atrapar, tengo el corazón hinchado y el futuro en el bolsillo.

El que no va es un winka

SEMINARIO DE TESIS
Licenciatura en Ciencias de la Comunicación
Maestrías: Comunicación y Cultura. Periodismo

Miércoles 17 de junio

19.00 a 21.00

AULA 408

(Facultad de Ciencias Sociales, UBA)

Una crónica como tesina, el mapuche como mapurbe.

Presentación de tesina, lectura de fragmentos y audiovisual complementario.

Tesina de producción / autora.

Expositora: Agustina Paz Frontera

Licenciada en Ciencias de la Comunicación (UBA).

Comentador: Prof. Osvaldo Baigorria.

Mapurbe son los mapuche que viven en las grandes ciudades, quienes alejados de las raíces rurales y tradicionales de su identidad mapuche buscan una producción nueva de su subjetividad mapuche utilizando medios no tradicionalmente mapuche: ritmos musicales como el punk, el rap, el hardcore, el reggaeton; experiencias periodísticas como la prensa, Internet
o la radio; expresiones artísticas como las artes plásticas, la poesía, el teatro. Entendemos estas prácticas mapurbes como tácticas de desestratificación de la identidad comprendida como subsunción a una tradición comunitaria o a una esencia de Pueblo; tácticas a la vez enmarcadas en una estrategia de posicionamiento político frente a los Estados-Nación chileno y argentino. El nudo conceptual de esta investigación radica en la construcción de fronteras móviles. La forma de la crónica duplica esta operación por ser un género híbrido (género fronterizo) y porque en ella “la mirada del periodista está muy presente”, característica que nos permite rastrear en la
construcción de la investigadora/narradora/cronista una vez más el conflicto de las fronteras entre una cultura y otra.

Seminario de Tesis dirigido a estudiantes avanzados de Comunicación y maestrías afines. Exposición y debate con tesistas de grado y posgrado.

Objetivos: constituir un espacio de trabajo y reflexión para tesistas de grado y posgrado, docentes-tutores y evaluadores.

Se otorgarán certificados de asistencia.

Texto de consulta recomendado disponible en la fotocopiadora del Centro de Estudiantes (en la caja “Seminario de tesis”).

Actividad organizada por la Dirección de la Carrera de Ciencias de la Comunicación (UBA).

Ramos Mejía 841-2° piso

Teléfono: 4982-3411/5002/0521

int 102

Mail: ccom@mail.fsoc.uba.ar

Puede venir cualquiera.

¿Para qué querría escribir algo acá?

Corcovado 2 - Un ensayo del terror, en Patagonia Por Oscar Taffetani

Agencia Pelota de Trapo 21/05/09

(APe).- En estos tiempos de láser y fibra óptica, cuando podemos enterarnos al instante, casi en tiempo real, de lo que está pasando en algún remoto confín del planeta globalizado (o del globo planetizado), se vuelve sospechosa la lentitud con que le llegan a la población ciertas noticias. La denuncia del copamiento del pueblo chubutense de Corcovado, por ejemplo, realizado por efectivos enmascarados del GEOP (Grupo Especial de Operaciones Policiales), ocurrido entre el 8 y el 16 de marzo de este año, cuando cerca de 3.000 pobladores de esa localidad fronteriza debieron vivir bajo un virtual estado de sitio, sufriendo agresiones, torturas, vejaciones, secuestros, fusilamientos y desapariciones, tardó dos meses en llegar a los medios masivos de Buenos Aires, motivando la intervención de las autoridades nacionales. ¡Dos meses!

Debió encadenarse a las rejas de un ministerio la dirigente mapuche Moira Millán, el pasado 10 de mayo, para que un funcionario del Gobierno la recibiera y decidiera tomar cartas en el asunto.

Luciano González, miembro de la comunidad de Cerro Centinela, vecina a Corcovado, que desoyó el toque de queda del GEOP, fue detenido y está desaparecido. También permanece desaparecido el prófugo de la justicia Cristian Omar Bustos, cuya búsqueda, aparentemente, fue la excusa para desatar la cacería.

Tres de los hermanos de Cristian Omar también sufrieron la embestida del GEOP: Wilson Ruperto, de 19 años y a punto de ser papá, fue fusilado a mansalva. Marcos Abrahán quedó cuadripléjico de un balazo. Daniel Ernesto fue herido en una pierna después de entregarse desarmado, y sigue detenido en una comisaría sin que pesen cargos en su contra.

No sólo la familia Bustos sufrió el atropello. Una niña de 8 años que se estaba duchando en una de las casas de Corcovado allanadas con violencia, fue abusada delante de su propia madre. A algunos de los detenidos clandestinamente, y luego liberados, se los torturó de brutales maneras que no merecen ser descriptas.

Las denuncias al Fiscal interviniente se acumularon, pero la agresión no se detuvo (ocurre que había sido el mismo Fiscal quien había solicitado la intervención del GEOP). El comisario general de la Policía de Chubut, Juan Luís Ale, desestimó las denuncias: “Fueron allanamientos hechos con orden judicial -dijo- y no consta que haya habido hechos de violencia”.

Moira Millán, cuando tuvo la oportunidad, se lo gritó en la cara al poder: “Torturas, violaciones y robos cometidos por policías en allanamientos violentos y sin órdenes. Detenciones sin razón y desapariciones. ¿Qué es eso sino terrorismo de Estado?”

Recuerdos del pre-Proceso

A principios de la década del ’70, como continuación de las luchas obreras manifestadas en el Cordobazo y el Viborazo, se renovaron las conducciones locales de grandes sindicatos como la UOM, el SMATA y Luz y Fuerza, dando espacio a las corrientes denominadas clasistas en el movimiento obrero argentino.

Un epicentro de aquellas luchas que estaban jaqueando a las patronales y que arrancaban al poder una mejor “distribución de la riqueza”, era la ciudad de Villa Constitución, cercana a San Nicolás, en un punto limítrofe entre las provincias de Buenos Aires y Santa Fe.

A fines de 1974, la tristemente célebre Triple A y grupos de tareas integrados por ex policías y ex miembros de fuerzas de seguridad, contratados por las mismas empresas del cordón industrial, comenzaron a hostigar a la dirigencia obrera y popular de San Nicolás y Villa Constitución con actos de terror semejantes a éstos que se han cometido en Corcovado: intimidación, secuestros, torturas, fusilamientos clandestinos, desapariciones.

La actuación policial “salvaje” en San Nicolás y Villa Constitución, lo mismo que la intervención “salvaje” del brigadier Lacabanne en Córdoba, fueron claros ensayos del terrorismo de Estado que se practicaría a gran escala a partir del 24 de marzo de 1976.

Del demonio rojo al demonio verde

En la nueva Doctrina de la Inseguridad Interior (así la ha bautizado nuestro colega AG), el lugar que antes ocupaba la vanguardia obrera clasista hoy lo ocupan las organizaciones populares, los ambientalistas y particularmente esos jóvenes Mapuche, herederos del gran Sayhueque, que tienen la osadía de recordar que esas tierras del País de las Manzanas, con sus montañas y sus lagos... les pertenecen.

Primero fue el plebiscito contra la mina de oro y plata que quería instalar la canadiense Meridian Gold -con apoyo del gobernador chubutense Das Neves- en la zona de Esquel, contaminando con cianuro las aguas de la región. Y perdieron. Debieron dar marcha atrás. El pueblo entero de Esquel se puso de pie en defensa de su derecho.

Después, fue el proyecto “Trafipán 2000”, para crear una mega cancha de esquí en un predio de 2.500 hectáreas junto al lago homónimo. El emprendimiento (que debió ser urgentemente desmentido por el productor televisivo Marcelo Tinelli y por el gobierno chubutense) contemplaba la erradicación de 300 familias Mapuche que habitan esas tierras y que están reclamando su restitución jurídica.

Ahora, la minera canadiense Aquiline Resources -siempre con el apoyo del gobierno de Mario Das Neves- ha puesto en marcha el proyecto minero “Navidad”, supuestamente orientado a la extracción de plata y plomo (aunque todo indica que habrá en el negocio otros metales preciosos, y tal vez la guarda y depósito de desperdicios nucleares en Gastre).

Los recientes anuncios de Mario Das Neves de que se pavimentarán las pistas de los aeródromos del interior, son música para los oídos de Aquiline Resources y las otras empresas mineras. El reciente veto presidencial a la ley de protección de los glaciares, es más música para los oídos de esas poderosas empresas.

¿Es descabellado, entonces, pensar que el poder político provincial está actuando como un simple agente de los intereses de las multinacionales mineras?

¿Es descabellado analizar el terror que se ha visto en el copamiento de Corcovado como un ensayo de la represión a gran escala que podría desatarse en los años que vienen, contra las organizaciones populares y ambientales?

El poder aprende de sus errores, ya se ha visto. Aquel policía que asesinó al maestro Fuentealba no tomó la precaución de ponerse la capucha. Pero éstos de Corcovado sí: estaban todos encapuchados. Por suerte -y más que un deseo es una certidumbre- el pueblo también aprende de sus errores.. Y de sus dolores.

Después de los hechos de Corcovado, una verdadera red de solidaridad y denuncia se tendió para que esos abusos y esos crímenes no queden impunes.

La red tiene que ampliarse, por supuesto. Y fortalecerse. Estamos defendiendo nada menos que nuestra tierra, nuestra agua y nuestro pan. No es poco programa, en el milenio que empieza.

Corcovado 1- Carta Abierta de Moira Millán: “En la Patagonia Argentina el estado racista sigue persiguiendo”.

A la Gente de la Tierra : La semana pasada, con motivo de hacer pública la terrible represión sufrida por un pueblo en la localidad cordillerana de Corcovado en el noroeste de la provincia de Chubut, Patagonia Argentina, El gobernador de dicha provincia, Sr Mario Das Neves, vertió declaraciones a la prensa que puso sobre relieve la persecución política que todos quienes buscamos la construcción de una sociedad más justa sufrimos en esta provincia plagada de inequidad y corrupción.
Das Neves me acusa de:
1) Defender a un delincuente
2) Que soy usurpadora
3) Que he cometido muchos delitos
4) Que me disfrazo
5) Que vivo de las comunidades mapuches
6) Que debo pedirle disculpas a la familia del policía muerto.
7) Que las comunidades no me quieren

Esta patética y pobre declaración del gobernador, solo demuestra la mediocridad de un triste funcionario.

1) No defiendo a ningún delincuente, al igual que a toda la sociedad me indigna saber que este individuo está prófugo por la incompetencia policial y judicial, ya que se escapó de la comisaria en donde estaba alojado, no sé me escapó a mí Sr Gobernador se le escapó a Ud, es Ud. él que debe pedir disculpas a la sociedad y en particular a la familia del policía muerto. Son sus policías los que han permitido la fuga.

2) Su ignorancia y falta de conocimiento de los nuevos derechos adquiridos por los pueblos originarios, se ve reflejado en la calificación de usurpadora que me coloca. Piense Sr gobernador puedo yo Mapuche-Tehuelche, perteneciente a una nación que lleva más de 20.000 años de existencia en estas tierras, ser considerada “usurpadora”?, acaso no fue la corona española y el estado argentino después los históricos usurpadores de los territorios de innumerables naciones originarias, muchos de ellos arrasados por la ambición genocida de este estado racista que Ud. representa, y que pretende me juzgue. Acaso tiene autoridad moral este estado para juzgarme? Recuperar tierras no es un delito sr Gobernador es un acto de justicia.

3) En cuanto a mi supuestos delitos, la justicia de su estado nunca me ha procesado ni condenado por ninguna de mis acciones, y si infringir una norma que intencionalmente se elabora para cercenar nuestros derechos es un delito, me convertiré entonces en una delincuente, porque este estado racista, capitalista y patriarcal, vulnera; despoja; oprime; y asesina a mi pueblo, y a todos los hombres, las mujeres y niños que no entramos dentro de la élite privilegiada, es decir los excluidos.

4) Ahora el señor Gobernador es crítico de moda, y se cree con conocimiento para catalogar la indumentaria tradicional de las mujeres mapuches como “disfraz” esa expresión Don Mario Das Neves es discriminatoria, no solo para mí sino para todas las mujeres mapuche de nuestra Wallj Mapu, quienes hemos ido recuperando nuestra verdadera vestimenta como una expresión de identidad. Me pregunto si hubiera sido un gaucho con su ropa típica, el que lo hubiera dejado expuesto ante los medios de Bs As, él diría que ese hombre está disfrazado?, cada vez que me visto con mi Kupan, trariwe, trailonko, etc, el orgullo de ser parte de una nación que se niega a ser esclavizada me habita en cada detalle de mi ropa, con rebeldía y dignidad.

5) Qué quiere decir el Gobernador cuando asegura que vivo de las comunidades mapuche, a qué becas se refiere, he sido invitada a distintos países del mundo para denunciar internacionalmente la política de empobrecimiento, despojo, y genocidio que desde siempre y hasta el día de hoy padecemos, no solo llevó allí la denuncia también reflexiones y propuestas de transformación profunda desde otra lógica la lógica de la vida y no el de la muerte que empuña este sistema.

Voy a sugerir a los compas que lo inviten a él para ayudarlo a desasnarse y abrir un poco su cabeza. Finalmente Ud. Y sus sequitos de funcionarios nos viven a nosotros, no solo con altísimos sueldos sino también con sus negociados, yo jamás he cobrado a a ninguna comunidad ni un centavo, recorro las comunidades a dedo, bajo la nieve, la lluvia, o el sol abrazador, no tengo bienes porque no cero en la propiedad, no tengo auto porque sé que siempre habrá un corazón solidario que me llevará destino, la casa en la que vivo es la solidaridad de mi gente.

6) Ya he mencionado mi solidaridad con los familiares de los muertos del 8 de Marzo muertes que podrían haber sido evitadas y que la sangre derramada solo mancha las manos del gobernador y el jefe de la policía de Chubut.

7) Por último: Ud. Hace su tarea para que la gente lo quiera o por responsabilidad y convicción? ¿Cree Ud. Que la lucha por cambiar y revolucionar este mundo opresor y destructivo es un club para ganar amigos? Como se nota que no tiene ni principios ni ideales, su vida solo persigue un objetivo acumular bienes materiales y poder, la mía en cambio está entregada a un solo sueño recuperar ese mundo posible y mejor que nos legaron nuestros kuifikecheyem, ancestros, como dice el poeta Lionel Lienlaf hacer más respirable el aire de este mundo. Hoy somos un zumbido molesto en su oreja moscas de consciencia que no lo dejan dormir, pero le advierto que si algo le sucede a mis hijos, a mi entorno o a mí persona, el zumbido se convertirá en Voces vociferando por justicia, en cada pueblo, en cada ciudad en cada calle.

Desde la Cordillera Sur por justicia territorio y libertad Marci weu Moira Millan

:(

Ya estoy plantando las semillas: sauce, álamo, ombú, manzano, quebracho, algarrobo, arrayán. Tiro una al suelo, la tapo con humus. Giro mi cuerpo 10 grados, tiro otra al suelo, la tapo con humus, giro mi cuerpo 10 grados.
Y a esperar las lluvias.

Dejé el tabaco y varias gripes me dejaron más muerta que viva. Voy con la corriente.

Cuando estoy satisfecha no escribo. Debería matar y volver a casa a esperar el agua.

Ayer empezó el otoño.

Lxs mudxs

Escribí una crónica sobre mi resaca en Los Mudos.
La foto la sacó Mercedes, que no tenía resaca.
Y después Funes salió en el suplemento de libros del diario oficialista.
Vayan la próxima vez, se pone lindo.
Hay gente proteica.

El amor en los tiempos modernos

1-

Una vez leí una frase

que hablaría de mí

si yo fuera revolucionaria

decía algo así:

como me dejaste y te fuiste con otro

voy a escribir un poema contra el gobierno

que me tiene preso,

no sé de quién es la frase

la copié en mi agenda

que me robaron el otro día

así que ahora perdida busco en Internet

qué significa el amor

El amor es un concepto universal relacionado con la afinidad entre seres

dice Wikipedia

y yo le doy fe

hasta que pregunto ¿qué es un concepto?

Un concepto es una unidad cognitiva de significado, una idea abstracta o mental que a veces se define como una "unidad de conocimiento"

El amor es una unidad de conocimiento universal

es muy lindo Wiki lo que vos me decís

pero también me robaron los lentes con los que parecía inteligente

y ya no entiendo qué querés decir cuando decís

conocimiento

El Conocimiento es, por una parte, el estado de quien conoce o sabe algo, y por otro lado, los contenidos sabidos o conocidos como patrimonio global de la Humanidad

El amor es una unidad de conocimiento, pero ¿qué conocimiento?

¿el estado de quien conoce

o los contenidos sabidos?

porque, ya lo dice wiki que nunca falla,

no es lo mismo ser conocimiento que tener un conocimiento

es que ser y tener se me confunden porque además de los robos y las derivas en Internet

nunca fui buena en gramática

¿El amor se es o el amor se tiene?

busco la pregunta en mi Google

y los tres primeros resultados de la búsqueda no me ayudan:

1- Si el amor se cae

2- Cuando el amor se hace costumbre

3- El amor se declara culpable

Señor Google contradice a Señor Wiki

Amor es universal

¿cómo ha de caerse?

Amor es conocimiento

¿cómo ha de hacerse costumbre?

Amor es afinidad

¿Cómo ha de ser culpable?

Me paro de mi silla y deambulo por el living de mi casa

suena mi teléfono

es mi novio

no lo atiendo

tengo miedo

¿acaso es amor lo que siento?

vuelvo a la compu y le pregunto a google

“es amor lo que siento?”

qué bueno! Crazyblondgirl se pregunta lo mismo que yo

en enfemenino.com

“No sé qué hacer porque yo soy de lo mas ardiente y cariñosa y él cada día me demuestra menos cariño y afecto.
La vida es así, tan dura y cruel...”

tengo ganas de contestarle a carzyblondgirl

pero no estoy registrada en este foro

lo que le quiero decir

es que según wiki

el amor se es o el amor se tiene

y mejor es ser amor

que tener y demandar amor

¿el amor debe demostrarse, Crazyblondgirl?

¿o acaso debe serse una unidad cognitiva de amor?

yo sólo pregunto, las respuestas están en la compu.

Tip

me llega un mensaje:

Hola <3

Mirá má,

Mirá qué lindo lo que me dice mi novio

¿Hola menor que 3?

¿Qué signifca?, me dice mamá

Nada má, no entendés nada

Él me ama,

¿será por eso que no escribo contra el gobierno?

2-

El gobierno maneja el Estado

pero el Estado somos todos

si mi novio no me amara

¿yo escribiría contra el gobierno

o contra todos?

ando confundida últimamente y

me cuesta diferenciar claramente

entonces voy a wikipedia y pregunto

¿qué es gobierno?

¿qué es Estado?

y de paso

¿qué es estar preso?

El gobierno (del griego κυβερνάω "pilotar un barco"), en general, consiste en la conducción política general o ejercicio del poder del Estado.

-Ah lo griegos que ganaron en todo menos en religión-

gobierno es un verbo

no un establo

un estanque

un libro

un pupitre

y es un verbo que dice movimiento

de barco que es comandado, piloteado

es ejercicio del poder del Estado.

Pienso en mi tío con su canoa rústica bajando

el Río Colorado

entre árboles caídos y perros muertos que flotan

pienso en barco

como gobierno del río Estado

El Estado es un concepto político que se refiere a una forma de organización social soberana y coercitiva, formada por un conjunto de instituciones involuntarias, que tiene el poder de regular la vida sobre un territorio determinado.

Como un río coercitivo un Estado

involuntarias las aguas

en un poder territorial sobre la vida

el Estado como el río

y mi tío en barco el gobierno

Pero

Wiki

si él no me amara

¿por qué debiera yo escribir contra mi río?

Algunas veces los ríos terminan en zonas desérticas donde sus aguas se pierden por infiltración

a veces el río se niega

y mata por su ausencia

o a veces el río enfurece

y con su organización ramificada, perenne

institucionalizada

arrolla todo

y no hay gobierno de mi tío

que no acabe

encarcelando

preso

despiadado

Las prisiones, por lo común, son instituciones autorizadas por los gobiernos, y forman parte del sistema de justicia de los países.

¿Si él no me amara

escribiría contra el Estado

que me metió en una celda?

¿Una celda?

¿Acaso no puedo deambular, votar, trabajar, hablar?

¿llamo cárcel a la libertad?

voy a Google, sumida en mi tormento

deductivo

y pregunto

“¿Es una cárcel la libertad?”

1- Complejo Carcelario de Libertad en Montevideo

2- Libro que se llama La prisión de la libertad que la gente lee a los 10 años

3-Chiapas: en la cárcel hay libertad.

Google no responde

me dispara

me deriva

me arboriza

y no me dice

que la libertad es una condena

¿los existencialistas rankean mal?

no me ayuda

mi pc

ni la Internet

¿Será que

como estoy no presa

si él no me amara

escribiría contra

el río

y la wikipedia?

Pero él me ama,

mamá:

él me ama.

Así que qué me importa.

El Mural de Wajzugún*

Me decidí a entrar y nadie salió a mi encuentro. Estaba parada sola en el hall de la radio. Un mural de tres por cinco metros cubría toda la pared que tenía enfrente. Los pigmentos están oscurecidos. Allá en la profundidad de la pintura una Pillan Mahuiza (volcán Lanín) azulada es cortada en su ladera por un telar que casi la duplica en tamaño. Sobre el telar un indio danza el choike (danza tradicional), en la búsqueda postural ominosa inconfundible de asemejarse a un ñandú; tras él, dos hermanos ya no exaltados sino como meditando, mirando la tierra, también en danza.Y ahora veo, el más embebido en la liturgia no camina sobre suelo sino sobre el parche magenta de un kultrung; y a su izquierda, superpuesta al telar, una multitud enrojecida alza palos y manos, ella toda, el colectivo humano, está asentada en la desembocadura del río que baja de un pehuén que está escoltado por dos rocas con caras de hombre. Más abajo, siempre a la izquierda, en el plano más cercano a los ojos de esta cronista, un hombre joven y una anciana miran más allá, hacia el vértice de esta sala, ni siquiera a la puerta, ni siquiera al hombre que a la derecha toca una trutruka larga, sino más allá a ningún lado.

*Otro extracto de mi tesina. Hoy la defiendo, con las armas del enemigo.

Urgencia de

Te acostumbrás enseguida al olor a enfermedad pero nadie te quita nunca la cara de estar ahí, pasaste la puerta con premura, urgente apurada para ver a quien está internada, los recuerdos de otras veces que estuviste en sanatorios se pisan entre sí y no llegan a darte una imagen pregnante, sólo en la cara un hundimiento en las comisuras, una cara de tristeza dura. Hay enfermos.
Es verano y en la clínica no hay aire, el calor hace transpirar la cuerina de los asientos de la espera, las vías del suero, el calor hace transpirar a la señora que se ganó un cancer después de dejar de fumar. Los cuerpos están al descubierto, se mezclan jovencísimos en slip con señores en pañales, mi mamá en camisón, el viejo en bata que camina con su suplemento de alimentación a cuestas, en pantuflas, despacio, buscando luz con los ojos. Los enfermeros caminan en manada, de a veinte, parecen duplicados, un enfermero con un practicante, siempre juntos, todos ellos son más jóvenes que yo y están felices, se los escucha gritar y reír, son los bufones del sanatorio, con sus ambos colorinches y sus maquillajes a tono.
Un hombre grita de dolor, dos días un hombre grita de dolor, es constante en eso, en gritar de dolor. Nadie lo calla, ¿quién lo callaría? Nadie duerme, ¿quién podría dormir? Mamá tomó pastillitas que tirarían al suelo a un buey, pero no, no se duerme, me dice que ese tipo está loco, y yo le digo que ese tipo está loco. Porque le duele.
Alrededor de las camas somos siempre mujeres. Estamos todas las hijas cuidando a nuestras madres, todas las madres cuidando a nuestros hijas y todas las vecinas recibiendo y dando matecitos a las que rodeamos las camas, nunca a la enferma, que lo tiene prohibido.
En los pasillos, radio pasillo. Las malas noticias circulan como radiación en una frecuencia de onda que solo oímos los sanos -que no se te escape decirle a la señora esa que lo que tiene es un tumor del tamaño de un hijo en medio del pecho, dejala que se vaya al quirófano creyendo que sólo tiene una arritmia-. Hay que callar el llanto.
Hay olor a mierda. En cada habitación se practica a diario una enema. Los restos fecales se depositan en los baños, que solo una vez al día se higienizan. Hay olor a mierda, a solución fisiológica, a miedo, hay olor a comida sin sal, hay olor a encierro.
El 10% de los enfermeros son mapuche. Uno de ellos no puede estar sin sonreír, en general estos enfermeros son más simpáticos que profesionales, a veces no vienen, o se equivocan o colocan mal una aguja, pero siempre hablan.
Estudio 1, estudio 2,estudio 3, no se sabe que tiene. Estudio 4, 4, 5, tampoco. Necesitamos dadores.
No podés donar si sos gay-lesbiana. No podés donar si te hiciste tatuajes, peircings, si tomaste cocaína o te inyectaste algo.
¿tenés pareja estable?
¿en serio querés que te cuente?
600cc de mi sangre envueltos en un plástico, mi sangre es violácea como vino tinto de cajita.
Donar sangre es la única manera de renovar sangre. Sangre limpia, nueva.
- ¿Reconocés muchos colores de sangre?
- No -me dice la química.
- ¿No?...pero si son todas diferentes.
- Sí, pero yo no le miro lo de afuera.
Tomá ma, te traje mi sangre.
Una vecina nueva. A esta le operaron la vesícula. La hija me invita tomar mate con ella y su hermano al patio (ni ganas, ay no, ni ganas, dejenme terminar el libro, ni ganas de hablar, ay no, ni ganas). Ella no sé, es una idiota, él es un policía que estudió guitarra clásica. Ya vendí mis guitarras/en la cárcel pasa cada cosa/quiero ser militar. /No vendas la última que te queda, /o vendela, /vas a ver que en unos años / volvés. Matan policías, sí; pero también matan chorros. Hay mucha violencia, sí, no hay plata, no.
Hay paro y corte en la ruta. Estrategias de combate. El gobierno dice que no hay dinero, los médicos dicen que no hay salud. Donar sangre para inventar sangre, le digo al policía. Se saca la gorra y me mira, tiene los labios, la nariz, las cejas bellísimos, me hace acordar tanto a x. Donar dinero para inventar dinero, le digo al policía. Donar armas para inventar justicia me dice él. Donar sangre para dar salud.
De a poco los enfermos son dados de alta.

Y nadie más.
Es dado de alta.

A Mery sobre la guerra y lo siniestro.

Hola María,
te escribo rapidito porque quiero terminar de trabajar en la bandera para el jueves. Al final en lugar de violeta decidimos rojo, negro y el dibujo de una goma de camión con forma de corazón. El neumático prendido fuego como en piquete y atravesado con una flecha de cupido o de indio, para el caso es lo mismo. ¿Te gusta?

¿Vos cómo estás? La última vez estabas mal por lo del trabajo. ¿Te acostumbraste a “aplicar cara de clonazepam” cada vez que aparece el jefe? Me río cuando me acuerdo de esa frase y te imagino poniendo una cara que sería como de perrito con modales, como de animal domesticado, ¿no? Sería una cara que grita para adentro que tiene sueño, ganas de hacer cualquier otra cosa, pero se tiene que quedar moviendo la colita ahí en el Consultorio, qué cosa, ¿eh?

Garrón, así estamos.

A mi me pasan otras cosas. No me vas a creer, ya sé. Nadie me cree. Se lo conté sólo a mi hermana, a Napo y a una chica que no conocés.

Resulta que estaba en una reunión con una gente por un tema de una revista, o algo así, una excusa para escribir y leer. Había estado todo el día rara, ¿viste cuando sentís que a pesar de que algo es muy familiar está raro? Quiero decir: cuando bajé del tren y caminé por el andén hacia el subte los pies se me movían solos porque conocen bien el terreno pero te juro boluda que yo no sabía para donde ir. Se hacía de noche, había comido mucho todo el día en lo de mi abuela –quizá eso haya colaborado al mareo-, lo más siniestro eran las personas, incluso la más corriente tenía algo que me aterraba, ¿ubicás esa mirada que no dice nada y por eso es ominosa? Sí que sabés, si viste mil películas. Bueno, todos me miraban así, y de reojo, hasta que llegué a la reunión.

((Ya vengo, terminó el lavarropas, cuelgo las cosas y después te sigo escribiendo, parece que más tarde viene Fabián a tomar café, anda re mal, mucho porro, sí, pero también viste la vida que tiene, una mierda, ahora parece que la novia se va a vivir a otro país, ella saca re buenas fotos y él es un salame que ni puede encontrar una buena foto de guerra con el Google. Las fotos de guerras siempre son lindas.))

Mery, se fue Fabián. No era que no podía encontrar una foto linda, sino que no podía elegir. Mirá vos también, buscá “fotos de guerra” en Google, es más, me gustaría que lo hagas ahora, antes de seguir leyendo, y abrilas, no las veas todas chiquititas, abrilas. ¿Estás en eso?

Decime si ahora no dejó de tener sentido cualquier molestia cotidiana. Me colgué con la guerra ruso japonesa, una disputa por China que terminó con la mediación de USA y abrió las puertas para la revolución de 1905, que abrió las puertas a la del 17, que abrió las puertas al siglo XX.

La cuestión, amiga, es que los japoneses y los chinos hacían grabados y pinturas sobre la guerra que, a mi gusto, son hermosos; tienen esa dimensión de ficción que tiene toda guerra. La guerra es excepcional, como la ficción, ¿no? Nadie vive en guerra permanente, puede durar mucho, sí, pero la norma es el armisticio, la paz armada, la latencia. La guerra es la ficción. Y los grabados y pinturas japonesas y chinas son estilizados; que el realismo quede para el retrato de un burgués o para el stalinismo: si ha de mimetizarse la guerra, debe hacérselo con estilo (no sé por qué de pronto me pongo programática). ¿Viste esa foto de la Primera Guerra mundial con los soldados ubicados como en foto de equipo deportivo, dentro de la trinchera, sonrientes, con la superficie coloreada después del revelado? Los soldados en pose, coloreados como chicas pin-up. ¿Estoy loca si eso me parece arte de posta? No sé, ¿no te parece que lo excepcional, sea bello o espantoso, sólo se representa con gracia, sino, se entiende cualquier otra cosa? ¿No es muy atinado que la foto de Capa (la del miliciano que cae, en La Guerra Civl Española, ¿la ubicás?) sea una puesta en escena y no un evento “real”?


Nadie vive en estado de ficción constante. Te contaba lo del tren, ahí estaba con lo siniestro: para contar lo siniestro mejor el escorzo. Camino por el andén y los autómatas mirones me rozan apenas. Sí, ya sé, re persecuta, pero bueno, escuchá lo que viene. Había un fantasma entre Carlos y Marcos. Estuvo ahí desde que llegué. No me hacía nada, sólo miraba con esa cara de nada. Era un poco transparente, pero muy poco. Parecía uno de nosotros, salvo porque la mirada de él era nula todo el tiempo, a los otros cada tanto se les escapaba, y a mi, pero al coso ese que estaba ahí no se le escapaba la mirada neutral, era su ley. En un momento me guiñó un ojo. Imaginate una cara de tipo de más de 40 años, con la mirada fija a través tuyo, (porque el coso me miraba a través, no a mí), con un no-rictus, o sea: cara de nada; creo que tenía una camisa o una chomba de color oscuro, sentadito como indio en el corner de la habitación, justo entre Carlos y Marcos. Te juro que cuando entré a lo de Luc pensé que era otro de los chicos del grupo, pero de toque me di cuenta que no, porque Mauro, cuando entramos, no lo saludó; y a mi ya me había pasado una vez de ver un coso así. El tipo inmóvil sin sacarme la mirada, baja un párpado, cierra el ojo y lo sube de nuevo, abre el ojo; sin ninguna expresión, ay boluda no sabés el cagazo que me pegué, casi grito de histeria, me puse mal y se me cayó un vaso, y me reía, no pude ni pararme para limpiar el enchastre. Sólo me guiñó el ojo, sin expresión, pero es justamente eso lo que me impresiona, que la nada de la nada pueda llenarse de pronto. Con la guerra es al revés, es todo vaciado.

Durante la reunión no me inquietó especialmente, ya estaba bastante insegurizada.

Insegurizada es una palabra que me enseñaste vos.

Bueno, María, te dejo un beso, saludos por allá, la próxima te escribo más.

Un abrazo, A.

Pd. Las imágenes de la guerra, por si sos vaguita o simplemente no te despertó interés, las pegué acá.

viernes de noche 2

los vasos en frascos
y el espejo del baño a la altura de la pelvis
no me cabe la Palermo cuando
la ansiedad por un sms
no es ni tanta ni tan poca
al final me encuentro hablando y tengo
más currículum snob que tal tal
cuando camino por estado de israel palestina libre
recuerdo y me cago de risa
hoy me presentaron como escritora
y yo que solo pienso en ganar plata
para vivir con vista a lagos

al fin y al cabo
la ciudad está re buena
mientras una se maneja y mantiene
esa cosa brillosa en las pupilas
y la libertad sin querer
como la chica rubia de hoy
tan linda tan dulce tan vida

optimismo de escobillón y palita
a juntar la tierra hollinosa
a despertar cucarachas apurate
pronto huye a tu casa
bicho raro que te mato
corre vuela
bicho loco
y no distraigas ya mi ánimo
que lo que queda del día
quiero comer pizza
y pensar en amor.

y eso, como llegás a tu casa de noche y lluvia haciéndote la heav en once, está bueno*

El concepto de archiescritura remite a una escritura sin origen pero originaria, no una escritura que representa en grafismo lo que una voz parla sino una escritura instituyente, tan lenguaje primigenio como el balbuceo de un nene. Pienso en una escritura del deambular en el modo en que una pierna sustituye a la anterior en la delantera del caminar, en cómo la vista se sacude, los brazos se mecen para equilibrar o para expresar. Una escritura del deambular también contempla las reacciones a los olores propios y ajenos, a la proxémica de los cuerpos de los otros y sus extensiones: bolsas, carros, siliconas, maletas. Acelerar el paso cuando no se tiene prisa, por ejemplo, es una marca de estilo, del mío. La fuerza que implica generar mayor velocidad me satisface por el solo hecho de ser innecesaria y desgastante, comienza la terapia endureciendo los glúteos y abdomen, después muslos, pantorrillas y siguen las falanges y tobillos; la pierna casi no se articula y como soldada arranco dura, derecha, escribiente de rectas. Esta escritura es de una sola noche, pero está claro que es mi yeite clásico de autodefensa: cuando el afuera me atemoriza: agarrate vos de afuera porque me vas a tener miedo. En la arquitectura del deambular también opera el rostro, no es lo mismo caminar mirando hacia los pies y las grietas de la vereda que hacerlo con la vista opacada asegurándose claridad sólo en el destino. Esta mirada que de tan dura es inmirable mete miedo, cada vez que la pongo pienso sin palabras que el otro ve en mi rictus a una persona que está tan decidida por llegar que no se anima a estorbarle la vía. Meto miedo con mis piernas tensas y mis manos enroscadas en las tiras de la mochila, con la cara de espantamiedos y la palabra floja: permiso, cuidado, no me hables. La escritura de mi deambular nocturno a través de la plaza de Once no tiene origen, apenas reminiscencias a mis épocas de adolescente, cuando tampoco tenía miedo en el paso. Tomaba colectivos ente las 11 y las 12 de la noche hasta la casa de M. que quedaba a 4 cuadras de la parada. Tomate un taxi, ni en pedo, voy en bondi. Esas cuatro cuadras en la oscuridad de los faroles que tronaban electricidad soportados por troncos mapuche, sola en caminata dura por el medio de la calle de tierra, una jauría de perros que luchan por cualquier cosa -qué cosa, yo no sé por qué cosas luchan los perros-, y el destino inmóvil, el destino casa, seguridad, el destino meta como una cima es cima y ya. Hasta ahí, siempre una escritura deambulatoria que se construye con los medios de a bordo, ¿cuáles? el cuerpo, la voluntad y el olvido.

De Once a casa, las cuadras de mi fundación como terrorista del deambular. El olor es nauseabundo y yo soy todo lo margen de ese olor que se pueda, en mí comienza la esperanza de Once, en mi escritura se abre un infinito de salubridad para mi barrio. No soy una chica que ofrece su cuerpo como mercancía, pero oh sí que me confunden con ellas, cuánto les pagaría a la negra, a la de Lanus, a la del top y la de las tetas exuberantes por tomarme unos mates con ellas, o esa latita de Quilmes tuberculosa, nada, no pago por hablar, pero quién te dice alguna noche de archiescritura irrumpa en mí una voluntad de amistad con ellas que son como fantasmas del paisaje y les pague, incluso con mi cuerpo. Total yo me invento.

Sobre Rivadavia un conserje de un telo me sacude con la mirada, él está sentado en un banquito de barra de bar agenciando de portero del telocabaret, yo paso con mis piernas militares y mis botas acharoladas, el pelo como algodón rosa de zoológico y mi insipiente sudor frío, voy rápida, rauda, feroz, meto miedo, como siempre de viaje: de viaje estamos en la ruta en la búsqueda de una casita rodante que camufle el desamparo: así yo esta noche cuando a los pocos metros del telo los pibitos paqueros, chorros de la luna, me abrieron paso tras cesar con sus pantomimas lúmpenes y ni mu ni chi me dijeron porque yo les escribía desde la distancia de mi semblanza que acá iba cargada de violencia extrema, lista para matar al que me quisiera sobrepasar, entonces ni mamita qué conchita ni te voy a llenar de leche ni mi amor y tantos otros piropos que la mujeres recibimos solo por ser mujeres; se abrieron las aguas de los pibitos rateros así como si fuera yo aceite caliente en una calle de agua estancada.

Mi escritura del deambular de recién contempló también pensamientos. Cuando pasé junto a los desechos de Mc Donalds pensé sobre una nausea en escribir cómo a alguien que odiaba le hacía pasar la cara por los restos que quedaban de basura de ese local gastronómico que me causa gastritis con solo imaginar los colores de su logotipo, no aboceté ninguna cara conocida, solo una X odiada pasando su jeta por las big mac mordidas, las lechugas amarronadas, los papeles del baño y ese olor a patio trasero del imperio. Habrá sido mi deambular archipoderoso empoderador que me obligó a buscarme un enemigo allí donde no hace falta que lo haya, porque vamos, no es que mi estrafalaria pose guerrera luche contra un particular, no no, mi lucha en esta escritura es contra el lugar del miedo que tengo en mi interior. ¿A qué le temo? A mi debilidad, a romperme la integridad, ellos paqueros, ladrones, ellos que secuestran son los móviles pasajeros de un miedo eterno: perderme para mí. Por eso mi deambular escribiente de selvas urbanas plagadas de guerrilleros de la posición sediciosa: ellos son tan yo que les temo. ¿Para qué escribo? Para alejar la muerte.


*sugerencia del amigo Luc de http://lucpierrot.blogspot.com/

Eu

459

mmm

quiero tener un ídolo
junto a mi drean bajaespuma
una colt y serpentinas



quiero terminar a los treinta y seis
envuelta en follaje
al lado de un río


quiero mientras tanto que sarlo me reseñe
algún libro
que nunca escribo

después ya satisfecha
estar ya satisfecha
ya
quiero un ídolo junto a mi cama
micropoderes
sabiduría



y quiero que un pez me salude desde abajo de mis ollas
una oca y una llama
quiero animales

ahora
(siempre es ahora?)

quiero
porque me tiene aburrida
desaparecer de esta época

no quiero hacer nada para nadie porque algo para que vean
me dan asco las tendencias los estilos
y las boconadas

me gustaría un dios un santo un patriarca
que meta bala a tanto bravucón
a tanta suertuda doncella
parlotera bombaerótica

y
quiero quedar satisfecha
con una sidecar a los 36 a gran velocidad por el ripio
como una chica beatnik sin beat generation

cumbre

-¿Qué hacés hoy?
- Voy a una reunión de bloggers.
- ¿De qué?
- De gente que tiene blogs.
- Ah, de floggers, no sabía que eras flogger.
- No, soy blogger, es como un flogger pero afrancesado.
- Ah... y tienen pasito?
- No. No hasta esta noche.

Ah

el calor nos hermana.

659

a qué miro cuando miro el mar, cada año me tengo que ir a la concha de la lora a mirar el mar y sentir
no sé que siento
ni siquiera sé bien si estoy ahí cuando miro el mar
el otro día nadaba
intenté hacer pié y no llegué
me inundó un terror y vértigo
que ni siquiera sé bien si me gustaba o no
cuando caminaba con juli por la playa
y hablábamos del futuro
se me empezaron a despegar las suelas de las zapatillas
y no me importó demasiado
porque este mes cobro doble y me compro unas nuevas además de las tejanas
que me debo
y ni siquiera sé si las usaré con calzas o sólo en pollera
me importó poco mi madre mi abuela mi padre
cuando miraba el mar
poco mis tíos
el verano es una estación para salir a matar
y eso hacen
o no ven ustedes que todas las familias en verano
se diluyen y se van para atrás
se les fríe el cerebro
a veces pienso, y lo pensé mirando el mar
que quiero obrar en orden y paz
hace un tiempo no sabía qué era lo que quería
ahora qué se yo
lo veo más claro
en el verano siempre me da por flipar
pero este no sé
ni siquiera sé a donde voy
y eso que muchas tragedias no leí
pero siempre me imagino
que todo el olimpo complotó contra mí
aunque me ría y desfile por la calle
con más sonrisa que fortuna
la huevada tengo fe
que en algún momento me la manda a guardar
así de segura estoy
que creo en el amor
de una forma tan automática y bien nacida
como esta manía de apretar el enter
para cambiar de renglón

La avispa y la orquídea, "cabeza de Foucault y cuerpo de Rambo"

Comandante Deleuze en Blogcrónico
o
La guerra rizomática en Radar

Será porque los chicos de abajo nunca dejan de gritar

Mis 6 libros nuevos me destruyeron la soledad. Cuando desperté hoy estaba como metida en un mandala. Eran las 9 de la mañana y la cabeza me escupía en el cerebro. Salí de las sábanas amarillas, estas que lavé hace una semana y me dieron una imagen dialéctica de poca monta pero romántica y sucia -como les gusta a los modernos-: los pelos de dos cabezas cuando entran en el lavarropas hacen un solo ovillo. Me hice un té y volví a la cama a besar mis libros y olvidarme de mi cabeza, mi hígado, de las -no tantas, porque estoy creciendo- pavadas que hablé ayer. Enseguida retomé el sueño: él y yo entramos corriendo al andén del subte, gratis por ser el último convoy del día, desde el tunel aparece una nube blanca que cubre todo el perímetro, él me agarra del cuello como a un perro cuando se lo quiere anular y me sonríe con los pómulos altos, la nube se acerca hasta estar a 10 metros de nosotros, justo donde está la segunda figura de Gardel estampada en azulejos, cada pedacito de nube -léase cada partícula- cada vez que chocaba con el piso o la pared se convertía mágicamente en un chico de Once, así como el vapor cuando choca con una superficie se convierte en líquido, así de nube a horda de paqueritos. Me acuerdo perfectamente la sensación consciente: un temblor que enmudece desde el esternón; en el sueño no se qué sentía pero la Agustina dormida moría de miedo. El no me soltaba el cuello, lo tomaba desde la nuca, el malón de chicos con el pelo cortado al rape y zapatillas deportivas estaba a punto de pasarnos por arriba, algo le debo haber dicho porque él empezó a crecer y crecer hasta llegar a tener el tamaño de todo el andén, había quedado sentado con sus largas piernas inmovilizadas por el grosor del tunel y su cabeza agachada terminando el rulo de su columna. En las vías quedaban pedazos de paqueritos, una gorra blanca, una manito sucia. Cuando desperté eran las 2 de la tarde y el dolor de la resaca había desaparecido.

Calle

De acá.

Darklands

No sé bien qué utilidad podría tener un texto. Festejan varios que no tenga ninguna amparados en la corriente antiutilitarista que rompe todo ultimamente. No es que yo sea especialmente pragmatista o sartreana como para que por principios me duela la improductividad de los textos pero no me siento bien cada vez que me entero que en verdad, vamos, si lo único que sé hacer es escribir, nada útil sé hacer. Y todo suponiendo que la escritura fuera un fuerte mío, algo que ultimamente dudo mucho, aunque (y como causa) sí dude de mis festejantes literarios. Hay mucho chamuyo dando vueltas, lo "bueno" y lo "lindo" se dibuja y borronea constantemente y ciertamente que alguien opine de la palabra escrita de una que es "hermosa" me da más a pensar que esa persona me quiere pedir favores o simplemente dormir conmigo antes que cualquier otra cosa. Además, mea culpa, soy una gran estafadora: robo, copio, falsifico; hasta he llegado a cobrar unos miles por prestar mi escritura para convencer a un jurado de académicos acerca de una tesitura ajena. Ahí la escritura sí que es útil. Podría si no dedicarme a hacer campañas políticas, sería un buen ejercicio, casi como hacer un crucigrama con continuidad semántica, escribir un discurso político: ahí sí la escritura tendría utilidad. En cambio escribo como sacándome los mocos, sólo para que no me hagan picar la nariz. Y tampoco tanto me los saco, bastantes modales tengo, que a decir verdad no sé de dónde han salido, qué me las creo, de qué me las doy. Tengo 27 años y me parece mucho. Miro hacia atrás y mis esfuerzos por aprender sólo hace 2 o 3 años se fueron diversificando hacia la técnica, previo a eso sólo viví aburridos y largo años de devaneo intelectual estéril, sudaca y retentorio. Alguna vez actué. El resto fue todo repetir textos mediante textos. ¿Qué elegiría para ir de viaje a una isla? Libros, cuadernos con lápices. ¿Por? Por costumbre. No elegiría música de una, ni una cámara de fotos o video ni películas. Si me dejan pensar un rato llevaría un cuchillo, -pero tampoco se me ocurre enseguida-, un cuchillo serviría para tallar, para cortar fruta, para defenderme. Mis manos son largas y no las sé usar, ni perseverancia puse en aprender malabares o un modesto acorde, nada. Pero ah, cómo tipeo, a los tiros, con precisión, si dudo de algo lo googleo de toque y encuentro rápido la respuesta y continúo, sin pudor, como navegando, justamente navegando. Pero me parece soberanamente inútil. La escritura me hace sola, lo que se escribe no se puede decir en voz sonante ¿De qué habla tu tesis? 150 páginas escritas para responder: no sé. ¿Seré vaga de mente? For sure. El que no lo sea que arroje la primera piedra. 1 2 3 4 no veo que llueva granizo.
Me desesperan las loas juveniles a la inutilidad, a la improductividad, ¿sólo quieren fotografiarse y divertirse? ¿competir por quién registra la frase más ingeniosa acerca de la actualidad política con los recursos estéticos del siglo XX? ¿colgar canciones de mierda en MySpace, videos más chotos en youtube, fotos con conciencia social en cualquier departamento público? ¿Para qué? Estamos todos tirando para atrás. Las palabras no son nada si no se las caga a trompadas ¿no? pero cagarlas a trompadas por que "hay que" hacerlo, porque está de moda, para destruir lo establecido (que ya es un escombro) es de giles. Y yo me siento re gila ultimamente, pelotudeando con monosílabos, leyendo a tipos cada vez más eclécticos para después no poder hablar de mis pensamientos. Si no puedo contar lo que acabo de ver, lo que acabo de soñar, hice toda la carerra al pedo y mas vale que me entreguen la tesina rápido así me cambio de carril.

oh música

cuando menos lo esperaba jimena estaba bailando en su puff
con la mirada en el vértice del monitor
veía barcos de madera bajar hasta el mouse
los dedos limpios secos dedos
picaban en el triángulo negro
y largaban ese play
que la llevaba al cénit
cuando menos lo esperaba jimena
había llegado a


jimena se siente hermosa



y piensa que la música hace bien.

Una

Tono

1=2

soy el alemán tomando vino blanco a las 3 de la tarde en Pellegrini y Corrientes
con la remera como turbante
con sudor bajo los pechos
soy ese maldito alemán
al que veo cuando vuelvo de pagar el gas
estoy en la vereda junto con mis amigos alemanes
y nuestras señoras
que nos rellenan las copas
hoy soy ese alemán con todo por vivir.

Voy a matar mi ansiedad con alcohol, voy a leer todo lo que se me cruce por delante: lo viejo y lo nuevo, en papel, en pc, en carteles; voy a escuchar música cuando limpio, cuando ceno, cuando me baño y voy a dormir, y voy a escuchar todo: lo viejo, lo nuevo, lo del futuro; voy a trabajar en ese cuento, y a leer tomando notas, voy a trabajar 14 hs en la oficina, con entusiasmo, me voy a reír de cada cosa y voy a decir cuanta idiotez se me ocurra; voy a ver todas las películas que me baje. Voy a matar la ansiedad.

necesito una página personal de desambiguación.

Keywords

Algunas de esas frases que los anónimos buscaron en google durante diciembre para calmar su sed -y en cambio llegaron a mi desierto Paz Tyche donde solo hay una reina cebra que con sus rayas para protegerse los quiere confundir- las junté.

Acá:

letra de la cancion noche de paz en aleman pero en fonetica casera en ingles

estoy caliente todo el dia
contigo podria estar encerrado en una cáscara de nuez y sentirme rey dueño de un espacio infinito
ser invencible

demasiados moretones muy poco encantamientos

amo cincuenton -sodomiza esclavo- tiene una infeccion en la cabeza
me hizo un par de promesas imprudentes

si te sentis perseguido compra un perro (en ingles)
resurrección de animales

adolecentes sabrosas
individualistas insurreccionales
las chicas vestida de pollera en la provincia de moho
es un instante de belleza muy cruel.

nnnnnnn

pago por chica hots de plottier
o
pendejas trolas de la zona de boedo que anden buscando coger

poema de senadores
los desviados
vestidos para navidad

percepcion
caracteristicas sujeto objeto
pintor de los angelitos negrosç
partido de futball en muyzorrras

tamagotchi de verdad?
te mata la culpa


veredas con cesped

Happy song

.

La guerra es el padre y el rey de todas las cosas.

El Estado de Israel sigue matando con la excusa de la defensa propia y del accionar de Hamas, grupo que en sus orígenes, desde la década del 70 hasta mediados de los 80, recibió el apoyo de Israel, que en ese entonces buscaba convertirla en un contrapeso para la OLP.


el imperio busca enemigos
donde tenía aliados: los conoce
equivoca sus mandatos
muere de aislamiento

babilonia
no caerá en un día
pero sabe
que no es eterna

Gerardo Burton

Hay un cálculo cabal de Thanatos y
una burla del destino.

Irene Gruss

hay algo en mí que tiende a caer en su opuesto
a reflejarse en un espejo de inevitable angustia

Diego Roel

El buen gobernante no nutre ardor de guerra;
el buen guerrero no se enfurece;
el buen vencedor no combate.

Lao-Tse

-¡Hermanos!-se irguió com vibrante silbido-. Estamos perdiendo el tiempo estérlimente. Todos somos iguales, pero juntos. Cada uno de nosotros, de por sí, no vale gran cosa. Aliados, somos toda la zona tropical. ¡Lancémosla contra el hombre, hermanos!(...)

Horacio Quiroga

Está entrada la noche, el día se acerca. Despojémonos pues de las obras de las tinieblas, y revistamos las armas de la luz.

Romanos, XIII, 12
Citado por Michel Houllebeq

Aca abajo chinos unidos a senegaleses se trompean con criollos mientras tipeo lo que sigue.

¿Cuánto tiempo más vas a estar
sin sacar las cartas
atascado en tu cama
de asiento en asiento
despertando con un sol animal
sonriente con la boca puesta
en palabras de amor al mundo
cuando a la hora
cada vez más pesado se te hace
mover el ánimo de acá para allá?
Si a las 7 decías qué lindo
y a las 9 el humo del tabaco
te saca las ganas de salir a matar
que mejor muerto que en este cadáver
si a las 12 del día el ardor estomacal
y la crocancia intestinal ya sacuden
desde la medianía tu yermo cuerpo
doblado ahora
disculpas pedile por no comer no beber
no consustanciarte con el mundo.

¿Cuánto tiempo más vas a estar con las piernas atadas al asfalto
gateando en la brea
como una foca en carrera de gacelas?
Si a las 3 de la tarde
el displacer estomacal ya subió a los ojos y detrás suyo la mente pide
un descanso imposible
ruego callado.
Chita la boca amor del mundo
en la oficina no se duerme y la muerte en la cara se parece a todo
que mañana hay que volver
mañana hay que nacer
como el café de las 4 y media que trae ya frío el mozo del Martinez
nacer
y alguien habla de la investidura presidencial,
si son las 6 de la tarde y al abrir la puerta hacia la libertad
sabés y decís
mother fucker soy un freak total.

Las calles atoradas por conejos sediciosos
y vos en comuna con ellos
y no con el sol.

¿Cuánto tiempo más vas a estar esperando el milagro?
Allá por la autopista millones de camiones de caudales
esperan ser asaltados
ciudades enteras pueden cobijarte por segundos
bibliotecas ser leídas
y travesuras montadas.

¿Cuánto tiempo más vas
a seguir en picada?

Son tan PROcto

Usá casco o te quitamos la moto, dice la excelente campaña de concientización popular del Gobierno de la CABA. En la misma línea pedagógica, queremos proponer los siguientes slogans:

Usá preservativo o te cortamos el pene (te rellenamos la vagina)
Andá a votar o vas preso
Vacunate contra la rubéola o te extirpamos glándulas
Usá salvavidas o te cortamos las piernas
Decí por favor, perdón y gracias o te expatriamos
Comé sano o te encerramos en Mc Donalds
Estudiá y aprobá o cerramos las escuelas
Cumplí con tu trabajo o engrosá el ejército de reserva
No robes o te matamos
Mantenete en tus cabales o te decapitamos
No te drogues mucho o le decimos a tu mamá
Peinate o te dejamos de querer
Hacé deporte o te dejamos cuadriplégico
Pagá el ABL o te echamos de tu casa
Tené muchos amigos o te cortamos el rostro
Pensá o te ponemos un chip

Y así.
Prueben, hoy no estoy inspirada pero la fórmula me parece muy rica.

toc toc, quién es? el verano otra vez

Bebo de día y de noche
total no ando en coche
fernecitos y gancias batidos
cervezas verdes y color dorado
no se si tirarme un clavado
o volver junto a tu lado

epa, recién caigo, es un homenaje a los cuadritos poéticos

New balance

Más que balance, es como un repaso; los canales de tv revisionan las noticias del año, hasta ahora el mejor revival fue el de las perlitas de Crónica, el de TN como siempre es el más pretensioso pero no es extraordinario: todas cuando contamos nuestros recuerdos destacamos lo que nos deja mejor paradas: una primicia, un furcio de un personaje público que queda en jaque, una imagen pregnante o la sola trasmisión en directo de un acontecimiento público contundente.

¿Quién no almacena mensajes de texto durante meses y cada tanto los revisa y revive aquello? La distancia entre el uso crítico de la herramienta y su repetición mecánica, entre un uso placentero con miras a un buen vivir y otro uso desafectado de la historia radica simplemente en si una descubre nuevas connotaciones y actúa o piensa ahora conforme a la nueva lectura.

Así como con los mensajitos, con las noticias.

Una acumulación ridícula y sin centro.

Y el poder de la lectura.

Feliz cambio de onda. Paz y anarquía para cada una.

La canción linda de los últimos días (míos):

Cierra la última puerta

No pienses en nada, piensa en el viento
no puedo
si es verano
y el cable me ofrece películas para llorar
con Meg Ryan, con Renée Zellweger
con Penélope Cruz hablando español
y encuentro palabras tontillas en el escritorio de mis madres
tengo miedo repiten
decía si esto, lo otro y aquello en invierno
y luego un espacio en blanco funcionaba como un pero
y

tengo miedo me decía
tengo miedo

Esta casa es cuadrada
y no se puede salir
es como en El cubo pero con mejores actores
y con hojas de los sauces eléctricos que trinan por las noches
y le hacen la contraparte a los ladridos de los perros
de este barrio tan cómico que vino a llamarse así Lejos de Buenos Aires como riéndose de mí
no pensar, pensá en el viento pero aparece mi sobrinillo
y le pregunto qué le gusta de Neuquén y me contesta
Buenos Aires
y escapo de la limpieza, del hogar y la brisa lúgubre de mi familia
para tomar cualquier transporte Indalo que me arrime un poco adonde mis amigas me quieren
y en el bondi estoy mareada me siento tan extraterrestre
caigo un poco
cuando escucho repetidas veces
la palabra carnaza
me siento tan lejos de Neuquén incluso andando de noche por la Perito Moreno
si tengo que preguntar cuánto falta y la chica vestida en el Once neuquino casi se me ríe
de mi zoncera

No tengo miedo a nada pero recuerdo que decía que tenía miedo a todo
en general
soy el miedo
y entro a un taxi porque me bajé mal del 5
el tachero me sonríe y yo no suelto el celular
hablo por teléfono con mi madre y las pocas frases que le digo
se las digo en inglés
Ok, no problem, yes, see you later
y ahí de toque pienso que soy re extranjera
que ni un carnaza se me cae de esta boca seca.

Tengo que preparar la cena para navidad y año nuevo
quién me mandó a crecer entre puertos de odio
quiero hacer banquetes de cerdos vivos coronados con chile
que algún exabrupto ocurra mientras no se cantan los villancicos
nadie piensa en Jesús
nadie mastica bien el Vitel
algo como
no sé
algo

Yo soy Ben 10 dice mi sobrino
y yo soy esa
le digo de un salto
simulando un golpe alla Mortal Kombat -vieja, vieja, antigua-
-no, Agus, esa es una chica
-y yo que soy?
-sos mujer.

External BubbleHead

estamos juntos en esto
nadie arriba nadie abajo
de coté
viene radiohead y todos auuuuuuuu porque es muy caro que qué se creen
me dejaron sola en el trabajo
el drive externo se murió
y quizás eso signifique
que la productora no cobre nunca más ni un solo cheque
aprovecho y bato mi propio record en bubble town de facebook
que ahora lo sponsorea duracell
es cómico porque justamente
el bubble te deja duracell duravit allnightlong
y chateo con los exfanáticos de radiohead
que ahora están tristes a la manera simplona
y no tan descolocados como mis amigos
que pagamos lo que no tenemos
para ver la banda en vivo
que nos hizo conocernos
yo tengo un pin del ratón de radiohead colgado en una cintita en mi cuarto
antes me lo ponía en la remera
y otras veces en la carterita roja
no creo que lo use el 24 de marzo
ahora que bienpienso quizás la fecha la puso la pando o su marido para que la juventud creepy vaya a libertador muy lejos y no a la marcha en el centro
y ahora que bienveo quizás el desorbitado precio lo haya sugerido la APDH para que algunos creepys no puedan pagar y sí vayan a marchar
veo que el disco no se enciende más
son 4 meses de trabajo convertidos en nada
en información muerta
cero, ni cenizas ya de tanto byte y quéseyo
¿conservación de la energía? ninguna
pura caja inútil, muerta,
solo formateable
pero nunca mas nunca con esa info dentro suyo
me da pánico la muchedumbre
mas con alguna dosis de lo que vaya a haber
y la bronca me desarma desde ya porque
las petisas nunca vemos ni las pantallas
ni al baterista
pago lo que no tengo
se enfurecen ellos y ellas
otra vez
porque su bolsillo les aprieta
nunca se quejan de nada
de nada
pero cuando su deseo pequeñito no puede cumplirse ni un poquito
hablan mal del capitalismo
otra vez pasa lo mismo
los rockeros de belgrano y san isidro
alguna vez fueron rabiosos?
o siempre fueron así tan pedorros?
si mi external drive me diera aun lo que no tiene
la productora podría cobrar esos cheques
a cambio de los geniales programas que hicimos con amor
pero no
este disco es rígido
duro
metalizado y USB
así como son los exradiohead
que ya ni un poco de abulia les queda
para pagar con lo que no tienen

'Iran, a nation of bloggers'

que vuelvan los marcianos y llenen de alegría nuestras vidas

feliz diciembre les desea,

Paz tyche Inc.
In devil we trust

Hay de todo de, acerca, para Dan Johnston en la web: disfruten.

tomá

recien le pedí un pucho a una chica chorra y me lo dió

con fuego.

correo privado

todos los poemas están escritos en mi gmail
me gustás mucho y cada tanto te busco en google a ver si publicaste algo nuevo si alguien más te comentó tu site
es imposible la monogamia en esta época avant-garde
tan expuestos y estallados
todos bellos y hablando
la monogamia es rebeldía en esta tribu de drogados

apuntes sobre culpa

ya no...
ni...
intento no...
ni decir...

....(preceptos anarquistas)

me convertí en asceta
buscando despojarme
ironía
ahora sólo tengo culpa

Lo peor es la culpa -comentario de blog-
impiedad del abandono - murena-
culpa deber deuda don
madre
liverpool
instrumentalidad de la culpa
inutilidad del deseo
sin culpa causo miedo
alarcón no tiene culpa pero tampoco la siente -seminario crónicas-

¿yo siento culpa? ¿Y tengo la culpa?
el que abandona es culpable---mundus
inmune---culpa----in munus
un poco de culpa fortalece -lo que no te mata te fortalece-
una omisión de la conducta debida para prever y evitar el daño

y

culpable/inocente opuestos por el vértice
la culpa atormenta cuando las defensas se bajan -ej. resaca-
se actúa rápido para olvidar el dolor
o se actúa para reparar la deuda incumplida que provoca a culpa
o se recomponen las defensas para no volver a sentir culpa

la culpa mueve hacia muerte
se tiene, se es, o se siente la culpa
¿puede la culpa ser un bien?
¿puede tener valor? ¿y costo?
te cambio mi culpa de abandonar a mi madre enferma
por escucharte hablar de los desamparados

evito hacer lo que me causa culpa
y cada vez actúo menos
llego al desierto y como san antonio
le entro al delirio

anarquista se vuelve asceta

la culpa se paga
vas con la culpa 20 años encima
cuando la podés dejar definitivamente debés estar dispuesta al sacrificio
la inutilidad del dar
sacrificás integridad, te cortás un brazo y lo das a tu mamá
para alejar la culpa
o le das un llaverito objeto fetiche a tu hermana mogólica como pidiendole dis-culpas

el tipo va
se hace amigo de los pungas, los huele, les roba los trucos para robar, les conoce las caras
las casas, los yeites, los giros y los deseos
los traiciona
y traduce a un libro
y no le da vergüenza ni culpa
tampoco el periodista tiene la culpa de que siempre mande el mercado
ni que esa gente sea empobrecida o pobre
no le da culpa que el mundo sea feo
y en rigor
el no tiene la culpa

si me da culpa es porque no cumplí un deber
debía quedarme con mi mamá enferma
pero la abandoné
me fui de viaje
obré mal
y siento culpa
pero no tengo la culpa de que haya muerto
sí de su soledad
-es que...
mamá...
quería ir a la guerra
y si no iba a la guerra y me quedaba en el sur
dándote remedios
después no sería culpable pero sí sentiría culpa por haber perdido la guerra.

Todo lo incompleto deja su rastro de culpa. Culpa es deuda. Lo completos no cargan culpa. Los completos son peligrosos, porque mienten. Digo que no siento culpa, me excuso en el dolo. Soy volada y no sabía que debía dar, no di ¿eso me hace culpable? No, eso me hace dolor. NO fiarse de los disculpados, no confiar-afianzar, no liarse ni religarse; no hay religión sin culposos, culpables; los disculpados son despojados, enteros, mienten.
No es lo mismo el despojo que la libertad.
El despojado no tiene nada, el libre tiene despojo, carga con él como una deuda irrevocable, lleva su cuerpo como cordero sacrificable. El libre está obligado. El despojado es platónico y ultramundano; el libre intramundano, sospechoso de culpa, doloroso, religado y fértil. El culpable viaja y vuelve, como una mujer: ve el ultrafin del mundo en el intermundo: como una madre que perdona el abandono.

Rito de sanación: purgar la impiedad del abandono: mundus: religación afectiva con los manes.
In-mundo:ultramundano:dispensado de culpa: inmune. Salvado-cerrado-completo: inmundo: sin vergüenza.

ascesis como instrumentalidad de la culpa
ficción de deconstrucción
emerge un ídolo falso de blancas alas
el asceta delira, es proclive a autohagiografiarse
tramita su deseo, es decir
trafica su culpa
se la ecomienda a un fin, entrega su deseo a cambio de limpieza
no consume
ni consuma

él es consumido por su ultramundo
y muere sin hacer ruido
así como ha vivido
como un gimnasta
de hoy
no de grecia antigua

lavarse las culpas para propinarse nuevas
culpa es deseo
ahogar las culpas en vasos de
inocencia
el culpable es ingenuo
el culposo demente

toda liminar quiero que chatees conmigo una vez más pero cada vez que te voy a hablar me doy cuenta que ya no te quiero

el melodrama es otra forma
de la política
y tu inseguridad
una fuerza
de policía

NEWQUEEN

La ciudad de Neuquén está en un valle. Me quiero ir a Neuquén.

Antes, mucho antes, Neuquén no tenía este nombre y sobre la arcilla de las bardas y los sedimentos de los ríos caminaban o corrían mapuche. También pasaron viajeros que habían sucumbido a la geografía, Darwin definió a Patagonia como “tierra maldita”[1], y Antonio de Córdoba dijo que “esta parte es la más despreciable y desdichada del Orba”[2]. La galería de personajes alineó a una extravagante tipología compuesta por aventureros inescrupulosos, devotos colonos, buscadores de quimeras, fugitivos de distintas partes del mundo, entre ellos pistoleros del (otro) Far West. También caripelas como la del francés Orllie Antoine De Tounens quien se habría autoproclamado Rey de Araucania o Patagonia; y ni qué hablar de nazis, Benetton y Ted Turner. Incluso Jean Baudrillard, desde la postlejana Francia alertó el colapso subjetivo: “Viajar a la Patagonia por lo que imagino, es como ir hasta el límite de un concepto, como llegar al fin de las cosas (...) una región de exilio, un lugar de desterritorialización”[3].


Neuquén tiene, como varias ciudades patagónicas, la cualidad de ser un sitio quebrado: el indígena aniquilado en el siglo XIX y marginado en el presente por un lado, y la fundación como ciudad moderna con valores románticos por aquellos mismos hombres que gestionaron el etnocidio, por el otro.



"¿Un poema? -Ni mas ni menos, replicó con viveza, pero poema moderno, no de palabras dulces, sino de piedra y hierro..."[4]

El 12 de septiembre de 1904 arribó a Neuquén Joaquín González en nombre del presidente Julio Argentino Roca, esa misma tarde junto al gobernador Bouquet Roldan y el secretario Dr. Talero se colocó la piedra fundamental de la pirámide recordatoria de la fundación y se sirvió un almuerzo de carácter campestre, junto al puente, con un día sumamente ventoso. Se nombró como primer gobernador del Neuquén a Manuel J. Olascoaga, secretario del General Roca en la expedición al desierto y autor del diario de la misma. Olascoaga en una carta dirigida al Ministro del Interior evidenciaba las primeras intenciones de la expansión territorial y del asentamiento en puntos clave de Patagonia, el móvil era la apropiación de tierras, establecer una distribución que facilitara la aparición de una clase dirigente nacional, dominante, asociada a los altos mandos militares: “...tengo el honor de dirigirme a ustedes proponiendo la subdivisión del territorio que considero mas apropiada para facilitar la mejor administración y el mas rápido desarrollo de la población”[5]. Y yo me quiero ir a Neuquén.

Neuquén fue escrito como Naghan, Nagquén, Nauquén, Necún, Nudquén y más formas que mantienen similaridad en sus semas esenciales. Las acepciones hablan de una posible derivación de naghan, bajar; o Nauquén, cosa baja que tiene declive el terreno. Aplicada al río sería: río cuyo cauce tiene mucha caída. También se lo relaciona con brazo o medir a brazadas: Nevcún. O Nedquén: atrevido, audaz, arrogante. O tal vez Neuquén de nehuen, fuerza; quen, tiene[6].

Entonces Neuquén, territorio tomado por blancos a fuerza de tropas de rastrillaje y uzis, sitio de deslumbramiento emocional y estético, un lugar a la medida del exilio; ciudad con nombre de río: “En el mismo río entramos y no entramos, pues somos y no somos (los mismos).[7]”


En Neuquén en verano el sol seca la cabeza como ayer en laCABA. Pero en Neuquén los amigos son como el agua y las avenidas en pendiente.


Me quiero ir a Neuquén ahora, y que me perdone mi primita que cumple 15 el 27 de diciembre y organizó una fiesta en Belgrano para vestidos de gala. Quiero pasar navidad allá, en la pileta de mi papá, mirando las estrellas, oliendo el ruido de la historia que conozco, esa que recién contaba: la de románticos, generales, indios, pistoleros, muertos de hambre y trotamundos; y esa que no cuento: la de bandadas de luchadores y luchadoras sociales, de músicas y músicos, de caritas de piel tornada por el viento escandaloso, de bicicletas, amplificadores y escenarios municipales.


Pucha, me quiero ir a Neuquén.


[1] Hosne, R. Barridos por el viento. Editorial Planeta, Bs.As, 1997.
[2] Idem
[3] Idem.
[4] Carlos Bouquet Roldan, citado por Angel Edelman, Primera Historia del Neuquén, Ed. Plus ultra, Bs. As, 1991.
[5] Edelman, A., Primera historia del Neuquén, Editorial Plus Ultra, Buenos Aires 1991.
[6] Alvarez, G., Neuquén: Historia, Geografía y toponimia, Editado por el Congreso nacional, Buenos Aires, 1983.
[7] Heráclito, en Diels-Kranz, Fragmente der Vorsokratiker, 22B12.

Estamos bien

mientras haya frutas.

lof painefilu recuperando la educacion mapuce

LINK

La escuela Mamá Margarita está en Pampa del Malleo, a unos 20 Km de Junín de los Andes. Es una escuela privada con subsidio estatal ubicada en territorio de la Comunidad Painefilú. En diciembre de 2006 el Logko Miguel Roberto Huenuquir intimó -mediante una carta documento- a las monjas que dirigían la escuela y que pertenecen a la congregación María Auxiliadora, a abandonar el establecimiento antes de fin de año de 2006.

En ese momento, el Logko entendía que la presencia de las monjas en el lugar “avasallaba la cultura mapuche, además de imponer en los alumnos la religión católica”, y que “la existencia de una escuela católica administrada y dirigida por religiosos resulta absolutamente inaceptable y viola la legislación vigente”1.

¿Cómo sería una educación mapuche institucionalizada? ¿Querrán tener una educación “mixta”, es decir encarnada tanto en la nación (y aquí nación no solo es la historia, es también el mundo en el que se nace, con las costumbres y los esquemas de pensamiento) mapuche como en la argentina? ¿Es eso posible cuando el Estado que garantiza la consecución de la legalidad institucional es el Estado argentino, y no un estado “mixto”, o “intercultural”?

Al tiempo supe que después de meses de marchas y contra marchas y tras el pedido de mediación al Instituto Nacional de Asuntos Indígenas (INAI) se llegó a un acuerdo que para las dos partes resulta “positivo”: se conformó una comisión mixta que estudia la elaboración de un plan para poner en marcha una escuela intercultural. Esta comisión de la que participan representantes de la comunidad Painefilu, de la Congregación María Auxiliadora y del INAI.

Ah, la hermosa y moderna mediación resolviendo por la interculturalidad. Ahora sí ambas naciones pueden quedarse tranquilas, y seguir existiendo separadas pero juntas. ¿Cómo será? ¿Habrá una hora de catecismo y otra de mapuche Kimün (sabiduría)? ¿Una hora de pato y otra de chueca (deporte nacional mapuche)? ¿Una hora de pensamiento dicotómico y lineal, y otra de circular y cuaternario?

Ahora me cuentan que las monjas ya se fueron y que la comunidad negocia con el Consejo de Educación del Neuquén, lo que piden es participar en la creación de un estatuto y en la plantilla docente, elegir, por ejemplo, a la cúpula directiva de la escuela. También me cuentan que hay una virgencita con cara mapuche. Los teóricos lo llaman sincretismo, los sensatos colonialismo.



1 http://www.lmneuquen.com.ar/08-01-28/n_regionales8.asp

chicas

a:
de aca para allá, ayer dormí con fermin, el viernes dormí sola
a:
el viernes tuve un asado en la cheta casa de la cheta novia de emi, y le compre un vestido cheto, tomé tanto cuanto pude y cuando me desperté del sueño etílico me di cuenta q estaba coqueteando con un nene de 20 años en un cheto boliche y me retire del mismo, tambaleando,
a:
en la calle me senté en una vereda y me dispuse como linyera cheta, sentada hermosa y borracha, carne de carnada de cualquier perverso abusador
a:
cuando me rescaté me subí a un taxi
a:
cada tanto pispeaba la ventanilla y parecía q no avanzábamos
a:
cuando entendí, pedí permiso y salí del coche, junto a un árbol vomité la comida de toda la semana
I:
guacalé
a:
si
a:
ni me digas
a:
ese punto extremo
I:
pobrecita
I:
y el vestido?

Travestismo de clase

Patty Hearst - Stereo Total




La vida de esta mujer no tiene desperdicios. Ni siquiera arrepentida de pasar de nieta de Citizen Kane a guerrillera urbana marxista pierde su porte de personaje de literatura de ciencia ficción política fantástica. Si hasta se casa con el que fuera su guardiacárcel, un tipo llamado Bernard Shaw, actúa en películas de John Waters y hace caridad junto a otras señoras millonarias.

Marchar

A vos

que sos corriente y vulgar
te cambio mi cromosoma choto por tu iPhone

al fin y al cabo los dos son cromados

AH, BABILONIA, ME EXTENÚAS Y TE AMO

Gerardo Burton

y tus muros y recodos

cubiertos de basura, y tu piel

bella bajo los reflectores

llevan el número de mis derrotas

ah, babilonia, tus pies en el aire

tus voces, tus canciones

y el embrujo con que me tienes atrapado

las cenizas del fuego que te hará nacer, pura como nunca

ya sin necesidad de colgar versos en el otoño

y ya sin verte, tan lejos estarás

no sabes cómo te amo

ni tus mujeres reconocen mi mirada

ni las cadencias

de esta voz que perdura más allá del alcohol y los relojes

no, babilonia, no me tendrás

mientras los soles se ponen y tus moradores se duelen

no dejas lugar

no dejas sitio

te crees la noche, y eres miserable

nadie en tus lunas podrá beber, maldita

cómo me has arrojado de tus ijares

como me desgarraste las retinas

ah, babilonia, los platos sucios se acumulan

y eres inhóspita como la verdad, como el delirio

y mi pobre territorio, pequeña

ya no existes más que en mi alma,

babilonia querida

querida traidora



POESÍA DE LA PATAGONIA EN EL CENTRO RECOLETA
El 5 de diciembre a las 19, se presentará el libro “obra junta”, de Gerardo Burton, poeta residente en la ciudad de Neuquén.


El 5 de diciembre próximo a las 19, se presentará en el Centro Cultural Recoleta (Buenos Aires), el libro “obra junta”, que reúne la poesía publicada hasta la fecha por Gerardo Burton, escritor porteño residente en Neuquén. La edición fue realizada por la secretaría de Cultura de la ciudad de Neuquén a comienzos de este año. La presentación del libro, que se desarrollará en el auditorio del Centro de Documentación de la institución ubicada en la calle Junín al 1900 de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, estará a cargo del editor, Oscar Smoljan, y de Jorge Smerling. Smoljan es secretario de Cultura y director de la sede neuquina del Museo Nacional de Bellas Artes. En esa institución coordina las ediciones de libros de arte y de la obra de autores neuquinos actuales. Smerling es poeta, y en la ocasión se referirá a la obra de Burton. Luego, el autor leerá una selección de textos de la edición, en contrapunto con la interpretación de tangos a cargo de Bárbara Zabala en violín y Juan Burton en guitarra. Burton nació en Buenos Aires en 1951. Reside en Neuquén desde 1986, donde trabaja como periodista. Es casado y padre de tres hijos. Publicó hasta la fecha: poemas iniciales (Botella al mar, 1971); dieciocho poemas azules para maría y con la esperanza delante (de la Unidad, 1981); los juegos ocultos (La lámpara errante, 1985); Infierno sin umbral, Aire de penumbras y radiofotos (Último reino, 1988, 1995 y 2004). En 1993 editó una plaqueta artesanal denominada 4 sonetos. Participó en ediciones colectivas -antologías, muestras de poesía, etc.-. En 2000 publicó también en forma artesanal voces del cristo verde, en 2002 el poema-afiche corazón perdido y en 2007 nunca un bolero. Salvo voces del cristo verde, el resto de las publicaciones se reeditó en “obra junta”. Más de la mitad de la obra publicada fue compuesta y editada por primera vez en la Patagonia. Además de periodista, el autor es editor de libros. Tradujo artículos y poemas del inglés y del francés, y el libro “Aullido”, de Allen Ginsberg. Escribió columnas de humor político y, en radio, fue libretista y conductor de programas de sátira y parodia de la vida política y social de la provincia donde reside y del país. En la actualidad realiza colaboraciones periódicas con ediciones de arte y cultura y se desempeña como director de Prensa del gobierno de la provincia de Neuquén. Oscar Smoljan nació en Puerto Deseado, Santa Cruz, y desde hace más de tres décadas reside en Neuquén. Es galerista de arte –y como tal representante de varios artistas plásticos patagónicos- y desde hace nueve años conduce la secretaría de Cultura y Deportes (antes también de Turismo) de la municipalidad de Neuquén. Durante su gestión se instaló la sede neuquina del Museo Nacional de Bellas Artes, mediante un convenio con la entidad madre de Buenos Aires. Smoljan dirige el museo desde su fundación. En las salas patagónicas se exhibe parte del patrimonio del MNBA y se asiste, de manera gratuita, a las principales exposiciones y muestras de colecciones públicas y privadas de artistas y escuelas de todo el mundo. También inició un programa de publicaciones de autores residentes en la capital neuquina, con una serie de títulos que abarcan la narrativa, el teatro, la poesía y el ensayo. Jorge Smerling nació en Buenos Aires en 1957. Publicó Onirocrisis, 1980; El vacío de la paloma (con Héctor Angeli y Miguel A. Viola), 1980; El circo natural, 1982; Bombardeo en las siestas vecinas, 1984; Canción para Viola, 1986; Quásar, 1989; Canción de adiós para un rey oscuro, 1993; Mosca de cuerno, 1993; Canción para una fotografía de ausencia, 1995; Misa por los árboles, 1998. Tiene una importante obra inédita.

Sobre “obra junta”, de Gerardo Burton:
Del Prólogo, de María Amelia Bustos Fernández
En la poesía de Gerardo Burton, recuperada por primera vez como obra unitaria en Obra Junta, la “función de lo irreal” interviene para hacer saltar lo inesperado en la continuidad predecible de la experiencia, como una iluminación. Sus poemas se gestan entre el vacío y el puro acontecimiento: ignoran las redes de seguridad del hábito lingüístico, exponen al lenguaje, lo ponen en peligro y en evidencia a la vez. En los intersticios de las clasificaciones estables ahuecan un espacio para hacer decir al silencio, para dar forma a lo informe. Lo que resuena en ese hueco, como señala Nelly Schnaith, “es menos el sentido que la posibilidad del sentido”. La zona desde las que los poemas se escriben es la del “filo de la noche” en donde ocurren, no ya los juegos barrocos con el vacío, sino los juegos en el vacío, en el umbral donde cobran existencia las formas y los sentidos nuevos. De este modo, la poesía de Burton ocupa un lugar junto a tantos poetas que han sabido convivir con lo desconocido, con la frontera, con la propia noche, lugar matricial, espacio gestacional, donde se escucha la vida que insiste en su eterno recomenzar. Desde esa zona, su poesía busca establecer nuevas relaciones con la palabra, con la mirada y la escucha, con el afán de volver audible los intersticios por donde el hombre resiste, para seguir siendo hombre entre los hombres.

Del “Epílogo para...”, por Alejandro Finzi

... el poeta que revela el mundo y su demencia. El poema como relato del mundo opera así: detiene su voz. Hace que la palabra calle. El poema no dice; muestra, denuncia: nuestro tiempo enumerado en su crucifixión, país de pesadilla, territorio de barbarie . Y esto, desde sus “poemas iniciales” hasta sus recientes “radiofotos” o, también, su “poema afiche” al que le perdieron el corazón entre lentos paredones de un Neuquén que no tiene otra cosa que tristeza para repartir.

El Hip-Hop se vistió de violeta

Las Zorras fuimos a un evento de Hip-Hop contra la violencia de género y nos trajimos fotos y una crónica que las muy zorras de las Sin Cautivas subieron a su blog.
Todo sea por la libertad.
Cosas de mujeres.

Extra Extra. Nuevo Blog!

mi "grupo de lectura" de crónicas, que no es mío ni de propiedad colectiva sino simplemente impropio, inapropiable y por lógica inalienable e imprivatizable, abrió un blog.
visitenlo, lo vamos - o se va- a ir llenando de a poco; y descubrirán un asqueroso mundo de hibridaciones genéricas y existentes marginales.


http://blogcronico.wordpress.com

:)

-qué genética tenés!
-lo qué??????????

ayer el alma, ahora los genes, los dueños del mundo se siguen empeñando en decir que lo esencial es invisible a los ojos.

puras macanas.

Marita

ESTOY caliente, todo el día, ya no se qué hacer, ¿te pasó alguna vez?; no, todo el tiempo, no, le digo; bueno, a mí todo el tiempo: estoy sola en mi casa, caliente, voy a internet, miro mis mails y cuando respondo aunque sea a una librería para que me traigan un libro estoy caliente, y es evidente, firmo el mail con un besos, y te juro que ese besos es beso chorreando saliva, salgo de casa y pienso en coger, cuando salgo del ascensor veo la nuca del seguridad y no puedo evitar imaginarme que lo agarro por atrás y lo acuesto contra mí, salto y me subo a sus piernas, es horrible ¿cómo se puede vivir así? voy a un curso, el que te conté, y un señor publicista me dice que Sarmiento se había equivocado y que las ideas sí se matan ¿y yo?: caliente; un docente de habla de las políticas de la vida , ¿y yo? qué se yo: caliente, no puedo ni pensar, oigo vida, veo su boca, huelo a cansancio, a boca, huelo a pija, boluda, estoy ahí: caliente; de ahí me voy a una verdulería y mientras espero el vuelto se cae un zapallo calabaza, me agacho y lo agarro y no me creés que siento el aire moverse y el cuerpo del verdulero abalanzarse sobre mis espaldas, pero veo y no: el tipo ahí, re alienado con un billete de dos en la mano, y yo caliente. Bueno, le digo, ¿pero qué onda?garchá; si garcho, me dice ella con un pucho negro meciéndose bajo sus fosas nasales, cojo con mi novio, me va, lo hacemos bien, ¿viste que es mental?; ¿qué?, le pregunto, traquilizate, no es grave, agrego compasiva; sí, nena, es mental ¿te conté la vez del uruguayo?; no, le respondo; sí te conté pero... ay sory que te cuente esto: el tipo divino, un capo, re atento, pero venía mal, ya sabés: no te sabe tocar, ni dolor te causa, sus besos huelen mal, su amigo, bueno, no importa, pero sí, venía re mal; bueno, ¿y?; y que es mental, no sé qué onda pero pensé en Duchamp; ¿eh?; sí, en Duchamp, en Marcel Duchamp, y no sé, tenía los ojos cerrados y de toque pensé en Marcel Marceau;¿el mimo?; sí, Duchamp-Marceau, Duchamp-Marceau, pensaba, pero mal, así sin imágenes, me tiraban esa onda erótica, ellos dos, bah, sus nombres, Duchamp-Marceau, hasta me inventé una melodía que me cantaba mientras el uruguayo hacía lo suyo; bueno, le digo, por ahí lo tuyo es por pasividad; no, nena, no, si yo lo até al uruguayo, estaba como loca con eso de Duchamp-Marceau y lo arrinconé, lo ahorqué con el cinturón, lo maniaté en los pies; maniatar es para las manos; bueno, lo pieaté y fue mortal, mi cuerpo cero, pero la mente, ¡la mente!: Duchamp-Marceau, Duchamp-Marceau, Duchamp-Marceau y terminé. Buenísimo, le digo, el poder de la mente es zarpado; sí, me dice ella, pero escuchá: iba en el bondi, el 160, sentada en la parte de atrás, viste que está como más calentito por el motor, desde ahí tenía una vista privilegiada de todo el material que subía al colectivo, yo ya no podía más desde que subí, estaba Paluch en la radio, mal, pensarás, cero erótico, bueno, no, yo estaba mal, transpiraba, ¿viste cuando estás tan caliente que te duele la mismísima?; sí, me pasó; bueno, tremendo, ok, tenía un jean ajustado, me sentía abrazada por la tela, presionada, empujada, apoyada y me dije, bueno, mara, control mental, control mental, pero más lo pensaba y más pelotuda me sentía y sentirme pelotuda, no sé, me calentaba, veía a los nenes de 15, a los oficinistas, a esos que no se parecen a nada y me calentaba, me bajé, boluda, me bajé por que estaba a punto de saltar sobre alguno. Jodeme, le digo; no, no te jodo, es la posta; pero pensá en algo triste, algo sucio, algo asqueroso; no alcanza, imaginate que en la peluquería, las tijeras, el secador, el spray, estoy nerviosa, ya no puedo parar. Voy al laburo, los negocios se hacen más rentables cuando la información se comparte, y yo me caliento, el publicista dice que la esencia del hombre es el placer, el tipo es un asco, un cerdo, pero yo me caliento, mi papá dice que soy demasiado frontal, me caliento, una amiga me dice que la merca le saca el hambre, yo me caliento, ella dice después que el consumo se asemeja al sexo, el publicista que se dice director de arte habla de que el límite entre lo erótico y lo desubicado es estrecho, yo me caliento -bah, ya estaba caliente-, la diseñadora dice que para estudiar por deporte mejor no estudiar, que se yo, no entiendo, pero no importa, me caliento. No sé, nena, si estás tan mal por eso andá a hacerte ver, replico ya desinteresada; sí, ¿seré ninfo?; puede ser, por ahí te dan alguna solución; la necesito, ahora mismo, el otro día tuve un orgasmo en la calle, sola; ¿el día del bondi?; no, venía de pelear con un pibe re mongui, estaba caliente pero no me impedí decirle de todo, que su facebook, myspace, blog y vimeo no lo iban a hacer más copado, que el día que pudiera escribir sin citar a Zizek o a Laclau las vacas iban a volar, que por más gorrita que tuviera y visitara cuanta kermesse cultural independiente hubiera jamás iba a tener amigos, jamás; uy, qué forra; sí, pero no sabés qué salame el pibe, me escupió la cara, yo le dije desaparecé y me fui a caminar por Belgrano, eran las 3 de la tarde, hacía calor, yo enfadada, algo heroica, y caliente, pasó un pibe con un helado blanco, todo blanco, blanco crema, blanco vainilla y blanco limón, tres gustos, me quedé dura y pumba, ahí nomás, en Blanco Encalada, lancé un gemido y temblé. Bueno, nena, le digo, tiene que haber algo, pensá, una música, un olor, algo que no te caliente. No, NO, ¿no ves que ahora mismo estoy que trino? Si mismísimo el otro día estaba en una fotocopiadora y; bueno, basta, ya entendí, cortala, tiene que haber algo que no te caliente; ah, sí, algo; bueeeno, ¿qué?; escuchá, me dice ella, en llamas, desafiante, moviendo la cabeza hacia adelante: el único momento en el que no estoy caliente es cuando miro tele.

Marita Echavez vive en Almagro, tiene 25 años y una licenciatura en artes visuales.
Buscala en el facebook si querés, pero igual tiene pareja.

black is beautiful

no he visto en los argentinos (o mejor, los latinos; no, mejor, los oprimidos); no he visto en los oprimidos tanta fe en un líder propio cuanto fe en el antilíder de los verdugos.
están los que ríen del entusiasmo del pueblo oprimido, y no tienen líder, al preguntar a viva voz si creen uds. ingenuos que algo cambiará en nuestra chacra, usan el clishé de la soga del perro para argumentar su cinismo, que eso es lo que cambia, la soga, no el sistema; esos modernos que reclaman la unidad internacional de los obreros pero adoran la escarapela y la patria triste. esos a los que no hay que dar demasiada bolilla.


pazty apátrida, por su lado, saluda a un presidente negro en un país imperialista y racista.

Nota mental: ir

Primeras Jornadas Autónomas sobre Pensamiento Anarquista y Filosofía

Al filo de la anarquía

¿Y si hasta Doña Rosa quiere saber de qué se trata el anarquismo?

Nosotros y nosotras no creemos en los y las anarquistas, pero “que los hay, las hay”.
Y muy variopintos y variopintas... Anarco-individualistas, anarco-comunistas, anarco-peronistas, anarco-reformistas, anarco-populistas, anarco-feministas...

Resulta ya todo un lugar común sostener que el pensamiento político moderno ostentaría una pobreza sumamente considerable de no ser por la irrupción de postulados de neto corte libertario. De todas formas, para nosotros y nosotras el anarquismo no es un “objeto de estudio”. No esperamos –ni siquiera deseamos- que la Filosofía de una buena vez tenga un gesto de condescendencia con el anarquismo y reconozca tanto la complejidad como la densidad de su pensamiento teórico (como si el proyecto ético-político libertario pudiera limitarse solamente a una serie de categorías identificatorias en rivalidad con otros discursos políticos (marxismos, peronismos, liberalismos, socialismos, etc.). ¿Cómo los pensadores y pensadoras de la anarquía van a discutir en el mismo nivel, en el mismo encierro de la máquina catedrático-clasificatoria propia del orden dominante? ¿Por qué van a aceptar el reconocimiento que se les propone a cambio de jugar a disfrazarse para así poder entrar en los templos de la Ciencia y la Filosofía?
Es otra cosa lo que nos interesa del anarquismo...
Lo consideramos una compleja máquina de guerra revolucionaria y no una simple fuerza social que encuentra su razón de ser en una mezquina pasión de abolición puramente reactiva y destructiva (por más que el enemigo principal sea el Estado). Por eso mismo el anarquismo saquea a la Filosofía sin la más mínima intención de conservarla o moverse estrictamente dentro de sus márgenes; en otras palabras, sencillamente se sirve de ella para desplegar dimensiones teóricas y prácticas de una misma voluntad política emancipatoria. ¿Por qué no proponer esta inversión? Desplazarnos desde el pensamiento anarquista hacia la Filosofía, ese es el movimiento sugerido. ¿Qué problemáticas filosóficas podemos rastrear en las perspectivas libertarias? Tal vez esta pregunta sintetice nuestra pequeña propuesta para las Jornadas en cuestión.
La anarquía es subversiva, inquieta, revolucionaria, alegre, movediza e inclasificable. Por ello, hemos decidido organizar unas Jornadas sobre Pensamiento Anarquista y Filosofía y -¡por supuesto!- para esta módica empresa hemos precisado de la participación (activa y desinteresada) de numerosos seres apasionados del trabajo (no asalariado) manual e intelectual. Según Daniel Colson: “Porque no posee Academia francesa, ni cátedra, ni Papa, ni grandes sacerdotes, ni Comité Central, el Anarquismo autoriza a todos y a todas a hablar en su nombre”. Durante los últimos 5 meses, un conjunto de compañeros y compañeras nos hemos reunido con esta intención, y hemos establecido algunas cuestiones en común. No estamos interesados e interesadas en fundar una “ciencia” o “filosofía anarquista” porque no creemos que el anarquismo se remita a eso, ni que sea algo necesario. Creemos, si, que es necesario que se dé un marco para la discusión y el debate libertario, y que el fruto de este proceso no sea, necesariamente, la institucionalización de “verdades”. No buscamos ni ansiamos la verdad, pues por ser anarquistas no creemos en ella, pero lo que si esperamos es que de este ejercicio surjan nuevas ideas, propuestas y pareceres que nos permitan replantear nuestras luchas y nuestras realidades cotidianas.

¿Quiénes somos los y las que convocamos y nos escondemos detrás de la primera persona del plural? Veamos… Algunos y algunas somos anarquistas románticos y románticas incurables, ya entrados y entradas en años y con muchas ganas de contribuir a la actualización de una percepción del mundo análoga con las prácticas y las experiencias anarquistas del siglo XXI; otros y otras en cambio somos humildes seres colectivos que pensamos que el cruce entre anarquismo y Filosofía puede ser muy productivo para el pensamiento político contemporáneo; también estamos los y las que sabiendo que libertario y anarquista pueden usarse perfectamente como sinónimos, seguimos empleando el primer término para señalar nuestra pertenencia a una izquierda autónoma radical de filiación marxiana que no llega a ser anarquista, etc. En fin, somos lo que somos y si un profeta milenario estaba en lo correcto, a partir de dos ya somos multitud. De todos modos, más músculos y cerebros no nos vendrían nada mal... Es en el hacer donde se definen estos asuntos más allá de las cuestiones numéricas e identitarias...
Si bien orientado hacia el debate y la reflexión filosófica, no buscamos que las jornadas sean pensadas y articuladas con una lógica universitaria, en donde normalmente los trabajos tienen la dinámica de ponencias académicas, con cierto lenguaje y preconceptos que poco tienen que ver con nuestra cotidianeidad. Todos y todas pueden (y deben) participar, opinar y proponer. Esperamos la presencia de: trabajadores y trabajadoras, universitarios y universitarias (sin distinción de claustro ni de disciplina), vecinos y vecinas, intelectuales, activistas, militontos y militontas, artistas, soñadores y soñadoras (que en lo posible no hayan participado tanto de Bailando como de Patinando por un Sueño), anarquistas públicamente descubiertos y descubiertas como tales, etc.…
Eso sí, recomendamos abstenerse de participar en este evento a todas aquellas personas que pretendan obtener alguna credencial ácrata, un certificado libertario por su asistencia o por los servicios prestados.

Las Jornadas Autónomas sobre Pensamiento Anarquista y Filosofía tendrán lugar los sábados 29 de Noviembre y 6 de Diciembre en la Facultad de Filosofía y Letras, a partir de las 9: 30am. Todos y todas están invitados/as.

¡Salud y Anarquía!

alfilodelaanarquia@yahoo.com.ar
http://alfilodelaanarquia.blogspot.com

suuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuum

Aviso, vuelve el verano y vuelven mis jornadas de hacerle el amor a la computadora, vuelve el vino con hielo y las noches infinitas, los comentarios acerca de mis devaneos repentinos, al estilo de: cuando fumo porro y me baño tardo demasiado no solo porque olvido si ya me puse shampoo sino porque en la ducha planeo discursos (h)emofílicos en plazas llenas de cálido odio al mundo.
Vuelve mi negación del afuera y la afirmación de mi enorme yo.
Agarrate, que esto es blog.
Y qué me importa, soy anarquista y tengo sed.

Ceci n´est pas une Lucky Strike.

No entiendo cómo todavía no se le ocurrió a ninguna institución fumofóbica.

Avid

este es mi lugar de trabajo, aquí dentro me meto a diario. todo lo que vivo sucede en dos dimensiones.
ya es tarde para todo y yo sigo acá dentro.
los chicos de por acá me miran a veces mal, los veo con ese gesto preguntando ¿y esta chica por qué habla así?
y yo, qué querés si

hoy estuve otra vez en la facultad
es agradable volver
fui a una mesa en esas jornadas a las que nunca nadie va
había preparado con detalle obsesivo cada palabra de mi ponencia, cuidado que el desplazamiento argumentativo sea delicado y amable con los oyentes;
but
una vez en el pupitre la lengua se me desató y me encontré gritando mis pareceres a un grupejo de 40 venteañeros que me miraban el escote,
la argumentación fue muy limpia, también naif
y puedo decir
que mi lírica fue
de bolchevique amanerada
dije sobre el final algo que
de a ratos me enorgullece, de a ratos me dan ganas de morir
resulta que leí
un poema de aniñir
pero antes de leerlo espeté que
en esta facultad en seis años jamas nunca de los jamases
nadie recitó poesía
y que entonces
mi recitado era
al menos
dije
un poquito
chiquito
revolucionario


porqué será que allá no hablo como hablo acá,
si acá nadie me entiende
y allá tampoco
debería llevarme a la academia cuando estoy en la productora, que estoy locuaz y me confunden con una intelectual
y volver a la productora una vez que haya cargado una buena dosis de liviandad y desfachatez chic

que sino

mi forma

pablito una vez me contó un chiste sobre editores
lástima que no sucede todo dentro de las pantallas
sino sería todo tan fácil
como en el chiste:
iban el director, el productor y el editor en un auto, volvían de noche de un rodaje lejos de la ciudad. subrepticiamente el auto se detiene, bajan los tres del auto, la noche era cerrada. el productor dice pibes cálmense, fumen, hago un par de llamados y consigo un helicóptero, pero se queda sin señal; el director abre el capot y se queda contemplando el andamiaje maquínico, ajusta un poco por acá, da agua a un tubo por allá y cuando se siente ya muy sucio abandona la tarea; entonces the editor -el capo- se le ocurre algo que solo a un editor (o editora, claro) se le puede ocurrir, se prende un pucho y sugiere ¿y si nos subimos al auto de nuevo?

esto de editar me provoca muchas cosas
no solo es algo creativo, duro en el raspón tecnológico, y tarea simpática como pocas
sino que además
hace que sienta que
cualquier cosa que sucede
puede cortarse y tirarse más adelante o atrás en la línea de tiempo
empalmarse esto con aquello
también
cada cosa que percibo
la veo más en detalle
oigo mejor los sonidos
pero
pero
todo lo que hago, veo, el portero, el subte, mi familia
me parece cubierto de
una pantalla fina de este material con que se hacen los monitores .

este es mi lugar de trabajo.
y mis condiciones materiales me ultra condicionan mal

No-songwriter- Tormenta de ricota

-No me gustó como nos despedimos

acaricia y no besa
(es un instante de belleza muy cruel)

-¡Yo voy en trenes!
(no tengo donde ir...)

Fué por una lluvia que realmente moje
(que pusiera fin a su aventura).

Dios le truchó el boleto.

Vá escribiendo su evangelio
en los ticket de Carrefour

-Apostamos mal
serás más feliz vagabundeando

-Soy un perdido eléctrico

Condenado a no ser titular nunca
Ni un momento estelar... Nada en los diarios
Pudo vivir con eso solo un tiempito más
Luego se puso ciego y la bruma se lo tragó

-A los ciegos no le gustan los sordos
y un corazón no se endurece porque sí

¿Cómo no sentirme así?
¡si ese perro sigue allí!

-Si el perro es manso
come la bazofia y no dice nada;
le cuentan las costillas con un palo,
a carcajadas.

Le hizo un par de promesas imprudentes
y así fue que de ellas se aburrió,
las minitas aman los payasos
y la pasta de campeón

-No mueve el rabo con docilidad
ni da la patita
ni hace el muertito.

Ahora ya no llora,
preso en mi ciudad.
casi ya no llora,
atrapado en libertad.

Horrorizada en bikini en una gran congestión

Esta dormida o finge que duerme
Llega una mosca y se posa en su boca...

-Una pendeja que hace de vieja

En mi buzón hay un par de cartas suyas
fueron juntándose y no tengo el valor...

-¿Cómo no sentirme así?
¡si ese perro sigue allí!

Demasiados los moretones,
muy pocos encantamientos.

Le hizo un par de promesas imprudentes
y así fue que de ellas se aburrió

-Yo soy...yo soy...
Yo soy nadie.

Alien duce dice desde la TV
que no quiere estar jamás en la TV

Un multitudinario
perdido y sin identidad

(es un instante de belleza muy cruel)

Muy poco amable fui
nada nuevo vi en tus ojos.



-Me desobedece.
no, no, no, y es lo mejor que hace.
aquí y allá el muy zorrito
la va de rififí

Pedía siempre temas en la radio
¡y nunca los quería oír!

-Ahora ya no llora

Usa su lengua como un sable

-Fué por una lluvia que realmente moje

(que pusiera fin a su aventura)

-Casi ya no llora

(mientras se ríe y nos apura)

se tatuaba
en una hamaca tibia al sol.

-Aunque parezca un crimen
el monstruo no me sigue más.
Ella es la que más brilla a esta hora,
cree que es invisible esta vez


-Un día después,
(después de vos...)
crucé los dedos.
La barca pasó
y el río quedó, al fin, quieto

(pagará caro lo tonto que fue)

-Estaba en sus ojos desarmándote

Mira quietita y cremosa
su faraónico ser,
no baila ya, pobrecita, el limbo Sobrevivir.

-Un corazón no se endurece porque sí

No mueve el rabo con docilidad

-Demasiados los moretones,
muy pocos encantamientos.
Son tantos los cocineros
que joden la sopa.

Y por las dudas nunca esta cerca de las vías,
sin mirar atrás, mirar atrás.

Tormenta de letras de Los Redondos:
La Hija Del Fletero- Todo un palo- Cruz diablo- El pibe de los astilleros- Alien duce- El Hombre eléctrico- Ella baila con todos- Gran lady- La pequeña novia del carioca- Mi perro dinamita- Pedía siempre temas en la radio-Preso en mi ciudad- Roxana- Una piba con la remera de greenpeace

Más x menos

Un día te quedas muda y sabés que solo resta esperar, no podés hacer nada, en cualquier momento la escalera va a ser, otra vez, imposible de subir; sí, no querés decidir nada, de nuevo, querés que te compren un perro, te den un trabajo estable, un novio, que venga a alguien y te obligue porque a vos sola no te nace; ves la escalera que va para arriba, tiene tanto pasto crecido, y pegote de chicles, no vas a poder subir, nunca, te vas a quedar sentada en el escalón de abajo tomando una cerveza en botella, mirando las cosas que se mueven alrededor, diciendo palabras para dentro.
Parece más fácil cuando te obligan – no, no quiero entrar, ese boliche es re careta, no quiero pagar, no. Dale, yo les pago. Tomá, ¿querés un trago? Tomá, ¿Querés otro? Tomá. ¿Por qué no bailás? Sacate la polera, ¿porqué no sonreís si estás en el vip?
No, pero yo no quería esto, eh.
Si me quedo libre no hago nada, esa es la posta.

2006

Entonces encuentro más cosas que no sabía que estaban, alguien me manda un mail con archivos del 2006, después alguien más y después alguien más. Veo la fecha de mis hallazgos, ver detalles, junio y julio de 2006, poquísimos KB. Entonces me acuerdo de que era la misma que ahora, tan desequilibrada.


muchacha parada en la cornisa de tu limbo
boba
no vas a saltar
nunca te vas a animar
ay es tan cálida la angustia -se te oye decir
uy qué placer la duda, presenta multiplicidades que se -puaj


nena nunca vas a saltar
que cagada
que bruta estás
nadie dice que saltes pero sí

mejor saltá

junio de 2006

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

no se tiene nada para decir
sólo estufas en la garganta

me piden que estudie guión
que me haga soberana de mi vida
asiento y sonrío
claro que no

una pasión vuelta grilla
cálculo inmobiliario

en invierno hace frío
en el medio
y yo
me quedo en casa
oyendo
la ducha gotear



julio de 2006

Hello Moto

Paraná desde Rivadavia hasta Viamonte. Los autos andan a paso de hombre y pesan lo que 100 hombres, un leve golpecito de una máquina en la rueda de la bicicleta podría generar una caída a pavimento y abrir la posibilidad de ser allanada por los carros que desde atrás se acercan, a paso-hombre. No es digno esperar a que el paso sea cedido, la transeúnte se esmera y sacrifica su seguridad. En miras a arremeter veloz y avanzar, que de eso se trata, el ejemplo nunca debe ser desperdiciado: los hombres enfundados en ropas de goma, con sus vehículos sudorosos, el bolso y la cajuela, la marca del empréstito en las espaldas, los pies empujando a gatas, arácnidos de fierro y lubricantes, reyes del infierno de la city siempre estival, juglares de voz trasera sin silenciador, de cilindrada x, de ningún permiso a nadie -ni perdón-, dioses del mundo zigzagueando a los dragones crustáceos, a los campeones de la polución del karma; avanzan. Ellos, agazapados en sus motos fantásticas, envalentonados sin alardes, dirigiendo el tránsito con los ojos zambullidos en las piedritas apretujadas de la calle céntrica, con los labios sobre el handy proyectando una nueva aventura en un edificio inteligente de la Avenida Alem; ellos, gatos sobre medianeras hiladas, mulas de artificio bancario, preciosos ejemplos para el manejo céntrico, ángeles vehiculares, motoqueros dorados, engrasados, perfumados, aventados; avanzan.
Gracias, a diario me enseñan a ser mejor persona.

¿eh?

¿le agarrarán por fin el codo, al de la mano invisible?

-insomnio-
--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

nnnnnnn

Ayer a la noche intentaron robarme en la puerta de mi casa
quise gritar pero estaba mordiendo un libro.


-Es un acertijo-

Perfil bajo

La diferencia
Entre tu cabeza y la mía
Es que vos traes gel
Y yo traigo hell

Imágenes de guerras

Fuente

Fuente



Fuente
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Es un buen momento para cambiar de moneda.

Noches de cafeína

Hoy almorcé empanadas de calamares (3) y en la sobremesa, mientras hablaba con mis amigos del trabajo, se me colaron una serie de pensamientos del estilo "si no fuera porque tal cosa, haría tal otra cosa", fueron varios al hilo. Después de pasar la tarde -con dolor en el hígado- cortando imágenes de rokeritos low fi en Londres y armando proyectos en PDF para "vender nuestros programas en Las Vegas" lo recuerdo bien, uno de esos pensamientos fue motivado por un comentario acerca de un bar al que van modelos y futbolistas -entre ellos el Burrito Ortega (¿ya lo mencioné a él en este blog? pues si no lo hice multipliquen por 4 esta mención, él tiene un papel muy importante en el escenario de la story de mi vida)- y mentaba que si no fuera porque tengo respeto a la integridad física de todas los seres y porque como persona no psicótica tiendo a la afectividad hacia los seres que de mi descienden, iría a buscar a Ariel Ortega a ese lugar -a la salida, ponele- lo conquistaría, me emborracharía altamente colocada con él, haríamos pareja por unas horas, me embarazaría, expulsaría al borracho de mi vida, daría a luz a ese crío, cobraría mensualmente la pensión millonaria, mataría a ese crío y, al fin, con la cuenta abultada podría a mis anchas dedicarme a lo que se me cante. El único impedimento real sería encariñarme con ese crío, el resto es manteca.

Había marcado algunos párrafos de Noches de cocaína de Ballard para leerles pero perdí la página así que deberán buscar por sus cuentas qué tiene ese libro de compartible, por mi parte puedo decir que determinó el espectro de pensamientos posibles desde hace 10 días hasta hoy: pienso en hacer ocio, en dedicarme al delito intrascendente y a consumir estupefacientes, en hacer películas con actores no profesionales, en la promiscuidad sexual, en vivir en un fuera de mundo, como siempre; y además pienso en que "una comunidad no puede funcionar sin gente entrometida: cobradores de cuotas, pelmazos de comités, toda esa gente de la que escapamos tú y yo. Son el cemento, o al menos la argamasa, que lo aglutina todo. Son vitales como los que reparan cañerías y televisores". El portero, el fumigador, son mucho más útiles para todos nosotros que un artista plástico, un decorador de interiores, una cantante folk o una traductora de poesía italiana; y, en la misma línea, pienso que aprendí más herramientas para conseguir los satisfactores de mis necesidades cotidianas en la barra de un bar que en la universidad -al margen de haber utilizado en la universidad los recursos del bar-. No me animo a hacer el cálculo pero no sería muy desacertado afirmar que de las cosas que han pasado a ser de mi posesión más del 50% provienen de fuentes fantasmas: regalos, favores, descuentos, promociones que se me ofrecen con una naturalidad inmunda pero que ya se me hace imposible rechazar, hablo de tomar gratis en un bar, sí, pero también de que el taxista no me cobre, o el kiosquero, el fiambrero, que una amiga me regale unos zapatos, hablo también de robar. No me sonroja, me parece bastante injusto para ustedes, pero buen´... para mi es provechoso, dulce pan que fluye hacia las arcas de una vida que no se resigna a desperdiciarse en el varadero de la moral. Lo que me gustaría es sólo un poco más de valor para deliquir y poner el cuerpo en riesgo, hasta ahora fueron ardides de jardín de infantes, pichuleo. ¿Cómo será vivir haciéndole zancadillas a La Ley? Sonará a lugar común en los oídos de estudiantes de sociología y literatura, de artistas alfabetizados y de milicianos de los desbordes, pero es en lo que ando y este blog se trata de mí. Estoy amasando mi mente para levar hacia el gran golpe.

Mención especial merece mi caradurez en el contexto de una cadena de mails con la Dirección de la Carrera cuyo desenlace fue que la carrera linkee desde su página mi blog , que es una vergüenza. Pero bue, a veces no mido y pierdo noción de mi tamaño. Como sea, no daño a nadie todavía, mi deseo es empezar a perfilarme hacia acciones que no tengan como objetivo una ventaja nimia a mi favor -sujeto pequeño si los hay-, sino -otro cliché- hacer herrumbrar las estructuras del sistema estatal capitalista mundial hasta que se desplome por su propio peso.

Mientras tanto, hasta que no direccione mis pequeños latigazos de hampona hacia el blanco preciso de mi libido protestona ni me cruce por ahí con Orteguita seguiré haciendo TV comercial con mis amigos y viajaré gratis en l